Мы писали, мы писали...
...как трудно писать...
Как это было раньше.
Раньше достаточно было одной мекой мысли. Я просто садилась за клавиатуру и барабанила по ней. Через час на мониторе красовалось некое полотно, которое я в лучшем случае перечитывала один раз. Все. Энтер.
Как сейчас.
Теперь каждый текст приходиться вытачивать и полировать. Мой внутренний папа Карло не позволяет отправлять читателям "неотесанное бревно". Приходится редактировать, редактировать, редактировать, продумывать, передумывать, опять редактировать... иногда стирать вовсе. Кстати, это тоже было стерто :)
Иной раз даже хочется пролиться эдаким чернилом на бумагу, наставить клякс, иметь наглость забыть про них. Не возвращаться, не переделывать предложений (чем я сейчас и занимаюсь).
Но меткие мысли почему-то больше не заворачиваются в "горячие пирожки", которыми я бы хотела с пылу-жару поделиться. Все чаще я пишу просто несколько строк, где-то в заметках или черновиках. А полотно все как-то не выходит.
Как это будет.
Нет, книгу я точно напишу. Пока не знаю о чем, в каком жанре, и уж точно не знаю когда. Но вот почему я точно напишу. В писательстве меня главным образом очаровывает не столько содержание, как некий волшебный ритм, возможность передать объем через протранство из плоских значков на бумаге.
Я грешу тем, что не слушаю тексты песен. Я не задумываюсь над глубиной образов из книги. Меня заворажимает строй предложения, его дыхание, живые гласные и дробные согласные. Сочетание теплого и холодного, мягкого и тведрого.
Вот такой я гурман-буквоед. Я люблю вкусные книги, а вот идеями могу и принебречь. Надеюсь когда-нибудь состряпать нечто съедобное и для вас.