Большое "НО" наркотической литературы о "любви"
"А никуда я не спешу - почитаю, попишу", поет Шнур. И он прав. Я тоже не спешу. Спешка хороша при ловле блох, любви с чужою женой и при написании заказухи.
И дозрела я рассказать вам о своем отношении к романтической заказухе.То бишь, к литературе, производимой на заказ за деньги. Так, на мне, помимо любовного романа, в данный момент статья для полиции (в которой в последнее время я провожу времени больше, чем дома). Статья не ругательная, скорее, аналитическая, и я хотела ее написать давно, однако все было недосуг. И тут - заказ! А наличие заинтересованных лиц всегда меняет отношение к процессу и результату.
Однако аналитика и художественная проза - два противоположных полюса.
Вообще, выбор "чо почитать есть чо" велик, как никогда. И тем не менее, существует прослойка людей с такими изысканными вкусами, которые в море наркотической литературы не могут найти свой сорт, что удовлетворил бы их чаяния. Причудливым вкусом порой обладают люди с деньгами!
В заказухе есть одно большое "но" для пишущего. И я начинаю это "но" видеть все более ясно.
Побочным эффектом является безумие. Такое, специфическое
Чтобы что-то написать, нужно это пережить. Неважно, физически или душевно. Иначе - хорошо не получится (а писать плохо, зная, что можешь лучше - кто на это согласится, кроме школьников?). И вот пишешь ты, значит, о любви. Чувствуете подвох?
Что я, в сущности, на данный момент знаю о любви?
Страдать?
Тосковать?
Желать?
Ревновать? Или "поднять бокал за нее на ее свадьбе"? Или "если не в этой жизни, то в следующей"? Или Анна Каренина, превращенная в фарш на колесах поезда? Или два мертвых итальянских подростка на кладбище в Вероне? А в заказе "два как бы человека, которые ну типа любят, ну типа навсегда большая любовь, и чтобы секс там прямо подробно ну да". Дай мне, Боже, сил.
Где в этом уравнении правда? Где метания по комнате с заломленными руками? Где биение сердца в районе желудка, пяток, горловых артерий, голосовых связок и ушных раковин? Где дрожание рук, выдающее тебя? Где летящие насквозь дни и месяцы, которые перестаешь считать... наполненные сладкой мукой, трепетом, ожиданием, пыткой, которую - если уже распробовал - не хочешь прекращать ни на минуту?
Где напряжение всех чувств и их отказ? Где галлюцинации и где - их подтверждение?
Нефритовым жезлом помахать может любая/любой. Сейчас ими впору жонглировать. Никакого оригинального сюжета это уже не сделает. А вот чувства испарились.
Меня накрыла большая и страстная, но пишу я о том, что хочет заказчик - а хочет он скучной, предсказуемой, постельно-горизонтальной. Я дрожу, вспоминая блеск черных глаз, думая о дрожании смуглой щетинистой шеи, о нервном выдохе и быстром взгляде как бы случайно - но востребованы смены поз и увеличение количества партнеров. Мне хочется взять винтовку, и засесть около лотка с бульварным чтивом.
Разве в наш век поцелуй может чего-то стоить, если дан без любви?
Круг замкнулся. Люди сейчас не готовы знакомиться наутро после бурной ночи. Неинтересные личности бывают забыты спустя полчаса, а те, кто нам не безразличен, вспоминаются - спустя долгие, долгие годы банальных "привет-привет"ов и дежурных "какдел"ов. Что и говорить о тех, в кого мы влюбляемся - просто разговаривая, обо всякой ерунде. Где в этом уравнении всякие оттенки серого, скажите мне?
Так вот мой вывод: то, что называется "любовным романом", к любви имеет точно такое же отношение, как и к литературе, то есть, в 99,9% никакого. Как, впрочем, и все, что имеет в названии эпитет "любовное".И я не знаю, что тут печальнее: то, что люди разучились читать, или то, что разучились любить.
И дозрела я рассказать вам о своем отношении к романтической заказухе.То бишь, к литературе, производимой на заказ за деньги. Так, на мне, помимо любовного романа, в данный момент статья для полиции (в которой в последнее время я провожу времени больше, чем дома). Статья не ругательная, скорее, аналитическая, и я хотела ее написать давно, однако все было недосуг. И тут - заказ! А наличие заинтересованных лиц всегда меняет отношение к процессу и результату.
Однако аналитика и художественная проза - два противоположных полюса.
Вообще, выбор "чо почитать есть чо" велик, как никогда. И тем не менее, существует прослойка людей с такими изысканными вкусами, которые в море наркотической литературы не могут найти свой сорт, что удовлетворил бы их чаяния. Причудливым вкусом порой обладают люди с деньгами!
В заказухе есть одно большое "но" для пишущего. И я начинаю это "но" видеть все более ясно.
Побочным эффектом является безумие. Такое, специфическое
Чтобы что-то написать, нужно это пережить. Неважно, физически или душевно. Иначе - хорошо не получится (а писать плохо, зная, что можешь лучше - кто на это согласится, кроме школьников?). И вот пишешь ты, значит, о любви. Чувствуете подвох?
Что я, в сущности, на данный момент знаю о любви?
Страдать?
Тосковать?
Желать?
Ревновать? Или "поднять бокал за нее на ее свадьбе"? Или "если не в этой жизни, то в следующей"? Или Анна Каренина, превращенная в фарш на колесах поезда? Или два мертвых итальянских подростка на кладбище в Вероне? А в заказе "два как бы человека, которые ну типа любят, ну типа навсегда большая любовь, и чтобы секс там прямо подробно ну да". Дай мне, Боже, сил.
Где в этом уравнении правда? Где метания по комнате с заломленными руками? Где биение сердца в районе желудка, пяток, горловых артерий, голосовых связок и ушных раковин? Где дрожание рук, выдающее тебя? Где летящие насквозь дни и месяцы, которые перестаешь считать... наполненные сладкой мукой, трепетом, ожиданием, пыткой, которую - если уже распробовал - не хочешь прекращать ни на минуту?
Где напряжение всех чувств и их отказ? Где галлюцинации и где - их подтверждение?
Нефритовым жезлом помахать может любая/любой. Сейчас ими впору жонглировать. Никакого оригинального сюжета это уже не сделает. А вот чувства испарились.
Меня накрыла большая и страстная, но пишу я о том, что хочет заказчик - а хочет он скучной, предсказуемой, постельно-горизонтальной. Я дрожу, вспоминая блеск черных глаз, думая о дрожании смуглой щетинистой шеи, о нервном выдохе и быстром взгляде как бы случайно - но востребованы смены поз и увеличение количества партнеров. Мне хочется взять винтовку, и засесть около лотка с бульварным чтивом.
Разве в наш век поцелуй может чего-то стоить, если дан без любви?
Круг замкнулся. Люди сейчас не готовы знакомиться наутро после бурной ночи. Неинтересные личности бывают забыты спустя полчаса, а те, кто нам не безразличен, вспоминаются - спустя долгие, долгие годы банальных "привет-привет"ов и дежурных "какдел"ов. Что и говорить о тех, в кого мы влюбляемся - просто разговаривая, обо всякой ерунде. Где в этом уравнении всякие оттенки серого, скажите мне?
Так вот мой вывод: то, что называется "любовным романом", к любви имеет точно такое же отношение, как и к литературе, то есть, в 99,9% никакого. Как, впрочем, и все, что имеет в названии эпитет "любовное".И я не знаю, что тут печальнее: то, что люди разучились читать, или то, что разучились любить.