Премия «Вавилона» 2022 года
13 февраля сего года поэтическую премию «Вавилона» получила поэтесса и критикесса Евгения Риц. На сайте премии это событие представлено со знаменательной опечаткой: 2002 год. Возможно, уже тогда надо было вручать награду.
Страница Е.С. Риц в ЖЖ: https://rits.livejournal.com (со стихами!)
Из сборника «Возвращаясь к лёгкости» [ОГИ, 2005]
* * *
Тщетно искала его пин-код.
Звонил каждые пять минут:
- Что, нашла?
- Не нашла. Может вспомнишь?
- Да нет... Хотя...
Где там... Кот,
То бишь - мальчик, то бишь - моё дитя,
Чем положено набивал живот,
Пережёвывал "Кити Кэт".
- Нет,
Не нашла.
...Мой диплом, его,
В уголках пыльца.
А это что? Какой-то лист:
"Я, Бокштейн Инна Бо...
...захоронение моего отца...
..пожал..."
Дрожал
За окнами март.
И солнце катилось вниз.
* * *
Речи орешника оставляют желать
Латами желудя, лиственной шелухой,
Исполать тебе, что ли, ибо глухой
Твой голос и есть самая эта сладь,
Соком порой выступающая из пор.
Легче сладить, спорый вогнать топор,
Чем по ветру ветвистые поддавки.
Тот кто падает, не подает руки
Многопалой, зелёной. Оборванный разговор
Еще долго будет плестись. И пусть...
Бесполезно строен его узор
И почти не страшен дикий терновый куст.
* * *
- Мы купим маленький домик
И маленький магазинчик
Сцепившись мизинчиком за мизинчик
Мы никогда не поссоримся
В нашем магазинчике
Мы будем продавать разные крупы
Рис, например, или саго
"Сага
о свинье" Вудхауза
Станет настольной книгой
И еще леденцы разноцветные в банке
И хранить сбережения в банке
А если ты умрешь
И оставишь меня одну
Я, наверное, больше никогда не усну
И буду ночами выть на луну
И еще мороженое, которое лижут -
Слегка
Першит в горле
Зимой мы будем кататься на лыжах
И на коньках
А еще соль, спички, всякую ерунду
Я от тебя никогда не уйду
- А я от тебя.
* * *
Рисуешь гелевыми ручками,
Серебряной и золотой,
Вот эта обезьянка с рожками,
А так же с ножками и ручками
Отнюдь не блещет красотой.
Ну а когда она блистала,
То это, верно, кто-нибудь,
Уже не ты, а тонкий, чёткий
Нанёс божественные точки
На сумрачную гладь листа.
* * *
Причащаться прочным, простым вещам,
Веской сути их, суете вещать,
Вешать - плечики, платья, пыль,
Вдоль карманов, вытачек, строчек плыть,
Вместе с прочим вечным тощать, ветшать.
Вотще трещинки, вешки в швах,
Дело - швах.
Тело - шкаф.
Легкой молью порхает среди белья
Что-то белое. Это - я.
Из сборника «Город большой. Голова болит» [Арго-Риск, 2007]
* * *
У меня был в детстве такой словарь -
Я не помню, как он назывался, но
Там каждому слову предшествовала не форма, но
Некое серповидное облако,
Через край переливающееся кино,
Чёрно-белое, как ночной январь,
Предостерегающее: "Не верь, не верь".
* * *
Так, вкладываешь персты в каждую рану,
А вынимаешь какие-то ветки,
Жухлые ватки,
Обсосанные конфетки,
Похожие на мочало;
И этот обмен кажется неравноценным
Лишь поначалу.
* * *
Вот человек, как яблоко, пустой,
А вот другой, как азбука, неполный.
И сколько их, таких... А бедный воздух мой
Встаёт колонной.
И бьётся колокольней и волной,
Чтоб стать потом вольней и колокольней.
Я встану за его спиной,
Как у него в спине -
Как будто это он больной,
Как будто мне не больно.
* * *
Как сад внутри другого сада,
Пассажир и жёлтый свет внутри трамвая
Друг с другом ветками сплелись.
И ничего, казалось бы, не надо,
Только страшно глянуть вниз:
Какая там трава за рельсами живая.
* * *
Так, медленно, почти не говоря,
Морской и горный воздух выдыхая,
Мы дожили почти до сентября,
А после стал сентябрь и жизнь другая.
А в том краю, где нет границ и заграниц,
Поскольку он - сплошная заграница,
Любая боль тебя заговорит
И так в тебе сама заговорится,
Что тоже станет - местный колорит.
