И всё же август. 
Над моим домом величественно сверкает молния, немного покалывает в сердце, головная боль отступает. 
Уже. Уже осень. Сухая, болезненная, неподеленная, кем-то выкинутая из календаря, а кем-то вписанная на весь год. Часто писатели говорят, когда их приглашают в ток-шоу (бульварные в основном), что их первое произведение или книга - ( Read more... )

Жутко хочется осени. Хочется воздуху. А сейчас ходишь по городу и пытаешься поймать губами остатки кислорода, точно уже исчезшего. Всё издышали, всё испили, изговорили, остается только лежать с полузакрытыми влажными от превышенной температуры глазами, приоткрытым ртом, сухо и слышно дышащем и сжимать пальцами траву от напряжения.

(Я дорисовала ( Read more... )