Как шутят в Тбилиси
Что характерно, полиция приехала через четыре минуты, и первым делом положила всех мордой в асфальт. Всех это меня и Пашку. Так сказать, сразу обозначила расстановку сил. В этот момент мы оба поняли, что шутки кончились.
А начиналось всё безобидно. Называется - взялся помочь другу. Когда ты вдруг начинаешь рисовать на стенах, сразу оказывается много дружеских стен, на которых надо бы чего-нибудь веселое изобразить. Вот и у Пашки доделывался ремонт в танцевальной студии в центре Тбилиси, оставалось расписать вход. Деньги, как водится, кончились сильно раньше, поэтому помочь можно было максимум за пиво. Но надо так надо.
Взялись вдвоем, придумали кубинский флаг во всю стену, танцы у него сплошная латиноамерика. Посомневались на счет портрета Че Гевары, решили сначала флаг, а там посмотрим.
Однако еще не знали, во что впряглись. Вообще рисовать на стене посреди грузинского города - все равно что с утра до ночи скакать зайчиком на арене цирка. Никто ж мимо не пройдет просто так. Всем же интересно.
После того как тридцатая по счету бабушка спросила, мол, ребятки, а чего это тут открывается у вас, даже Пашка не сдержался:
- Следующей бабке нарисую прямо на лбу красную полосу.
- Лучше белую. Альфа Центравра знаете? Та-а-амошние мы!
Свежая бабка появилась буквально через минуту, с традиционным вопросом.
- Бордель тут будет, бабушка. - Буркнул я через плечо. Пашка подхватил шутку, тоже мрачно повернулся к вопрошавшей:
- Женский клуб, для богатых. За деньги.
- Как бордель?? - Опешила старушка.
- Ну как-как. - Развил я тему. - Видите флаг рисуем, кубинский. Вот, привезут негров с Кубы, для стриптиза. Поставят им шест, и на этом, значит, шесте...
- Бордель! В Тбилиси! Православный город! Храмы! Пасха! - Возопила та в ответ, - Да я на вас сейчас в полицию!
- Полицию, какая полиция, - поддакнул друг, - У них майор тут в доле. Клубом владеет, он же оформлял, документы, взятки. Коррупция, то ли дело при Мише...
- Да я! Да вы! - Бабулька укатилась за угол, тряся темными кулачками. Мы переглянулись. Нет, ну правда достали же. Если бы молча шли, или издалека любовались, или хвалили, мол, как красиво получается у вас, мальчики. Нет же, каждая кошелка сунет свой нос.
- А ну как точно ментов позовет? - Засомневался Пашка, чай его заведение все-таки.
- Да ладно, говорю, менты не дураки, кто в такую муть поверит. Отбрехаемся как-нибудь.
Отбрехались, ага. Лежим в итоге оба на теплом асфальте, вокруг ходит патруль, болтает в рацию на своем языке. Им тоже развлечение, не все ж вхолостую по дорогам кататься и гонять таксистов. Целое событие, подпольный публичный дом накрыли.
Снизу интересуемся, в чем нас собственно, и можно ли все объяснить. "Вот сейчас майор приедет, ему объясните." На этих словах оба становимся цвета асфальта. Пытаемся отползти, сверху придавливает полицейский ботинок. Пошутили, блин.
Минут двадцать загорали, приезжает еще машина. Тормоза, двери, топ-топ к нам.
- Гоша, ты что ли?
Поднимаю голову, сверху стоит реально майор полиции, и лицо у него до боли знакомое. Тот самый веселый дядька, который жил на улице где я дом с крыльями рисовал. И который три дня ходил вокруг, цокал языком, приносил мне хачапури, угощал вином, и вообще всячески трепался за искусство. Только без погон был, и в тапках.
- Ага, говорю, я, привет. Мы тут просто красили, ну все спрашивают... мы и пошутили. - Объясняю ему, вставая и отряхиваясь.
Тот переводит патрульным, патрульные начинают ржать, косясь то на нас, то на ничего не понимающую бабульку, виновницу всего торжества.
- Да я сразу понял что это ты, как только по рации сообщили, - хохочет майор в ответ. - Кубинский флаг, стена, бордель, да-да.
- Что ж вы им сразу-то не... они ж тут нам чуть три статьи не припаяли, - встрял Пашка, тоже поднимаясь с асфальта, - и вообще грозились, и... и...
