Бородинские прогулки
И пошли они до городу Парижу, концертов, правда, по дороге не давали, и без того хорошо было. Дождик нас поливал (картина, двухметровый Данилов в плащ-палатке и два красных подпрыгыша по обе руки, все идут, все ржут, дождь проливной), солнышко светило, облака фигурные радовали. Долгие разговоры обо всем, от воспитания детей, судьбы последнего маленького Бурбона до террористической волны в России века девятнадцатого. Из огня, да в полымя, от в пополам складывающего хохота (видать, отличались веселым нравом господа Уваров и Кутузов, к которым мы пришли водку пить c по-братски разделенным последним бутербродом) до Кавалергардов, у которых меня долбануло до слез. Красные капли земляники, какой, к чертям, объектив, нам, татарам с пределов азиатчины, объектив не нужен. 25 километров в общей сложности. Пешком на одном дыхании. Дом, где мне налили плошку мясной солянки. И я умер во второй раз за день. Просто вот так, сжимая миску в руках. Я сама неплохо готовлю, но тут..вот, как прошлого года разлива Алиготе и пятнадцатилетний белый портвейн. И там, и там-виноматериал, виноград, вроде, тот же, а вот так..цитаты хором, песни, Илья с гитарой, молочный туман по дороге обратно. Концентрация правильного счастья.