(no subject)
Просыпаешься посреди ночи и вдруг ясно понимаешь, что все внешнее, весь этот мир, в котором ты стараешься как-то устроиться, удержаться, карабкаешься и хватаешься за кустики и травинки, ищешь смыслы, достигаешь целей -- все это само по себе не имеет никакой цены, потому что мы ровным счетом ничего не возьмем с собой отсюда -- туда, где нам придется обосноваться навсегда. И даже судьба этого мира не должна особенно волновать нас -- ведь это не тот мир, где мы будем жить вечно... Единствнное, чем могут быть оправданы все наши "трепыхания" здесь, или, благообразнее сказать -- "подвиги" -- это "свет вечной радости", струящийся сквозь завесу там, где она предельно утончается, и молчаливые звуки ангельского щебетания, а порой и "глас хлада тонка", доносящиеся сквозь шум и гам тогда, когда он немного утихает.
И -- еще раз убеждаешься, как трудно словом уловить реальность...
И -- еще раз убеждаешься, как трудно словом уловить реальность...