В ОКТЯБРЕ БАГРЯНОЛИСТНОМ ДЕВЯТНАДЦАТОГО ДНЯ

[giterleo]

Роняет лес багряный свой убор,
Сребрит мороз увянувшее поле,
Проглянет день как будто поневоле
И скроется за край окружных гор.
Пылай, камин, в моей пустынной келье;
А ты, вино, осенней стужи друг,
Пролей мне в грудь отрадное похмелье,
Минутное забвенье горьких мук.

Абсолютно не могу читать новую поэзию. Не нуждаюсь в ней. Кроме веселой. Более того, она мне чужда и не интересна. Последние серьезные стихи, которые мне нравятся, написаны около тридцати лет тому назад или, в крайнем случае, авторами, бывшими уже тридцать лет назад серьезными величинами. Последний это Бродский. Еще плюс-минус Соснора, Кенжеев, Кибиров, дальше тишина. Вчера открыл сайт со стихами новых звезд - и, увы, мне абсолютно непонятно о чем пишут Максим Амелин, Елена Шварц, Гандлевский, Херсонский, несчастный Борис Рыжий, Цветков и прочие. Не доставляет радости, не задевает, не запоминается, не хочется продолжать начатый стих. Это, конечно, не их характеристика, а моя. Вам знакомо такое явление или это что-то личное?

Я не думаю, что это явление того же характера, как известный и подробно здесь обсуждавшийся всеобщий переход взрослых читателей от беллетристики к нон-фикшену. Хотя бы потому, что старые стихи мне по-прежнему, в отличие от беллетристики, нужны. И задевают, и доставляют несказанное удовольствие, эстетическое и не только, абсолютно как и раньше. А наше все  - это действительно наше все.

Друзья мои, прекрасен наш союз!
Он как душа неразделим и вечен -
Неколебим, свободен и беспечен
Срастался он под сенью дружных муз.
Куда бы нас ни бросила судьбина,
И счастие куда б ни повело,
Все те же мы: нам целый мир чужбина;
Отечество нам Царское Село.

С праздником, с Днем Лицея!