ненавижу
Я ненавижу алкоголь. Запах перегара, заплетающуюся речь; то, как любимые лица неумолимо и неостановимо заливает самодовольная дебиловатость...
Ненавижу пьяную эстетику - все эти анекдоты ("Пришел мужик домой поддатый...", "Просыпается чувак с похмелья..."). Тухлое и наглое кокетство слова "водочка". Идиотскую браваду, когда рассказывают, словно о какой-то доблести: "А я тогда таааак нажрался", "А я пьяный был - ни-че-гошеньки не помню!", "Ну, приняли мы на грудь беленькой, и понеслоооось".
Ненавижу, когда об этом говорят, красуясь, будто так и надо, будто это зашибись как смешно и весело. Когда этим бравируют - ну как же, удаль молодецкая, пиво-водка рекой, секс-наркотики-рок-н-ролл. У БГ, дорогого и уважаемого, ненавижу это его "...А я говорю, что буду" - и тем хуже, что поется это так бодро-разухабисто, тем гнусней.
Честно: всегда, всю свою жизнь, когда я вижу пьяного, я хочу его ударить. Нет, я же обещала честно? Не ударить - бить. Страшно, долго, больно; чтобы взвыл, чтобы уполз, подвывая; чтобы никогда больше, мразь.
Да, я знаю, что на самом деле не смогла бы - да и не захотела бы, наверное, по-настоящему - такого сделать. Но я про чувства. Про бессильную ярость. Про то, как темнеет в глазах и стучит отбойным молотком в кулаках и подмышках. Про отчаяние.
Всех, кто производит, кто продает, кто торгует водкой, а заодно и прочими наливочками и портвейнами, - считаю и хочу назвать, наконец, уродами и суками. И вас, дорогие дизайнеры, рисующие красивые эстетичные этикетки для бутылок, - тоже. Да, я видела это в ваших портфолио. Этим не гордиться надо, нет. И это даже не "компромисс", это вы в дерьме вывалялись по уши, с головой и с ручками.
Ненавижу.
И не надо спрашивать, что случилось.
Ничего не случилось, мне просто нужно было это сказать.
Ненавижу пьяную эстетику - все эти анекдоты ("Пришел мужик домой поддатый...", "Просыпается чувак с похмелья..."). Тухлое и наглое кокетство слова "водочка". Идиотскую браваду, когда рассказывают, словно о какой-то доблести: "А я тогда таааак нажрался", "А я пьяный был - ни-че-гошеньки не помню!", "Ну, приняли мы на грудь беленькой, и понеслоооось".
Ненавижу, когда об этом говорят, красуясь, будто так и надо, будто это зашибись как смешно и весело. Когда этим бравируют - ну как же, удаль молодецкая, пиво-водка рекой, секс-наркотики-рок-н-ролл. У БГ, дорогого и уважаемого, ненавижу это его "...А я говорю, что буду" - и тем хуже, что поется это так бодро-разухабисто, тем гнусней.
Честно: всегда, всю свою жизнь, когда я вижу пьяного, я хочу его ударить. Нет, я же обещала честно? Не ударить - бить. Страшно, долго, больно; чтобы взвыл, чтобы уполз, подвывая; чтобы никогда больше, мразь.
Да, я знаю, что на самом деле не смогла бы - да и не захотела бы, наверное, по-настоящему - такого сделать. Но я про чувства. Про бессильную ярость. Про то, как темнеет в глазах и стучит отбойным молотком в кулаках и подмышках. Про отчаяние.
Всех, кто производит, кто продает, кто торгует водкой, а заодно и прочими наливочками и портвейнами, - считаю и хочу назвать, наконец, уродами и суками. И вас, дорогие дизайнеры, рисующие красивые эстетичные этикетки для бутылок, - тоже. Да, я видела это в ваших портфолио. Этим не гордиться надо, нет. И это даже не "компромисс", это вы в дерьме вывалялись по уши, с головой и с ручками.
Ненавижу.
И не надо спрашивать, что случилось.
Ничего не случилось, мне просто нужно было это сказать.