начало
Вот и вы, дорогие мои. Промозглый воздух, вечная сонливость, сквозняк и ощущение дороги, сколько на одном месте ни сиди. Комнаты покачивает, как вагоны. В редкие солнечные дни (это хуже) вагоны стоят на запасных путях, и тогда начинаются глюки. Сначала ты видишь ворон, влетающих в двери, а потом, пытаясь понять, перечитываешь Эдгара По.
По, Бэнкс, молчаливая темнота, механически глухо стучит городское сердце по дверям и по окнам.
Мне кажется, что я жду чего-то, боясь сдвинуться с места, боясь повернуть не туда, вытянуть не тот билет. Я пробираюсь на цыпочках, я ощупываю дорогу тростью, и, может быть, медленно, но иду. Или кажется, что иду?
По, Бэнкс, молчаливая темнота, механически глухо стучит городское сердце по дверям и по окнам.
Мне кажется, что я жду чего-то, боясь сдвинуться с места, боясь повернуть не туда, вытянуть не тот билет. Я пробираюсь на цыпочках, я ощупываю дорогу тростью, и, может быть, медленно, но иду. Или кажется, что иду?