Первый Раз
Свершилось. Ещё один одержимый юзер безнадёжно увяз в мировой паутине всеми шестью лапками... Если бы полгода назад мне сказали, что я буду вести ЖЖ, я бы заподозрила собеседника в психической невменяемости. Помню, как pimpionna выложила на форум свой адрес в LJ, а я зашла по наивности и обалдела от такой изощрённой формы душевного эксгибиционизма. "Наши люди дневники не публикуют" - скрипуче прорезюмировала внутренняя управдомша. Мадам, а что вы скажете теперь? Молчит... Ушла. Теперь вместо неё - шестиногий монстр, самозабвенно кодирующий содержимое черепной коробки в линейную последовательность двумерных значков. Люди, как я до этого дошла?! Не знаю. Зато знаю, когда! Позавчера! Когда послала одно из своих стихотворений совершенно не знакомому человеку, о котором достоверно известно только то, что на днях он купил себе фотоаппарат. Так что, lchert, ответственность за всё последующее безобразие ложится только на тебя! Так, ответственность сняли. Теперь можно мыслить безнаказанно. Только вот мысли все скопом, словно почуяв приближение свободы, галдящей толпой ринулись к шлюзу, сминая по пути наименее проворных и, как водится, наиболее ценных сородичей. Вон одну, бедняжку, совсем затоптали. А неплохой был экземпляр, между прочим: «Ни одна книга не научит нас большему, чем та, которую пишем мы сами». Или вот эта (уже без кавычек): искусство без зрителя не существует точно так же, как не существует орёл без решки. И километры поэм, пылящихся на жёстком диске, не перевесят одного маленького стихотворения, отправленного одному единственному безымянному человеку. Мысли, вы поспели вовремя! Поэтому сейчас я строчу эти убогие крючочки, не претендующие на слово «искусство», но давно и упрямо ищущие себе читателя.
Неплохо. Но тянет на диагноз.
Неплохо. Но тянет на диагноз.