Колонка автора: я рада, что в моей жизни есть...
ТАКИЕ ОТНОШЕНИЯ...
Мне казалось когда-то, что люди не могут быть настолько близки. Что любовь и дружба, подтвержденные жарким - НАСТОЯШЕЕ - невообразимо редки. Что подлинное понимание - невозможно
Так было, и я это хорошо помню.
В какой-то биографии встретилась фраза - его жизнь была бедна внешними событиями, но богата внутренним содержанием.
Фраза показалась напыщенной и отдавала...несвежими манжетами.
Я противилась ей до тех пор, пока не осознала что она.. моя. Не мной написанная, она прожилась как собственный опыт.
Да,и у меня так. Внешние события проходят вскользь, а чувства "сотрясают" внутреннюю вселенную.
Я утратила четкую иерархию ценностей, взамен обрела разнообразный, жемчужный мир. Этих перлов вокруг так много, что я боюсь лишь одного, не успеть насладиться красотой каждого.
Теперь я знаю, что думать о человеке как о "прочитанной книге" - смешно и недальновидно. Эта книга "пишется" каждый день и за одну ночь в ней могут вырасти новые, еще неизведанные страницы. Мы не только "читаем" эту книгу, но и пишем. Каждое соприкосновение с другим человеком - это новые строки. И мне чуточку тревожно. Я волнуюсь, когда вдруг понимаю, что "история" творится именно сейчас. Сей момент. Мной и другим. Ведь понять, что именно написалось, ты сможешь только потом. Когда снова перечтешь прошлое...
Мне казалось когда-то, что люди не могут быть настолько близки. Что любовь и дружба, подтвержденные жарким - НАСТОЯШЕЕ - невообразимо редки. Что подлинное понимание - невозможно
Так было, и я это хорошо помню.
В какой-то биографии встретилась фраза - его жизнь была бедна внешними событиями, но богата внутренним содержанием.
Фраза показалась напыщенной и отдавала...несвежими манжетами.
Я противилась ей до тех пор, пока не осознала что она.. моя. Не мной написанная, она прожилась как собственный опыт.
Да,и у меня так. Внешние события проходят вскользь, а чувства "сотрясают" внутреннюю вселенную.
Я утратила четкую иерархию ценностей, взамен обрела разнообразный, жемчужный мир. Этих перлов вокруг так много, что я боюсь лишь одного, не успеть насладиться красотой каждого.
Теперь я знаю, что думать о человеке как о "прочитанной книге" - смешно и недальновидно. Эта книга "пишется" каждый день и за одну ночь в ней могут вырасти новые, еще неизведанные страницы. Мы не только "читаем" эту книгу, но и пишем. Каждое соприкосновение с другим человеком - это новые строки. И мне чуточку тревожно. Я волнуюсь, когда вдруг понимаю, что "история" творится именно сейчас. Сей момент. Мной и другим. Ведь понять, что именно написалось, ты сможешь только потом. Когда снова перечтешь прошлое...