"Господи, о Боже... где Авель, брат мой?"
Отзыв о книге Лены Климовой "Дети-404. ЛГБТ-подростки: в стенах молчания"
Оригинал взят у alisa_neverova в "Господи, о Боже... где Авель, брат мой?"
Этот отзыв о моей книге мне прислал эльф и музыкант Михаил из Украины.
Публикую. Не похвальбы ради, а потому, что он поселил тепло в моем сердце, которое спасает от тьмы последних дней.
____________________________________________
Отделение почты совсем недалеко, на соседней улице, но я нетерпеливо разрываю долгожданный пакет с дюжиной иностранных марок. Из Нижнего Тагила ко мне до этих пор тянулась одна только ниточка - каждый зимний день я поджидаю маршрутку на остановке, названной в честь братьев Черепановых. Теперь вот протянулась и другая - подписанный неровным, едва ли не ученическим, почерком стандартный почтовый пакет.
У маленькой библиотеки, которая ютится в шкафу, за спиной, есть особая полка: там живут книги, подаренные мне лично авторами. Все - тоненькие, нарядные, красивые. Все улыбаются мне дружескими подписями на обложке. Теперь к этим уютным девичьим снам, к звёздным грёзам, к цветастым рисункам прибавилась ещё одна. Чёрным по белому и белым по чёрному - эту книгу открывать немного боязно, эта книга кричит без голоса.
В маленькой библиотеке, которая почти уже выселила из шкафа штаны и полотенца, есть много историй. О любви и о чести, о жизни, о музыке, о войне. О том, что было и о том, чего не было. Каждая из них имеет свой особый голос - мужской или женский, старческий или детский. Теперь там живёт ещё одна книга - и в своём молчании она стоуста, она тысячеголоса. Она - о том, что есть. Каждое слово в ней - жизнь.
Есть в маленькой библиотеке заботливо спёртая у родителей высокопарная книга: "Любовь в письмах выдающихся людей". Теперь рядом с ней есть другая книга, в ней - сотня писем об обычной, невыдающейся любви. Сотня писем о любви к человеку. Сотня писем и сотня маленьких других жизней в одной книге. Они бьются в строчках, как живое сердце.
Кто они, эта сотня невыдающихся людей? О, если бы я только мог обнять их всех! Но вот письмо из Одессы, а рядом - из Южно-Сахалинска и сразу за ним из моего любимого Санкт-Петербурга...мне бы пройти пешком, пройти босиком по гравию и снегу, как прошли их письма, мне бы только дойти до них.
Наверное, не каждый из нас знает, как это больно, когда отец говорит: "Ты мне больше не сын". Наверное, не каждому из нас ломали пальцы. Наверное, не каждого из нас лишили девственности бутылкой. Наверное не каждому из нас навсегда запрещено создать семью с любимым человеком.
Но можно ли быть человеком и не видеть, что другому человеку больно? Всего лишь год назад я удивлялся, и зачем это ЛГБТ проводят свои прайды, зачем они вообще высовываются и нарываются на неприятности. "Однополые отношения ничем не отличаются от разнополых - в них есть романтика, и встречи, и расставания, и любовь, и нежность, и секс." Ничем, кроме того, что за это часто приходится терпеть унижения, побои. Ничем, кроме того, что за это убивают.
И именно этим людям я отказывал в возможности сказать вслух о своих проблемах. Господи, о Боже...где Авель, брат мой? Ведь это я...это же я сам всего год назад потакал убийцам и заклеивал рты их жертвам.
Наверное, им было больно.
За тем представлением, которое я составил, чтобы мне было комфортно, я не видел живых людей, я не видел детей, которым больно.
Мне...мне очень, очень стыдно.
Любят не пол, любят душу. Любить - значит искать и узнавать человека, каждый день, таким какой он есть, сегодня - и принимать его. Наверное, это главное, чему учит книга Елены Климовой "Дети-404. ЛГБТ-подростки: в стенах молчания".
Наверное, это главное, что я хочу сохранить, и что я хочу сказать в этой жизни.
