Dec 17, 2010 22:24
Когда падает снег, в горле обнимаются осы, так крепко и тесно, что словам не пройти, если они - не кислота и не ром с молоком.
Бывают места, где поровну темноты и света, а холод или тепло одинаковы сквозь стекло. Мое из них оказалось больницей. В этом городе - скорее всего, не только - в больнице дышится тише всего. Мама, халаты на вырост, родные стерильные стены и память про скрип тормозов "скорой" у окон дома - чаще, чем наступает день. Вот он и дом, когда не самолет и не поезд.
"Молодой человек с сердцем, подойдите ко мне" - С сердцем встают и подходят.
Сквозь стекла видно, как снег штурмует краснокирпичные стены, как стены стоят. "Скорые помощи", похожие на футуристичных пожарных, плавны в движении так, словно тоже пришли домой.
На дороге, где снег ушел, кольцом свернулась веревка. Хочется войти в круг - как в колодец - а вдруг? А веревка увязывается, как шнурок, и кто кого ждал, тотально не важно.
Кажется, что все слова - одно невесомое слово. Что обнимаешь затем, чтобы вспомнить, а не узнать. Так же, как обнять мир, чтобы вспомнить, что он весь тут. Вот Лиссабон, а вот Греция. А там - Бейрут.
Осы согрелись и спят, и тихо во сне поют, как снег хочет быть снегом. А осы хотят растаять.