Давненько я не вел дневников...
И в связи с этим испытываю законное благородное чувство - как же: и мы в писателях! Самое неприятное в писании с чистого листа - это, как известно, сам чистый лист. У каждого человека, мнящего себя худо-бедно талантливым, а то и гениальным, в голове роится множество разнообразных мыслей, идей, решений проблем, юморных ситуаций... А на самом деле: рука тянется к перу, перо к бумаге, и... МАМА МЫЛА РАМУ. Нет никаких мыслей, да и ночь на дворе, пора закрывать все окна, завтра на службу ни свет ни заря, кошка яростно пытается свести окончательные счеты с пластиковым пакетом (у них давнишняя вражда - давнишняя с точки зрения пакета: ему по ходу недолго осталось). Кроме того, за окном ночью задолбали петь соловьи, днем - залетать шершни, утром - все та же кошка, которой не терпится полизать оцинкованное железо на крыше, вечером.... А вот вечером, как правило, все хорошо - полное растворение в нирване всемирной паутины, поскольку все службы отслужены, все переводы переведены, все кошки накормлены, шершни умерщвлены дихлофосом. Немного подмывает устроить себе второй ужин - мужественно подавляю в себе это вражеское желание очередной сигаретой... Затягиваюсь, мечтательно закинув руки за голову... И задумываюсь - а что, собственно, было днем-то? Чуть не проспал на службу, ибо сидел до полпятого утра, не имея возможности оторваться от интернета, потом боролся со сном после службы, чему способствовали разной степени душеспасительности разговоры с монастырскими и не очень обитателями.... Даже поесть не дали - а, впрочем, что там есть: очередной пост на дворе, не успели от Великого отъесться, а тут опять... Добрался до койки, вроде только задремал и - судорожно проснулся от колокольного звона : опять чуть не проспал на службу. Потом служба, ужин, какие-то невнятные двухчасовые разговоры по телефону, и вот тебе уже не блаженный вечер, а беспокойная ночь. Беспокойная же потому, что ты еще за компом, и дел тут море, а понимаешь, что рано вставать. И еще понимаешь, что ничего, собственно говоря, кроме сего написанного, за день и не сделал. А что представляет собой сие написанное? Правильно - МАМА МЫЛА РАМУ, чистый лист... Господи, и писателям еще за это деньги платят... Куда катится мир... Засыпаю...