повторенья
Жизнь - форма времени*
- Извините, но мы знакомы, - сказал мне совершенно посторонний человек...
- да?
- вы плакали за соседним столиком
- ...
- в Праге, это было давно, просто вас не удалось забыть
- а что было еще?
- вы сидели, обняв чашку руками и, казалось, разговаривали с ней
- это был завтрак...
- завтрак?
- ну да... я искала кофе и разговоров
- нашли?
- скорее нет...
это была та Прага, когда меня не любили... допускали - да, но когда нужна любовь, сахарозаменители не действуют) ...а мне отчаянно была нужна любовь
я не вернулась, я приехала вновь
маленькие ветвящиеся улочки, истории, которые прячутся по углам, мостовая и закопченые стены... каменный город; прохладно и тихо... мне обещали жару и туристов, я не увидела ни того ни другого, только старые дома...
мне здесь все нравиться, вот например лестница и еще медные перила и ступеньки уходящие в низ словно ты в гигантской улитке и она тоже идет... медленно
мокрая от дождя брусчатка похожа на рафинад и ты словно в чашке с чаем, которую ни кто не пьет
мой зонтик лежит на столе, возвращаясь, я рассказываю ему про дождь, с собой не беру... мне нравиться свобода рук и мокрые волосы...
мы много ходим, без цели. влажные стены домов истекают мхом и тишиной... вода проявляет краски, сближает предметы. не торопиться, так важно не торопиться... шаг за шагом, наматывая переулки как клубок, который в вечеру дома можно размотать, улыбаясь вернувшимся отражениям
- теперь мне хорошо
- это не скроешь... вы привезли дождь?
- вернула) наверно слезы мне больше не нужны...
как глянцевая корочка крем-брюле, мостовая впитывает облака обнажая небо... заостренные края домов растягивают пространство в верх, обращая проулки в комнаты, которые, не вернуть и не потерять... в малом городе все есть повторенее, как завитки лестницы, манящие зрачок, как еще один увиденный сон, как песок, просыпаемый временем каждый день, оставляющий притяжению новые формы
Прага, как каменная улитка...
Улитка, у которой внутри целый мир, как у каждой улитки, как у каждой каменной улитки живущей на часах... даже в дождь чувствующей солнце...
________________________________________
* - И.Бродский «Колыбельная Трескового Мыса»
- Извините, но мы знакомы, - сказал мне совершенно посторонний человек...
- да?
- вы плакали за соседним столиком
- ...
- в Праге, это было давно, просто вас не удалось забыть
- а что было еще?
- вы сидели, обняв чашку руками и, казалось, разговаривали с ней
- это был завтрак...
- завтрак?
- ну да... я искала кофе и разговоров
- нашли?
- скорее нет...
это была та Прага, когда меня не любили... допускали - да, но когда нужна любовь, сахарозаменители не действуют) ...а мне отчаянно была нужна любовь
я не вернулась, я приехала вновь
маленькие ветвящиеся улочки, истории, которые прячутся по углам, мостовая и закопченые стены... каменный город; прохладно и тихо... мне обещали жару и туристов, я не увидела ни того ни другого, только старые дома...
мне здесь все нравиться, вот например лестница и еще медные перила и ступеньки уходящие в низ словно ты в гигантской улитке и она тоже идет... медленно
мокрая от дождя брусчатка похожа на рафинад и ты словно в чашке с чаем, которую ни кто не пьет
мой зонтик лежит на столе, возвращаясь, я рассказываю ему про дождь, с собой не беру... мне нравиться свобода рук и мокрые волосы...
мы много ходим, без цели. влажные стены домов истекают мхом и тишиной... вода проявляет краски, сближает предметы. не торопиться, так важно не торопиться... шаг за шагом, наматывая переулки как клубок, который в вечеру дома можно размотать, улыбаясь вернувшимся отражениям
- теперь мне хорошо
- это не скроешь... вы привезли дождь?
- вернула) наверно слезы мне больше не нужны...
как глянцевая корочка крем-брюле, мостовая впитывает облака обнажая небо... заостренные края домов растягивают пространство в верх, обращая проулки в комнаты, которые, не вернуть и не потерять... в малом городе все есть повторенее, как завитки лестницы, манящие зрачок, как еще один увиденный сон, как песок, просыпаемый временем каждый день, оставляющий притяжению новые формы
Прага, как каменная улитка...
Улитка, у которой внутри целый мир, как у каждой улитки, как у каждой каменной улитки живущей на часах... даже в дождь чувствующей солнце...
________________________________________
* - И.Бродский «Колыбельная Трескового Мыса»