о любви
I wonder how many people in this city
live in furnished rooms.
Late at night when i look out at the buildings
I swear I see a face in every window
looking back at me
and when I turn away
I wonder how many go back to their desks
and write this down.
Leonard Cohen
Я люблю осень потому, что у меня припасен лиловый шарф. Чудесный, длинный, широкий лиловый шарф, в который можно завернуться в три слоя, как в кокон. Который можно обрызгать французскими духами, как делала бабушка. И дышать. Осенью мне теплее, чем летом. Наверное из-за шарфа.
Я люблю осень за перчатки без пальцев. За высокие воротники. За розовые отпечатки грубой вязки на голой коже. За чашки горячего кофе. За холодные ступни ног. За мои беспокойные сны, в которые незаметно проникают сказки.
Я люблю осень за окно на четвертом этаже дома напротив, в котором каждое утро в шесть ноль-ноль зажигается свет. За кого-то незнакомого в этом окне. За ранние вечера. За стопку книг, балансирующую на крае обеденного стола, вынужденного служить мне кабинетом. За того, кто ждет, когда я вернусь с работы, заварю свежий чай и задерну шторы.
Я люблю осень за то, что можно бесконечно перечитывать одни и те же книги, рассказывать одни и те же истории, перекатывать под кожей одни и те же воспоминания, входить в одну и ту же реку, как в собственный дом, оставив на пороге обувь.
И все же, все же, что с чего начинается: лиловый шарф с осени, или осень с лилового шарфа? Я знаю, вы сейчас вспомните Бродского.
live in furnished rooms.
Late at night when i look out at the buildings
I swear I see a face in every window
looking back at me
and when I turn away
I wonder how many go back to their desks
and write this down.
Leonard Cohen
Я люблю осень потому, что у меня припасен лиловый шарф. Чудесный, длинный, широкий лиловый шарф, в который можно завернуться в три слоя, как в кокон. Который можно обрызгать французскими духами, как делала бабушка. И дышать. Осенью мне теплее, чем летом. Наверное из-за шарфа.
Я люблю осень за перчатки без пальцев. За высокие воротники. За розовые отпечатки грубой вязки на голой коже. За чашки горячего кофе. За холодные ступни ног. За мои беспокойные сны, в которые незаметно проникают сказки.
Я люблю осень за окно на четвертом этаже дома напротив, в котором каждое утро в шесть ноль-ноль зажигается свет. За кого-то незнакомого в этом окне. За ранние вечера. За стопку книг, балансирующую на крае обеденного стола, вынужденного служить мне кабинетом. За того, кто ждет, когда я вернусь с работы, заварю свежий чай и задерну шторы.
Я люблю осень за то, что можно бесконечно перечитывать одни и те же книги, рассказывать одни и те же истории, перекатывать под кожей одни и те же воспоминания, входить в одну и ту же реку, как в собственный дом, оставив на пороге обувь.
И все же, все же, что с чего начинается: лиловый шарф с осени, или осень с лилового шарфа? Я знаю, вы сейчас вспомните Бродского.