Транс
Так получилось, что писала этот рассказ оголённым нервом.
Продолжение - на прозе.ру (сегодня разместила)
http://www.proza.ru/2010/06/09/725
Буду признательна, если, заметив ошибки, протелеграфируете.
Мать вошла в комнату, и запах духов заполнил моё жизненное пространство. Ненавижу её духи! Кажется, это - запах похоти.
Кажется!
Остаётся предполагать, ведь похоти я не знаю. Впрочем, как и многого другого.
Запах книг, кошки, лаванды знаю. Последний - самый приятный. Миру его подарила Дева Мария - говорят, для поддержания духа.
Красивая легенда!
Жаль, что легенда! В жизни - всё проще. Лавандовые саше мать раскладывает в бельё. Считает, что помогает от моли. Лучше бы сказала: для поддержания духа. Так романтичней!
Мать подошла к журнальному столу и поставила поднос.
- Как спала? - спросила она.
Посмотрев на завтрак, я промычала. Опять кефир с круассаном!
- Похолодало, - сказала мать. - Надо достать манто.
Ненавижу, когда растягивают слова! «Ма-а-а-нто»! Лучше бы сказала: «Меховая накидка». Да, разве скажет! Не её стиль. Говорить простым языком мать не умеет - надо обязательно манерничать. Зачем? Пятьдесят лет, а строит из себя соблазнительницу. Утром - пеньюар, днём - облегающее платье, по вечерам…. Куда она ходит по вечерам? В ресторан, на концерты, в кино? Может, у неё - любовник? Красится, душится как ненормальная, ходит на массаж. Наверняка есть!
- Таш, посмотри.
Мать протянула мне книгу.
- Спасибо, - прокаркала я.
Какой ужас! Ненавижу свой голос! Как у охрипшей вороны!
Странно? Заладила, как попугай: ненавижу, ненавижу! Полагаете: я - с приветом?
Не угадали! С моей головой - всё в порядке. Мысли - ясные, словарный запас - большой. Но это - внутри! Стоит произнести что-то вслух, у всех мурашки бегут - скрип, как у старой телеги. А всё почему?
Потому, что я проклята!
Да, да! Проклята Судьбой, Космосом, Богом - не знаю кем! На мне - клеймо, и имя ему - ЦБП. Три буквы, за ними - трагедия. Моя трагедия!
Церебральный паралич. Слышали? Скольких ЦБП выдёргивает из жизни - тысячи, миллионы?
Да, хоть - миллиарды! Мне-то какое дело! Этим клеймом помечена Я!
За что меня наказали?
За что наказана мать? Мне говорят: ошибка акушерки. Будь проклята эта акушерка! Не туда наложила щипцы, не так тащила, что-то задела…. Наверное, живёт припеваючи и ничего не вспоминает! А по её вине корчится человек. Нет, не человек! Червяк!
Движение - через боль, желание - через просьбу. Можете такое представить? Уверена, нет! А всё почему? Потому, что Я и вы - на разных полюсах. Вы ходите, общаетесь, живёте, а я нет.
Я существую!
Мой мир: мать, Аня - работница по дому, кошка, материны подруги. Моя несбыточная мечта - ходить. Счастье - это просто ходить! Сам встал, сам умылся, сварил себе кофе, сделал бутерброд, вышел на улицу…. Сам, сам, сам!!! Нет поручней, чтобы сесть на горшок, нет жуткого запаха испражнений, нет унижений. Вот, оно - счастье!
Знаю, знаю! Сейчас мне скажете: «Счастье - когда тебя понимают». Так рассуждают те, у кого есть подвижное, послушное тело. А у меня его нет!
И, честно говоря, наплевать, понимают меня или нет!
Если бы могла ходить, ездить, свободно перемещаться, была бы счастлива. А так…. Понимание - это сироп - без него можно прожить. А вот попробуйте прожить лёжа!
Я заёрзала и хмуро посмотрела на мать. Она стояла у окна и слушала дождь.
- Помнишь Ахматову?
«Дождь косил свои глаза гневливо, с городом ты в буйный спор вступал…».
Помолчав, мать добавила:
- «Маяковский в 1913».
Зачем спрашивает? Ведь знает, что не отвечу! Не потому, что не помню - не смогу выговорить. «Маяковский» - ещё куда не шло - пожалуй, в три приёма осилю. А четырёхзначное число…!
- Ладно, мне пора!
Голос у матери - грустный. Под стать погоде.
«Дождь косил свои глаза гневливо».
Как верно! Струи дождя, хмурое небо, перестук по карнизу.
- А книгу почитай! Думаю, тебе понравится.
Я посмотрела на руки. Между пальцами торчала брошюра. Взгляд зацепился за слово - «Йога». Название ничего не говорило.
- Прочти! Может быть, станет легче.
Лучше бы не говорила! Кому станет легче - мне или ей?
- Уходи! - прохрипела я.
Мать сделала вид, что не слышит. Знаю: она привыкла. К моей грубости, отчаянию, плохому настроению. Человек ко всему привыкает! Ко всему, кроме боли.
- Влажные салфетки - на подносе. Аня скоро придёт. У меня - совещание, круглый стол, встреча. Приеду поздно.
Мать направилась к двери.
Посмотрев матери вслед, я заплакала. Тихо, беззвучно, одними глазами. Вернее, сердцем!
Шёлковый пеньюар, тщательно уложенные волосы, прямая спина. Ничего этого у меня нет и не будет! Всю свою жизнь я проведу на ковре, а развлечения ограничат три репера: книги, интернет, прогулки.
