Борисов
-Скажите, а где платить за вход?
-Можно мне.
-Вот, за двоих взрослых и один детский.
-Нет, только два взрослых. Она ещё маленькая.
-Возьмите.
Три с половиной рубля пересыпаются в ладошку миниатюрной женщины. Она простецки бросает эти монеты на подоконник, будто символическую жертву богам.
-Сейчас я включу свет.
Ярко освещённое, очень тихое помещение, увешанное картинами.
В тишине раздаётся аккуратный голос миниатюрной женщины.
-Вы представляете, у нас давно была традиция, каждый год, двадцатого ноября, он приезжал к нам, и дарил нам свои новые картины. А в этом году вот так получилось...
У входа в светлое помещение стоит столик, на котором горит маленькая свечка и стоит фотография художника с чёрной ленточкой в уголке. До традиционной даты дара свежих картин художник не дожил два дня.
-Мы уже планировали, где в этом году повесим новую картину. Уже и места нет, видите, совсем нет места, но мы планировали...
Миниатюрную женщину слушает, скорее, жена. Я же сразу вижу среди прочих картину "Столбы". Сколько лет я смотрел на её плохенкую нагугленную фотографию, и вот эта картина в оригинале. Охуеть, я вижу оригинал картины "Столбы".
В этой картине очень хорошо передано что-то, что меня торкает в картинах Валерия Шкарубо.
Традиционно его характеризуют- "пейзажист". Ну да, пейзажист. На его картинах никогда нет людей. Только какие-то кусты, трава... Я пытаюсь сформулировать, чем меня "торкает" его творчество.
Иногда люди хотят, чтобы было интересно. А если напротив, нарочно напротив? Некоторые его картины будто нарочито неинтересны. На них вообще нет того, на что принятно смотреть, когда видишь фото или картину. Вообще нет! И поэтому перед его картинами я останавливаюсь в некотором недоумении, и это само ощущение этого недоумения внезапно оказывается приятным.
Длинный текст какого-то доктора наук о творчестве художника мне кажется официозно-фальшивым. Ну да, ну да, переосмысливает пейзаж. Ну да, наполняет глубоким содержанием... Всё не то. Каким содержанием? Что он хотел передать?
-За эту картину он звание получил, и государственную премию- тихо благоговеет рядом со мной женщина-смотритель.
Странная всё-таки история. Всё началось с того, что художник Валерий Шкарубо умер (коронавирус). Об этом я читаю у френда в фейсбуке, он даёт ссылку на источник. По ссылке я натыкаюсь на упоминание о некоей постоянно действующей галерее- в центральной библиотеке города Борисова. Вот это да! А я несколько лет ждал, когда же будет какая-нибудь выставка, кроме тех штук четырёх картин, которые я видел в оригинале в Минске. Две штуки точно есть в Национальном Художественном, но не более того. И вот мы всей семьёй садимся в машину и едем в Борисов, через бесконечные извилистые "ремонты дорожного покрытия". Странно получилось. Если б он не умер, я так бы и сидел и ждал выставки в Минске, ленясь немножко погуглить, сидя на диване и листая здоровенный тяжелый альбом репродукий, купленный когда-то в Национальном Художественном.
-Можно мне.
-Вот, за двоих взрослых и один детский.
-Нет, только два взрослых. Она ещё маленькая.
-Возьмите.
Три с половиной рубля пересыпаются в ладошку миниатюрной женщины. Она простецки бросает эти монеты на подоконник, будто символическую жертву богам.
-Сейчас я включу свет.
Ярко освещённое, очень тихое помещение, увешанное картинами.
В тишине раздаётся аккуратный голос миниатюрной женщины.
-Вы представляете, у нас давно была традиция, каждый год, двадцатого ноября, он приезжал к нам, и дарил нам свои новые картины. А в этом году вот так получилось...
У входа в светлое помещение стоит столик, на котором горит маленькая свечка и стоит фотография художника с чёрной ленточкой в уголке. До традиционной даты дара свежих картин художник не дожил два дня.
-Мы уже планировали, где в этом году повесим новую картину. Уже и места нет, видите, совсем нет места, но мы планировали...
Миниатюрную женщину слушает, скорее, жена. Я же сразу вижу среди прочих картину "Столбы". Сколько лет я смотрел на её плохенкую нагугленную фотографию, и вот эта картина в оригинале. Охуеть, я вижу оригинал картины "Столбы".
В этой картине очень хорошо передано что-то, что меня торкает в картинах Валерия Шкарубо.
Традиционно его характеризуют- "пейзажист". Ну да, пейзажист. На его картинах никогда нет людей. Только какие-то кусты, трава... Я пытаюсь сформулировать, чем меня "торкает" его творчество.
Иногда люди хотят, чтобы было интересно. А если напротив, нарочно напротив? Некоторые его картины будто нарочито неинтересны. На них вообще нет того, на что принятно смотреть, когда видишь фото или картину. Вообще нет! И поэтому перед его картинами я останавливаюсь в некотором недоумении, и это само ощущение этого недоумения внезапно оказывается приятным.
Длинный текст какого-то доктора наук о творчестве художника мне кажется официозно-фальшивым. Ну да, ну да, переосмысливает пейзаж. Ну да, наполняет глубоким содержанием... Всё не то. Каким содержанием? Что он хотел передать?
-За эту картину он звание получил, и государственную премию- тихо благоговеет рядом со мной женщина-смотритель.
Странная всё-таки история. Всё началось с того, что художник Валерий Шкарубо умер (коронавирус). Об этом я читаю у френда в фейсбуке, он даёт ссылку на источник. По ссылке я натыкаюсь на упоминание о некоей постоянно действующей галерее- в центральной библиотеке города Борисова. Вот это да! А я несколько лет ждал, когда же будет какая-нибудь выставка, кроме тех штук четырёх картин, которые я видел в оригинале в Минске. Две штуки точно есть в Национальном Художественном, но не более того. И вот мы всей семьёй садимся в машину и едем в Борисов, через бесконечные извилистые "ремонты дорожного покрытия". Странно получилось. Если б он не умер, я так бы и сидел и ждал выставки в Минске, ленясь немножко погуглить, сидя на диване и листая здоровенный тяжелый альбом репродукий, купленный когда-то в Национальном Художественном.