Облака на глазах заворачиваются в кокон. Где-то солнце там, и пробиться не может свет. Если грустно, то, может быть, стоит от окон Воздержаться подальше каких-нибудь N-цать лет. Осень что-то звенит мне угрюмо, мол скоро тридцать, Мол, пора уже аиста, хоть небольшого, хватать живьём... Аист пусть себе там летит, куда хочет. Привет, синица! Хочешь чаю? Теперь мы весело заживём! Мы теперь с тобой развернём здесь такое счастье, Прямо тут, в этой старой кухне, в огрызках стен! Привыкай же ко мне, о пичуга уютной масти, Добровольница в клетке моих изжитых страстей. Это вовсе не стих, а запуталось в сердце слово И никак не найти горемыке к уму пути. Мы с синицей гадаем: отыщет ли слово голову, До того, как смекнёт, что нет смысла туда идти?