Продолжение - на прозе.ру (сегодня разместила)
http://www.proza.ru/2010/06/09/725
Буду признательна, если, заметив ошибки, протелеграфируете.
Мать вошла в комнату, и запах духов заполнил моё жизненное пространство. Ненавижу её духи! Кажется, это - запах похоти.
Кажется!
Остаётся предполагать, ведь похоти я не знаю. Впрочем, как и многого другого.
Запах книг, кошки, лаванды знаю. Последний - самый приятный. Миру его подарила Дева Мария - говорят, для поддержания духа.
Красивая легенда!
Жаль, что легенда! В жизни - всё проще. Лавандовые саше мать раскладывает в бельё. Считает, что помогает от моли. Лучше бы сказала: для поддержания духа. Так романтичней!
Мать подошла к журнальному столу и поставила поднос.
- Как спала? - спросила она.
Посмотрев на завтрак, я промычала. Опять кефир с круассаном!
- Похолодало, - сказала мать. - Надо достать манто.
Ненавижу, когда растягивают слова! «Ма-а-а-нто»! Лучше бы сказала: «Меховая накидка». Да, разве скажет! Не её стиль. Говорить простым языком мать не умеет - надо обязательно манерничать. Зачем? Пятьдесят лет, а строит из себя соблазнительницу. Утром - пеньюар, днём - облегающее платье, по вечерам…. Куда она ходит по вечерам? В ресторан, на концерты, в кино? Может, у неё - любовник? Красится, душится как ненормальная, ходит на массаж. Наверняка есть!
- Таш, посмотри.
Мать протянула мне книгу.
- Спасибо, - прокаркала я.
Какой ужас! Ненавижу свой голос! Как у охрипшей вороны!
Странно? Заладила, как попугай: ненавижу, ненавижу! Полагаете: я - с приветом?
Не угадали! С моей головой - всё в порядке. Мысли - ясные, словарный запас - большой. Но это - внутри! Стоит произнести что-то вслух, у всех мурашки бегут - скрип, как у старой телеги. А всё почему?
Потому, что я проклята!
Да, да! Проклята Судьбой, Космосом, Богом - не знаю кем! На мне - клеймо, и имя ему - ЦБП. Три буквы, за ними - трагедия. Моя трагедия!
Церебральный паралич. Слышали? Скольких ЦБП выдёргивает из жизни - тысячи, миллионы?
Да, хоть - миллиарды! Мне-то какое дело! Этим клеймом помечена Я!
За что меня наказали?
За что наказана мать? Мне говорят: ошибка акушерки. Будь проклята эта акушерка! Не туда наложила щипцы, не так тащила, что-то задела…. Наверное, живёт припеваючи и ничего не вспоминает! А по её вине корчится человек. Нет, не человек! Червяк!
Движение - через боль, желание - через просьбу. Можете такое представить? Уверена, нет! А всё почему? Потому, что Я и вы - на разных полюсах. Вы ходите, общаетесь, живёте, а я нет.
Я существую!
Мой мир: мать, Аня - работница по дому, кошка, материны подруги. Моя несбыточная мечта - ходить. Счастье - это просто ходить! Сам встал, сам умылся, сварил себе кофе, сделал бутерброд, вышел на улицу…. Сам, сам, сам!!! Нет поручней, чтобы сесть на горшок, нет жуткого запаха испражнений, нет унижений. Вот, оно - счастье!
Знаю, знаю! Сейчас мне скажете: «Счастье - когда тебя понимают». Так рассуждают те, у кого есть подвижное, послушное тело. А у меня его нет!
И, честно говоря, наплевать, понимают меня или нет!
Если бы могла ходить, ездить, свободно перемещаться, была бы счастлива. А так…. Понимание - это сироп - без него можно прожить. А вот попробуйте прожить лёжа!
Я заёрзала и хмуро посмотрела на мать. Она стояла у окна и слушала дождь.
- Помнишь Ахматову?
«Дождь косил свои глаза гневливо, с городом ты в буйный спор вступал…».
Помолчав, мать добавила:
- «Маяковский в 1913».
Зачем спрашивает? Ведь знает, что не отвечу! Не потому, что не помню - не смогу выговорить. «Маяковский» - ещё куда не шло - пожалуй, в три приёма осилю. А четырёхзначное число…!
- Ладно, мне пора!
Голос у матери - грустный. Под стать погоде.
«Дождь косил свои глаза гневливо».
Как верно! Струи дождя, хмурое небо, перестук по карнизу.
- А книгу почитай! Думаю, тебе понравится.
Я посмотрела на руки. Между пальцами торчала брошюра. Взгляд зацепился за слово - «Йога». Название ничего не говорило.
- Прочти! Может быть, станет легче.
Лучше бы не говорила! Кому станет легче - мне или ей?
- Уходи! - прохрипела я.
Мать сделала вид, что не слышит. Знаю: она привыкла. К моей грубости, отчаянию, плохому настроению. Человек ко всему привыкает! Ко всему, кроме боли.
- Влажные салфетки - на подносе. Аня скоро придёт. У меня - совещание, круглый стол, встреча. Приеду поздно.
Мать направилась к двери.
Посмотрев матери вслед, я заплакала. Тихо, беззвучно, одними глазами. Вернее, сердцем!
Шёлковый пеньюар, тщательно уложенные волосы, прямая спина. Ничего этого у меня нет и не будет! Всю свою жизнь я проведу на ковре, а развлечения ограничат три репера: книги, интернет, прогулки.