P. S. А еще Михаил как-то написал нам прекрасное письмо "Спасибо за то, что вы - другие!"
Не хватило тега "документалистика"
Оригинал взят у alisa_neverova в "Господи, о Боже... где Авель, брат мой?"
Этот отзыв о моей книге мне прислал эльф и музыкант Михаил из Украины.
Публикую. Не похвальбы ради, а потому, что он поселил тепло в моем сердце, которое спасает от тьмы последних дней.
____________________________________________
Отделение почты совсем недалеко, на соседней улице, но я нетерпеливо разрываю долгожданный пакет с дюжиной иностранных марок. Из Нижнего Тагила ко мне до этих пор тянулась одна только ниточка - каждый зимний день я поджидаю маршрутку на остановке, названной в честь братьев Черепановых. Теперь вот протянулась и другая - подписанный неровным, едва ли не ученическим, почерком стандартный почтовый пакет.
У маленькой библиотеки, которая ютится в шкафу, за спиной, есть особая полка: там живут книги, подаренные мне лично авторами. Все - тоненькие, нарядные, красивые. Все улыбаются мне дружескими подписями на обложке. Теперь к этим уютным девичьим снам, к звёздным грёзам, к цветастым рисункам прибавилась ещё одна. Чёрным по белому и белым по чёрному - эту книгу открывать немного боязно, эта книга кричит без голоса.
В маленькой библиотеке, которая почти уже выселила из шкафа штаны и полотенца, есть много историй. О любви и о чести, о жизни, о музыке, о войне. О том, что было и о том, чего не было. Каждая из них имеет свой особый голос - мужской или женский, старческий или детский. Теперь там живёт ещё одна книга - и в своём молчании она стоуста, она тысячеголоса. Она - о том, что есть. Каждое слово в ней - жизнь.
Есть в маленькой библиотеке заботливо спёртая у родителей высокопарная книга: "Любовь в письмах выдающихся людей". Теперь рядом с ней есть другая книга, в ней - сотня писем об обычной, невыдающейся любви. Сотня писем о любви к человеку. Сотня писем и сотня маленьких других жизней в одной книге. Они бьются в строчках, как живое сердце.
Кто они, эта сотня невыдающихся людей? О, если бы я только мог обнять их всех! Но вот письмо из Одессы, а рядом - из Южно-Сахалинска и сразу за ним из моего любимого Санкт-Петербурга...мне бы пройти пешком, пройти босиком по гравию и снегу, как прошли их письма, мне бы только дойти до них.
Наверное, не каждый из нас знает, как это больно, когда отец говорит: "Ты мне больше не сын". Наверное, не каждому из нас ломали пальцы. Наверное, не каждого из нас лишили девственности бутылкой. Наверное не каждому из нас навсегда запрещено создать семью с любимым человеком.
Но можно ли быть человеком и не видеть, что другому человеку больно? Всего лишь год назад я удивлялся, и зачем это ЛГБТ проводят свои прайды, зачем они вообще высовываются и нарываются на неприятности. "Однополые отношения ничем не отличаются от разнополых - в них есть романтика, и встречи, и расставания, и любовь, и нежность, и секс." Ничем, кроме того, что за это часто приходится терпеть унижения, побои. Ничем, кроме того, что за это убивают.
И именно этим людям я отказывал в возможности сказать вслух о своих проблемах. Господи, о Боже...где Авель, брат мой? Ведь это я...это же я сам всего год назад потакал убийцам и заклеивал рты их жертвам.
Наверное, им было больно.
За тем представлением, которое я составил, чтобы мне было комфортно, я не видел живых людей, я не видел детей, которым больно.
Мне...мне очень, очень стыдно.
Любят не пол, любят душу. Любить - значит искать и узнавать человека, каждый день, таким какой он есть, сегодня - и принимать его. Наверное, это главное, чему учит книга Елены Климовой "Дети-404. ЛГБТ-подростки: в стенах молчания".
Наверное, это главное, что я хочу сохранить, и что я хочу сказать в этой жизни.
P. S. А еще Михаил как-то написал нам прекрасное письмо "Спасибо за то, что вы - другие!"
Не хватило тега "документалистика"