(no subject)

[hel_mitra]

Облака ползли так низко, что волочились по крыше, противно-войлочно шуршали, и, как только крыша заканчивалась, их животы обвисали еще ниже, практически до уровня окна, так, что если встать на подоконник и вытянуть руку в форточку, можно было оторвать от такой тучи мокрый кусок волокнистой серости. А я, и правда, отрывала их и укладывала в горшки с цветами - и тогда можно было подолгу не поливать - куски облаков обтекали медленно, чуть ли не по неделе. Ах, как жаль, что межсезонье прошло, и теперь на улице все больше солнце - лучи его преломляются о кривые стекла окон, собираются пучками и подпаливают паркет, нестерпимо пахнет жженым лаком, а пыль, собравшаяся в углах, может вспыхнуть, как тополиный пух, и все становится в черном пепле и в дыму - поэтому приходится держать шторы все время закрытыми, и я уже не различаю день и ночь, а, в прочем, какая разница.
_______________________________________

Когда едешь вечером по проспекту, то каждый раз оказываешься внутри огромной музыкальной шкатулки, где горящие электрическим светом окна домов - перфорация на латунной ленте, дрожащий трамвай - чуть расшатанный держатель тоненьких рычажков, что цепляются за дырочки-окна и издают всю эту очаровательно-чудаковатую дребезжащую музыку.
_______________________________________

- Нам не стоит больше видеться.
- Но я думала…
- Знаю. Извини.
_______________________________________

Нет, я даже рада, что все так вышло. Мне нужна была доза реальности, нужен был этот удар под дых. И разбить претенциозную подделку под самолюбие.

Пощечина.

В конце концов, это всего лишь облака, и они гораздо выше, чем я описываю, это всего лишь солнце, и оно ничего не поджигает, и это вовсе не музыка, это грохот устаревшего трамвая.

Вдох - полные легкие выхлопных газов.

Мы все считаем себя особенными, и именно это делает нас абсолютно идентичными.

Передоз.
.

.

.

.

.

.

.

.