Largo es el Arte.
La Vida en cambio corta
Como un cuchillo.

Ángel González

Even a man who is pure in heart,
And says his prayers by night
May become a Wolf when the Wolfbane blooms
And the autumn Moon is bright

- Curt Siodmak, The Wolf Man (1941)

Este poema siempre me recuerda a Cradle of Filth, obviamente.

En la periferia brillante ( Read more... )

Iba a poner aquí un poema de Gil de Biedma que no me quito de la cabeza. Y acabo de ver que ya lo puse hace un año y medio.

Ha pasado el tiempo, y cada día lo siento más cierto y más inevitable. Envejecer, morir. There's nothing else left.

El mejor regalo que München podía hacerme ya me lo ha hecho: el regreso a la poesía.

No he vuelto a escribir, y quizá no lo haga, pero ya es algo volver a recuperar esa parte de mí. Ayer pasé un buen rato leyendo mis Deletreos, aquel intento de poemario, hace mucho abandonado en mi ordenador a medio camino entre la osadía y el desastre. Y llevo ( Read more... )

Que la vida iba en serio ( Read more... )

El día antes de hablar sobre el otoño soñé que un amigo (si bien no le pongo rostro, en el sueño era definitivamente mi amigo) me contaba que «lo peor son los poetas modernos que ni riman lo versos, no se dan cuenta que no vale todo y que la mayoría de sus versos son una mierda». Este amigo era de esos que no saben nada de mis fricciones y, mucho ( Read more... )

( Read more... )

«El autobús que nos lleva al metro ( Read more... )

«Para um amigo tenho sempre um relógio
esquecido em qualquer fundo de algibeira.
Mas esse relógio não marca o tempo inútil.
São restos de tabaco e de ternura rápida.
É um arco-iris de sombra, quente e trémulo.
É um copo de vinho com o meu sangue e o sol.»

- Antonio Ramos Rosa, en Viagem através de uma nebulosa (1960).