* * *
Погоды стоят не для прогулок, но одну остановку решаю пройтись. Иду. Хромаю себе.
Обогнав меня, пулей проносится мимо какая-то девушка в голубой куртке. Нет, не пулей, а пташкой, кошечкой - так невесомо, бесшумно и красиво она передвигается, притом с весьма приличной скоростью.
Похожа на легкоатлетку, но чисто женское помахивание рукой от груди в горизонтальной плоскости исключает профессионала. Просто талант.
Добегает до светофора, вынужденно притормаживает на красном свете, но не останавливается, а нервически приплясывает, как норовистая лошадка.
Тем временем я неспешно подхожу к тому же перекрёстку и изумляюсь: никакая не девушка - скорее, старушка, но сохранившая удивительную стройность, лёгкость и целеустремлённость.
Загорается зелёный, бегунья пушинкой перелетает шестиполосную улицу и опять волей-неволей тормозит на остановке общественного транспорта, нетерпеливо поглядывая вдаль.
Я своим черепашьим ходом пересекаю ту же дорогу, тут же сажусь в подошедший автобус и уезжаю, а моя спринтерша остаётся ждать своего.
И зачем мчалась? В городе это бессмысленно. Разве что - меня порадовать…