острова...
Катар
...
хочется бросить рыть
землю, сесть на пароход и плыть,
и плыть - не с целью открыть
остров или растенье, прелесть иных широт,
новые организмы, но ровно наоборот*
к нашему дому примыкал маленький пруд с птицами, и они не замечали нас, это было прекрасно...
казалось воздух весь состоит из тысячи звуков, запахов и все это дышало, чувствовало и смотрело на тебя. В этом мире у солнца договор с тенями, так на одной стороне всегда прохладно, а на другой светло. здесь нет пустоты, все занято водой, растущим цветком, птицей... по мою правую руку ветер, по левую запотевший бокал с джином...
...я знаю, что сейчас утро
здесь не бывает рано, потому что ни что не спешит, воздух напоен той особой прозрачностью, что ощущается на ощупь. стекло и осколки льда равны, прозрачные вещи не противоречат. ты наделяешь их историей сам, золотистый кусочек лайма с отсветом зелени как вздох солнца сквозь зеленый смех листвы, смех самой жизни... когда идет дождь ощущение, что облака спускаются по листве в море... темные камни, остывшие с древнего извержения до температуры человеческого тела помнят так много прикосновений, что кажутся вылепленными вручную... руками того, кто выше
здесь удивительно много не такого, не возможного и все таки вот оно - живет
это прозрачный мир, где каждая вещь светиться собой
здесь вода цвета русалочьих глаз и по ночам она поет песни...
тихий песок под нашими ногами, словно пройденый день осыпается сотней песчинок и забирается океаном, в книгу снов... волны прикасающиеся к облакам, пьющих их молоко, стеляются у ног, живые... этот мир на гране стекла, не превращающего свое движение, выменивающий отражения на миф, играющим в тебя с тобой же
в этой поездке с нами случилось все... мы пять раз меняли номер, четыре раза отель, трижды остров, дважды страну и один раз настроение, вернее настроение мы так и не поменяли, потому что после долгожданного взлета случилось то волшебное состояние хорошо, которое не имеет градаций, в те две малых недели мы повидали столько красоты, столько невероятного, столько жизни, что ни какое другое слово на свете не в состоянии будет охватить то, что происходило вокруг в разные часы нашего путешествия. у нас был остров, белый песок, черные птицы с красными головами, бесконечный горизонт и танцующая тишина. мы видели вековечные леса, красную землю и ящерок, живущих в солнечных бликах. солнце заснувшее в руках деревьев и тропы возвращавшиеся назад, мы пили воздух раскрашенный цветами и солью, касались звезд и засыпали в шопоте ветра... мы остались там...
там где солнце пишет тенями на земле и облака ныряют в волны, там песок - осыпавшееся отраженья и все с чистого листа, там можно быть любым...
собой...
_________________________________________________
* И.Бродский
...
хочется бросить рыть
землю, сесть на пароход и плыть,
и плыть - не с целью открыть
остров или растенье, прелесть иных широт,
новые организмы, но ровно наоборот*
к нашему дому примыкал маленький пруд с птицами, и они не замечали нас, это было прекрасно...
казалось воздух весь состоит из тысячи звуков, запахов и все это дышало, чувствовало и смотрело на тебя. В этом мире у солнца договор с тенями, так на одной стороне всегда прохладно, а на другой светло. здесь нет пустоты, все занято водой, растущим цветком, птицей... по мою правую руку ветер, по левую запотевший бокал с джином...
...я знаю, что сейчас утро
здесь не бывает рано, потому что ни что не спешит, воздух напоен той особой прозрачностью, что ощущается на ощупь. стекло и осколки льда равны, прозрачные вещи не противоречат. ты наделяешь их историей сам, золотистый кусочек лайма с отсветом зелени как вздох солнца сквозь зеленый смех листвы, смех самой жизни... когда идет дождь ощущение, что облака спускаются по листве в море... темные камни, остывшие с древнего извержения до температуры человеческого тела помнят так много прикосновений, что кажутся вылепленными вручную... руками того, кто выше
здесь удивительно много не такого, не возможного и все таки вот оно - живет
это прозрачный мир, где каждая вещь светиться собой
здесь вода цвета русалочьих глаз и по ночам она поет песни...
тихий песок под нашими ногами, словно пройденый день осыпается сотней песчинок и забирается океаном, в книгу снов... волны прикасающиеся к облакам, пьющих их молоко, стеляются у ног, живые... этот мир на гране стекла, не превращающего свое движение, выменивающий отражения на миф, играющим в тебя с тобой же
в этой поездке с нами случилось все... мы пять раз меняли номер, четыре раза отель, трижды остров, дважды страну и один раз настроение, вернее настроение мы так и не поменяли, потому что после долгожданного взлета случилось то волшебное состояние хорошо, которое не имеет градаций, в те две малых недели мы повидали столько красоты, столько невероятного, столько жизни, что ни какое другое слово на свете не в состоянии будет охватить то, что происходило вокруг в разные часы нашего путешествия. у нас был остров, белый песок, черные птицы с красными головами, бесконечный горизонт и танцующая тишина. мы видели вековечные леса, красную землю и ящерок, живущих в солнечных бликах. солнце заснувшее в руках деревьев и тропы возвращавшиеся назад, мы пили воздух раскрашенный цветами и солью, касались звезд и засыпали в шопоте ветра... мы остались там...
там где солнце пишет тенями на земле и облака ныряют в волны, там песок - осыпавшееся отраженья и все с чистого листа, там можно быть любым...
собой...
_________________________________________________
* И.Бродский