Сон состоит из клочков. Последний обрывок врезался в память: мой персонаж - образ придуманный мной, не настоящий, не живой. Улетаю мыслю к ней: она среди пустыни выгоревшей жизни. Пеплом стало все, что ее некогда окружало: нужное-ненужное, прекрасное-ужасное, весь ее мир такой же не жизненый и надуманый как она сама. На ней почти нет одежды
(
Read more... )