- Ничего, - говорит, - считайте это я тоже, пошутил)))))
А начиналось всё безобидно. Называется - взялся помочь другу. Когда ты вдруг начинаешь рисовать на стенах, сразу оказывается много дружеских стен, на которых надо бы чего-нибудь веселое изобразить. Вот и у Пашки доделывался ремонт в танцевальной студии в центре Тбилиси, оставалось расписать вход. Деньги, как водится, кончились сильно раньше, поэтому помочь можно было максимум за пиво. Но надо так надо.
Взялись вдвоем, придумали кубинский флаг во всю стену, танцы у него сплошная латиноамерика. Посомневались на счет портрета Че Гевары, решили сначала флаг, а там посмотрим.
Однако еще не знали, во что впряглись. Вообще рисовать на стене посреди грузинского города - все равно что с утра до ночи скакать зайчиком на арене цирка. Никто ж мимо не пройдет просто так. Всем же интересно.
После того как тридцатая по счету бабушка спросила, мол, ребятки, а чего это тут открывается у вас, даже Пашка не сдержался:
- Следующей бабке нарисую прямо на лбу красную полосу.
- Лучше белую. Альфа Центравра знаете? Та-а-амошние мы!
Свежая бабка появилась буквально через минуту, с традиционным вопросом.
- Бордель тут будет, бабушка. - Буркнул я через плечо. Пашка подхватил шутку, тоже мрачно повернулся к вопрошавшей:
- Женский клуб, для богатых. За деньги.
- Как бордель?? - Опешила старушка.
- Ну как-как. - Развил я тему. - Видите флаг рисуем, кубинский. Вот, привезут негров с Кубы, для стриптиза. Поставят им шест, и на этом, значит, шесте...
- Бордель! В Тбилиси! Православный город! Храмы! Пасха! - Возопила та в ответ, - Да я на вас сейчас в полицию!
- Полицию, какая полиция, - поддакнул друг, - У них майор тут в доле. Клубом владеет, он же оформлял, документы, взятки. Коррупция, то ли дело при Мише...
- Да я! Да вы! - Бабулька укатилась за угол, тряся темными кулачками. Мы переглянулись. Нет, ну правда достали же. Если бы молча шли, или издалека любовались, или хвалили, мол, как красиво получается у вас, мальчики. Нет же, каждая кошелка сунет свой нос.
- А ну как точно ментов позовет? - Засомневался Пашка, чай его заведение все-таки.
- Да ладно, говорю, менты не дураки, кто в такую муть поверит. Отбрехаемся как-нибудь.
Отбрехались, ага. Лежим в итоге оба на теплом асфальте, вокруг ходит патруль, болтает в рацию на своем языке. Им тоже развлечение, не все ж вхолостую по дорогам кататься и гонять таксистов. Целое событие, подпольный публичный дом накрыли.
Снизу интересуемся, в чем нас собственно, и можно ли все объяснить. "Вот сейчас майор приедет, ему объясните." На этих словах оба становимся цвета асфальта. Пытаемся отползти, сверху придавливает полицейский ботинок. Пошутили, блин.
Минут двадцать загорали, приезжает еще машина. Тормоза, двери, топ-топ к нам.
- Гоша, ты что ли?
Поднимаю голову, сверху стоит реально майор полиции, и лицо у него до боли знакомое. Тот самый веселый дядька, который жил на улице где я дом с крыльями рисовал. И который три дня ходил вокруг, цокал языком, приносил мне хачапури, угощал вином, и вообще всячески трепался за искусство. Только без погон был, и в тапках.
- Ага, говорю, я, привет. Мы тут просто красили, ну все спрашивают... мы и пошутили. - Объясняю ему, вставая и отряхиваясь.
Тот переводит патрульным, патрульные начинают ржать, косясь то на нас, то на ничего не понимающую бабульку, виновницу всего торжества.
- Да я сразу понял что это ты, как только по рации сообщили, - хохочет майор в ответ. - Кубинский флаг, стена, бордель, да-да.
- Что ж вы им сразу-то не... они ж тут нам чуть три статьи не припаяли, - встрял Пашка, тоже поднимаясь с асфальта, - и вообще грозились, и... и...
- Ничего, - говорит, - считайте это я тоже, пошутил)))))