О предыдущей лауреатке премии «Вавилона», Лиде Юсуповой, наше сообщество уже неоднократно писало: https://fem-books.livejournal.com/1019212.html
https://fem-books.livejournal.com/1852455.html
https://fem-books.livejournal.com/1882995.html
Страница Е.С. Риц в ЖЖ: https://rits.livejournal.com (со стихами!)
Из сборника «Возвращаясь к лёгкости» [ОГИ, 2005]
* * *
Тщетно искала его пин-код.
Звонил каждые пять минут:
- Что, нашла?
- Не нашла. Может вспомнишь?
- Да нет... Хотя...
Где там... Кот,
То бишь - мальчик, то бишь - моё дитя,
Чем положено набивал живот,
Пережёвывал "Кити Кэт".
- Нет,
Не нашла.
...Мой диплом, его,
В уголках пыльца.
А это что? Какой-то лист:
"Я, Бокштейн Инна Бо...
...захоронение моего отца...
..пожал..."
Дрожал
За окнами март.
И солнце катилось вниз.
* * *
Речи орешника оставляют желать
Латами желудя, лиственной шелухой,
Исполать тебе, что ли, ибо глухой
Твой голос и есть самая эта сладь,
Соком порой выступающая из пор.
Легче сладить, спорый вогнать топор,
Чем по ветру ветвистые поддавки.
Тот кто падает, не подает руки
Многопалой, зелёной. Оборванный разговор
Еще долго будет плестись. И пусть...
Бесполезно строен его узор
И почти не страшен дикий терновый куст.
* * *
- Мы купим маленький домик
И маленький магазинчик
Сцепившись мизинчиком за мизинчик
Мы никогда не поссоримся
В нашем магазинчике
Мы будем продавать разные крупы
Рис, например, или саго
"Сага
о свинье" Вудхауза
Станет настольной книгой
И еще леденцы разноцветные в банке
И хранить сбережения в банке
А если ты умрешь
И оставишь меня одну
Я, наверное, больше никогда не усну
И буду ночами выть на луну
И еще мороженое, которое лижут -
Слегка
Першит в горле
Зимой мы будем кататься на лыжах
И на коньках
А еще соль, спички, всякую ерунду
Я от тебя никогда не уйду
- А я от тебя.
* * *
Рисуешь гелевыми ручками,
Серебряной и золотой,
Вот эта обезьянка с рожками,
А так же с ножками и ручками
Отнюдь не блещет красотой.
Ну а когда она блистала,
То это, верно, кто-нибудь,
Уже не ты, а тонкий, чёткий
Нанёс божественные точки
На сумрачную гладь листа.
* * *
Причащаться прочным, простым вещам,
Веской сути их, суете вещать,
Вешать - плечики, платья, пыль,
Вдоль карманов, вытачек, строчек плыть,
Вместе с прочим вечным тощать, ветшать.
Вотще трещинки, вешки в швах,
Дело - швах.
Тело - шкаф.
Легкой молью порхает среди белья
Что-то белое. Это - я.
Из сборника «Город большой. Голова болит» [Арго-Риск, 2007]
* * *
У меня был в детстве такой словарь -
Я не помню, как он назывался, но
Там каждому слову предшествовала не форма, но
Некое серповидное облако,
Через край переливающееся кино,
Чёрно-белое, как ночной январь,
Предостерегающее: "Не верь, не верь".
* * *
Так, вкладываешь персты в каждую рану,
А вынимаешь какие-то ветки,
Жухлые ватки,
Обсосанные конфетки,
Похожие на мочало;
И этот обмен кажется неравноценным
Лишь поначалу.
* * *
Вот человек, как яблоко, пустой,
А вот другой, как азбука, неполный.
И сколько их, таких... А бедный воздух мой
Встаёт колонной.
И бьётся колокольней и волной,
Чтоб стать потом вольней и колокольней.
Я встану за его спиной,
Как у него в спине -
Как будто это он больной,
Как будто мне не больно.
* * *
Как сад внутри другого сада,
Пассажир и жёлтый свет внутри трамвая
Друг с другом ветками сплелись.
И ничего, казалось бы, не надо,
Только страшно глянуть вниз:
Какая там трава за рельсами живая.
* * *
Так, медленно, почти не говоря,
Морской и горный воздух выдыхая,
Мы дожили почти до сентября,
А после стал сентябрь и жизнь другая.
А в том краю, где нет границ и заграниц,
Поскольку он - сплошная заграница,
Любая боль тебя заговорит
И так в тебе сама заговорится,
Что тоже станет - местный колорит.
О предыдущей лауреатке премии «Вавилона», Лиде Юсуповой, наше сообщество уже неоднократно писало: https://fem-books.livejournal.com/1019212.html
https://fem-books.livejournal.com/1852455.html
https://fem-books.livejournal.com/1882995.html