(no subject)
умер черный лукич. в такие моменты у меня мало слез,все мои друзья вечно живые, все равно ведь всегда рядом. я похолодела тонким холодком, как тот ветер , который тянет из глазка в моей двери (там нет стеклышка). ведь только сегодня, ночью я засыпала под его музыку. пришла домой отчаянно, бессовестно пьяная, включила 'жаворонка' и легла спать прямо в своей красивой одежде. а он умер сегодня, в эту же ночь. умер в воронеже, где оказался мандельштам в 1934. всего за два года до этого он писал стихотворение клычкову, ( "там живет народец мелкий / в желудевых шапках все..") которое потом так чудесно отозвалось у лукича в песне про поговорки.
там уроды, не уроды, - каждый мыслит о былом.
там гуляет воевода с юбилейным, бля, рублем.
там уроды, не уроды, - каждый мыслит о былом.
там гуляет воевода с юбилейным, бля, рублем.