Самый короткий день
Я хочу быть как маленький серый камешек на морском берегу. Море шумит неизменно, под камень вода не течёт, всё равномерно серо, и мне безразличны бизнес-процессы, взлёты, падения, и кто чего добился, а кто не успел.
Ветер сдувает птиц с крыши напротив, как будто это сухие листья, они входят в образ и летят вниз лениво и безвольно чёрными хлопьями сажи.
В доме пахнет чем-то отвратительно кислым, я думаю, это пыль от немытого пола, потому что я уже который день почти без перерыва что-то плохо и медленно делаю то там, то сям, и вот опять сегодня позвонили и сказали 20 страниц за неделю и я сказала ага и назначила цену.
Мне кажется, что в организме просто что-то сломалось, и мне всё равно, я же ничего не буду делать по этому поводу.
Болезнь ли это, или мы все больны, или всем нам просто вставать каждое утро противно и больно?
Или это зимнее солнцестояние, или солнечное затмение? Или так просто всегда было?
Или мы все всё время садимся или ложимся так, что всё затекает и болит (почему мы так садимся или ложимся, не меняя позы, застывая в искалеченной, кривой и неудобной, пока не очнёмся от того, что уже всё заныло и застреляло?).
Вдоль коридора рядами стоят мешки с мусором. Похоже, соседи один за другим догадались выставить их из дома, чтобы внутри не смердело, а идти и выбрасывать как положено, разумеется, лень. Уродливые вонючие кульки вместо приветствия при входе.
Наш-то стоит внутри и честно смердит вместе с кислой пылью, вместе с чёрной плесенью, вместе с болотной тиной из канализации, а я сижу рядом с ним равнодушно, будь то утро или вечер, со стаканом блестящего прозрачного анжуйского вина, с пьяняще сладостными духами "Sarrassins", и в пыли, грязи и болотах, и в непролазных зарослях жасмина всё едино, всё безразлично, и однородна и неизменна тьма.