Острие восприятия
Я вам уже тут, кажется, рассказывала о своей юношеской, большой и не очень чистой любви, от которой у меня был потом развод и тоска прямо-таки древнерусская.
Девять лет прошло. Все участники выжили и даже успешно реабилитировались кто куда. Но, не поверите, до недавнего времени нет-нет, да и виделся мне один и тот же сон. Он, как музыкальная фраза, изредка встраивался во всякие бредогонные видения, которые мне постоянно подсовывают вместо приличных, вежливых снов. Снилось, что я подхожу к дому, где во времена нашей испепеляющей юности он работал гравером (надписи на могильных камнях гравировал, если че) - подхожу, значит; открываю дверь, и там именно тот тамбур именно того старого, каменного, купеческого еще дома истока улицы Достоевского. А за тамбуром - какая-то узкая, но невероятно почему-то мне симпатичная лестница вверх. А наверху - еще дверь, и эту я тоже открываю, а за ней - комната, залитая светом; таким, знаете, светом, как бывает вот хоть на закате в июне. Тепло, тихо и чисто. И его голос откуда-то; даже не помню, что он и говорит-то - но такое меня сразу укутывает счастливое спокойствие, будто все плохое в жизни закончилось и наконец вот.
А сегодня приснилось: иду мимо того самого дома - а он, дом, заброшен и дик, и окна выбиты, и в этой выбитой темноте даже не грусть и заброшенность - а так, пустота и немота. И я прохожу мимо.
Правы, наверное, ирокезы. Сны толкуют нам дороги, по которым идет наша душа.
Как никогда остро чувствую течение времени.
Девять лет прошло. Все участники выжили и даже успешно реабилитировались кто куда. Но, не поверите, до недавнего времени нет-нет, да и виделся мне один и тот же сон. Он, как музыкальная фраза, изредка встраивался во всякие бредогонные видения, которые мне постоянно подсовывают вместо приличных, вежливых снов. Снилось, что я подхожу к дому, где во времена нашей испепеляющей юности он работал гравером (надписи на могильных камнях гравировал, если че) - подхожу, значит; открываю дверь, и там именно тот тамбур именно того старого, каменного, купеческого еще дома истока улицы Достоевского. А за тамбуром - какая-то узкая, но невероятно почему-то мне симпатичная лестница вверх. А наверху - еще дверь, и эту я тоже открываю, а за ней - комната, залитая светом; таким, знаете, светом, как бывает вот хоть на закате в июне. Тепло, тихо и чисто. И его голос откуда-то; даже не помню, что он и говорит-то - но такое меня сразу укутывает счастливое спокойствие, будто все плохое в жизни закончилось и наконец вот.
А сегодня приснилось: иду мимо того самого дома - а он, дом, заброшен и дик, и окна выбиты, и в этой выбитой темноте даже не грусть и заброшенность - а так, пустота и немота. И я прохожу мимо.
Правы, наверное, ирокезы. Сны толкуют нам дороги, по которым идет наша душа.
Как никогда остро чувствую течение времени.