Йа маленькое авадко...
Всем известно, что Жильбер де Монтегю серьёзный парень и не пишет стихов (за исключением, пожалуй, таких вещей как "Уизли - наш король..." или "Вот Нотт, маленький, как крот, как-то пошёл в поход, и вот...", что поэзией, в прочем, не назовёшь). Однако накануне этой ночи им было написано следующее:
Ваши шпаги ещё острей.
А моя защита ещё грубей,
В ней всё больше щелей,
И кажется, если пролить на неё елей,
О святой Амадей,
Я стану ещё слабей,
Стану бледным пеплом,
Унесённым ветром из пекла
Беглой блеклой строкой.
Ваши шпаги острей,
А я всё ещё живой...
И ещё вот это:
Дремлет старый удав на пне,
Который его древнее вдвойне.
Из чешуи его шелушащейся
Трещин кровоточащих,
Как лист дрожащий с листа,
Как с кожи губ, обветрившейся до дыр,
Струится эфир, как свет
Труб - привет! - в новый мир...
Я по утрам пью кефир, нарезаю сыр,
И от всего этого порядком устав,
Воображаю украдкой, что я удав
(Который, сто лет не спав, дремлет на пне,
Который его древней вдвойне)
С кровоточащими трещинами в мозгах
И струящимся из них светом,
Зелёным, словно глаза.