Памяти И.Бродского
Семнадцать лет со дня его смерти.
Я сижу в темноте внутри круговерти
Безразличных, забывших, совсем не знавших.
Обмиравшим от счастья, нам - скоро в ящик.
Он, конечно, останется, будет классик.
Что для нас он значил, откуда знать им,
Молодым, невежественным, нахальным.
О фигуре, какой-то там эпохальной,
Им расскажет учитель литературы,
Доводя до скуки, сводящей скулы.
Вот один из них, ему скоро тридцать,
Привелось в Украине ему родиться,
Его русский мог бы быть много лучше
(А теперь-то кто же его доучит?),
Он учился плохо в деревне дальней,
Да живет лет десять в стране Израиль.
У него всегда и повсюду книга,
Быть не может слаще ему что-либо,
Чем пристроясь где-то, парить по строфам
В глубину и вверх, возрождаясь Бродским,
Шевеля губами, читая строки
Из далекой, нашей еще, эпохи,
Излучая счастье. Чего же надо?
Горлопаны смуглые стихли рядом.
01.02.13