17-56 Из неотправленных и ненаписанных писем.
pre. Мы разучиваемся чувствовать. И когда чувства наполняют, мы абсолютно не знаем, что с ними делать и как выразить.
Не бывает любви условной...
В небе звезды повисли гроздью,...
Вечер - время между светом и тьмой - не самое лучшее для встреч. В сумерках все кошки серы, а женщины красивы, и слова звучат с подкупающей честностью. Но у меня - у нас обоих? - нет другого времени. Когда первые звезды мерцают за бортом моего "звездолета" на 13м этаже, ты входишь в мои двери. Маршрут привычен, если мы не врем друг другу. Выверенность каждого движения не оставляет простора для лишних умозаключений.
Кровь неровно стучится в венах,
Что-то стукнуло в раме окон
И прошло сквозняком по стенам.
В щелях балкона завывает ветер. Он поет нам о чем-то, но мы не слышим. Я старательно прячу взгляд. Мне неловко. За последнее время слишком многие потыкали палочкой в мое прошлое, и я начала вспоминать. Ты говоришь гнать его в шею. Это сложно. Я не сказала тебе вчера... Выведена самая страшная моя ошибка. Я ищу прощения. Но при этом не могу простить себя сама. И вот он, замкнутый круг, обвившийся вокруг запястий тонкими шрамами. "Нет прощенья падшим" - звучит в висках фраза, услышанная давным-давно в одной из экспедиций в маленькой деревянной церквушке в горах. И может быть, именно это давит тяжелым крестом на плечи.
Если я не поверю чуду,
Хоть кому-нибудь станет лучше?
Ты выкладываешься. Я чувствую, как начинает течь энергия, и тебе не нужно протягивать руку или что-то говорить. Я отступаю, сбрасываю доспехи и замки и учусь доверять. Открываюсь. Это почти танец: следить за каждым жестом и повторить, но свою часть композиции. "Иди сюда, смотри". И вот уже тянется неспешно разговор. "Я не враг тебе", и я стараюсь сбить колыхнувшееся внутри недоверие. "Спи сладко, маленький... " - и накрывает пеленой. "Запомни, все уже хорошо". И я не могу поспорить с этим.
Брошу все дела на неделе
Из-за глаз, что ночи бездонней.
"Котя, ты.... " - "Я давно уже не кот". Есть много хороших слов. Ты вспоминаешь слово "милый". Мне вспоминаются женские глупые романы, но я промалчиваю. "Свет очей моих" - говорю. Ты кривишься: это ложь. Не совсем, мой хороший, не совсем. Султаном сердца не назову никогда, а вот "свет очей моих" - в самый раз. "Ты мой свет, но я тебе не верю". Иногда я ловлю себя на мысли о том, что до сих пор радею за твое счастье. Что все годы, пока Мир носил меня в поездках и поисках, по праздникам и в молитвах я вспоминала твое имя, прося богов дать тебе все, и даже чуть больше. И знала, что встреча - состоится. Это карма, дружок, сраный гордиев узел, который можно разрубить раз и навсегда.
Я чувствую твою улыбку. Это не передается словами. И я люблю, когда ты улыбаешься. И я радуюсь, когда ты улыбаешься мне, рядом со мной, моим словам. Все течет, все меняется. И счастье... личный маленький мир - я бы его создала. Если бы внутри колыхнулось что-то более глубокое, чем тепло, уважение и привязанность.
Гори и грей, свет очей моих.
От твоего тепла распускаются удивительные цветы.
Не бывает любви условной...
В небе звезды повисли гроздью,...
Вечер - время между светом и тьмой - не самое лучшее для встреч. В сумерках все кошки серы, а женщины красивы, и слова звучат с подкупающей честностью. Но у меня - у нас обоих? - нет другого времени. Когда первые звезды мерцают за бортом моего "звездолета" на 13м этаже, ты входишь в мои двери. Маршрут привычен, если мы не врем друг другу. Выверенность каждого движения не оставляет простора для лишних умозаключений.
Кровь неровно стучится в венах,
Что-то стукнуло в раме окон
И прошло сквозняком по стенам.
В щелях балкона завывает ветер. Он поет нам о чем-то, но мы не слышим. Я старательно прячу взгляд. Мне неловко. За последнее время слишком многие потыкали палочкой в мое прошлое, и я начала вспоминать. Ты говоришь гнать его в шею. Это сложно. Я не сказала тебе вчера... Выведена самая страшная моя ошибка. Я ищу прощения. Но при этом не могу простить себя сама. И вот он, замкнутый круг, обвившийся вокруг запястий тонкими шрамами. "Нет прощенья падшим" - звучит в висках фраза, услышанная давным-давно в одной из экспедиций в маленькой деревянной церквушке в горах. И может быть, именно это давит тяжелым крестом на плечи.
Если я не поверю чуду,
Хоть кому-нибудь станет лучше?
Ты выкладываешься. Я чувствую, как начинает течь энергия, и тебе не нужно протягивать руку или что-то говорить. Я отступаю, сбрасываю доспехи и замки и учусь доверять. Открываюсь. Это почти танец: следить за каждым жестом и повторить, но свою часть композиции. "Иди сюда, смотри". И вот уже тянется неспешно разговор. "Я не враг тебе", и я стараюсь сбить колыхнувшееся внутри недоверие. "Спи сладко, маленький... " - и накрывает пеленой. "Запомни, все уже хорошо". И я не могу поспорить с этим.
Брошу все дела на неделе
Из-за глаз, что ночи бездонней.
"Котя, ты.... " - "Я давно уже не кот". Есть много хороших слов. Ты вспоминаешь слово "милый". Мне вспоминаются женские глупые романы, но я промалчиваю. "Свет очей моих" - говорю. Ты кривишься: это ложь. Не совсем, мой хороший, не совсем. Султаном сердца не назову никогда, а вот "свет очей моих" - в самый раз. "Ты мой свет, но я тебе не верю". Иногда я ловлю себя на мысли о том, что до сих пор радею за твое счастье. Что все годы, пока Мир носил меня в поездках и поисках, по праздникам и в молитвах я вспоминала твое имя, прося богов дать тебе все, и даже чуть больше. И знала, что встреча - состоится. Это карма, дружок, сраный гордиев узел, который можно разрубить раз и навсегда.
Я чувствую твою улыбку. Это не передается словами. И я люблю, когда ты улыбаешься. И я радуюсь, когда ты улыбаешься мне, рядом со мной, моим словам. Все течет, все меняется. И счастье... личный маленький мир - я бы его создала. Если бы внутри колыхнулось что-то более глубокое, чем тепло, уважение и привязанность.
Гори и грей, свет очей моих.
От твоего тепла распускаются удивительные цветы.