Светлана Чулкова
andersenka
ЛИСТОК
Ствол прогнил, он ходами источен.
Что тебя со стволом единит?
Трепещи на ветру, мой листочек, -
стужа, стужа тебя леденит.
Не бумагу - еще не для грамот -
жизни линию повредит:
оторвет - и свернет как пергамент,
в желтый пепел тебя превратит.
Осень - кладбище листьев, но вскоре
белой церкви поставят чертог:
потому то и в счастье, и в горе
трепещи на ветру, мой листок...