- 7 -
,
Dear John, в декабре Лондон невыносим. Однако,
Берн ненамного лучше. Где - не имеет значенья -
выдыхать в атмосферу порцию углекислого газа,
наблюдая апофеоз туристического экстаза.
День недели? Кажется, воскресенье.
В Старом Городе аркады бездонны, словно глаза оленя -
голова с панели над барной стойкой. Знаешь, отсюда, из долгой тени,
каждый источник света недостижим и ярок.
Стрелы мостов взведены над излучиной Аре. Рядами арок
город выходит к реке - на водопой. Солнечное сплетенье
неба и водной глади пульсирует резкой болью.
Впрочем, довольно.
Скучно, Джон. В Старом Городе - вечное воскресенье.
Каждый, идущий к себе, приходит к конечной цели,
остановившись. Идущий к другому - двигаясь по спирали.
Превращаясь в секундную стрелку, в ангела (черт!), в трещину на эмали
скульптуры на Корнхаусплац, распадаясь на атомы, кварки (нелепая панацея
от спазмов сердечной мышцы, генерирующей электрические потенциалы),
продвигаешься на дюйм, на сантиметр.
Сантиметр - невероятно мало.
Есть вещи, что держать под стеклом нелепо.
Вещи, требующие прикосновенья. Затянувшееся воскресенье,
разбитое на отрезки: бессонница, ложь во благо,
проблема на три затяжки, а проще - веселье склепа.
...Где-то в Швейцарии масса воды, летящая в бездну,
остановилась, срастаясь в кристаллы, не двигаясь, отдыхая.
Если долго смотреть в провал, на себе ощущаешь замерший, тяжеловесный,
взгляд.
Нет никакого чуда, в том, что точка - недописанная запятая.
Dear John, в декабре Лондон невыносим. Однако,
Берн ненамного лучше. Где - не имеет значенья -
выдыхать в атмосферу порцию углекислого газа,
наблюдая апофеоз туристического экстаза.
День недели? Кажется, воскресенье.
В Старом Городе аркады бездонны, словно глаза оленя -
голова с панели над барной стойкой. Знаешь, отсюда, из долгой тени,
каждый источник света недостижим и ярок.
Стрелы мостов взведены над излучиной Аре. Рядами арок
город выходит к реке - на водопой. Солнечное сплетенье
неба и водной глади пульсирует резкой болью.
Впрочем, довольно.
Скучно, Джон. В Старом Городе - вечное воскресенье.
Каждый, идущий к себе, приходит к конечной цели,
остановившись. Идущий к другому - двигаясь по спирали.
Превращаясь в секундную стрелку, в ангела (черт!), в трещину на эмали
скульптуры на Корнхаусплац, распадаясь на атомы, кварки (нелепая панацея
от спазмов сердечной мышцы, генерирующей электрические потенциалы),
продвигаешься на дюйм, на сантиметр.
Сантиметр - невероятно мало.
Есть вещи, что держать под стеклом нелепо.
Вещи, требующие прикосновенья. Затянувшееся воскресенье,
разбитое на отрезки: бессонница, ложь во благо,
проблема на три затяжки, а проще - веселье склепа.
...Где-то в Швейцарии масса воды, летящая в бездну,
остановилась, срастаясь в кристаллы, не двигаясь, отдыхая.
Если долго смотреть в провал, на себе ощущаешь замерший, тяжеловесный,
взгляд.
Нет никакого чуда, в том, что точка - недописанная запятая.