По Донбассу звонит колокол
• Борис Евсеев. Казненный колокол / Борис Евсеев. - М.: Издательство «Э», 2016. - 320 с. - (Странствия души. Проза Бориса Евсеева)
Мы сидим в своих мирных городах и только догадываемся, что где-то на востоке Украины идёт война. Журналисты могут рассказать подробности, но эти подробности будут журналистские. Могут рассказать близкие - если они там есть. А может писатель, если его туда тянет. Бориса Евсеева тянет на Донбасс. И после его книги язык не поворачивается назвать ту землю «востоком Украины». Там живут люди, которые не ощущают себя в Украине. И в России не ощущают. Застряли посередине. И этот завал пытается разобрать писатель.
Ему дороги эти камни. Он там в детстве гостил у деда и бабушки. Для него это не просто командировка на войну, а возвращение в детство. Поэтому ему веришь, когда он пишет, что и сейчас с ним образ мальчика, который несет «перед собой наколотого на тончайшую щепку темно-лилового червя, и бровью не ведущий на близкие и далекие разрывы, знать не желающий не сверстников, ни военных, ни надоевших взрослых». При этом книгу сложно записать в ряд пацифистской литературы, этой книге будет узко в таких рамках. Евсеев не просто боится и страшится войны, он предпринимает попытку прочувствовать войну, пройти по её краю, заглянуть в пропасть и увидеть там не только страшное, но и любовь, преданность, надежду. Автор рассказывает о своих встречах с простыми людьми и стирается граница между литературой и документалистикой. Истории героев настолько иногда нереальны, что кажется - это автор насочинял. Но нет, это просто война, а там истории другие, нежели в нашей мирной жизни.
Евсеев умудряется писать образно, прочувствованно, но без пафоса рассказать об этой «затаившейся, ублюдочной войне».
«Острые торчащие из земли карандаши с хищными грифелями, готовые вырисовать что-то неочевидное, невысказываемое, то, что есть в них самих, и то, о чем никто из посторонних хорошо сказать не умеет. Даже если это работники ЖКХ так срезанные огнем деревья заострили, все равно стало не по себе. Какое-то злобное и небожественное, какое-то дьявольски военизированное инобытие - воткнулось сразу двумя спицами под ребра…»
Автор защищает свое право быть на Донбассе и не стесняется в выражениях, описывая писателей, которых мода привела в «горячую точку»:
«Ездят, лысо блестя отполированными до блеска головами, ездят, тряся бабьими щеками, ездят с едва заметными ухмылочками на лицах: «Ну, че у вас тут, ребята? Вы нам слегка покажите, как вы тут воюете-дохнете, а мы себе бесконечный пиар из ваших бед смастерим. И в компьютерные небеса буквенными ястребками запустим…»
Борис Евсеев больше года назад был на Донбассе и в 2017-м я читаю про апрель 2016-го. Как близко, оказывается, война. Особенно, когда она уже попала под обложку книги. Хроника 2016 года перемежается детскими воспоминаниями автора. Выходит в итоге, что сегодняшнюю войну понимаешь только в связке с историей бабушки автора, которая в 1943 году не переставала верить: «ее первенец, самый умный и самый из четырех сыновей красивый, жив!». Та война далеко от нас и вроде кажется, что после нее люди должны жить без войн. Но вот он - 2017-й - и снова кто-то верит, что самый умный и самый красивый жив.
Герой один, летчик Рябушкин, считает, что мертвых надо перевести в разряд живых: «Проще говоря, оживить. Чем хотите: наукой, сказочной живой водой, церковным или сочинительским словом!..». Вот Евсеев и оживляет одну свою героиню. Влюбляет нас, уводит в приключенческий роман, потом смерть, потом ещё одна, а в финале последняя смерть становится фальшивкой - живая героиня, перепутали с другой. Писатель доказывает уникальность каждой жизни. Уникальность эта становится уникальной только на войне. Им там всем так жить хочется…
Не стоит вопрос, чью позицию отстаивает Евсеев. Он там вырос и ему физически больно видеть то, как разрушают его Родину. Евсеев не может сидеть в Москве, его тянет на Донбасс. Он не собирается воевать и брать в руки оружие, он, к счастью, писатель. И откликается на войну так, как, наверное, должен откликаться писатель. Он нам, читателям, рассказывает свою правду.
С частью этой правды по поводу Новороссии можно не соглашаться, но мысли тамошних жителей об этом самой любимой и желанной ими Новороссии после книги «Казненный колокол» хотя бы становятся понятными. Не просто так люди жили и захотели быть в другой стране, они не глупые, не тупые, не террористы. Они просто не захотели жить в Украине, захотели жить в своей стране, а им этого не дали, по ним начали стрелять, они начали стрелять в ответ. Мировые все эти лидеры не могут добиться мира, автономии, прекращения огня. И чем дальше, тем больше жертв. С каждым убитым человеком Донбасс всё дальше отдаляется от Украины. Белыми нитками их теперь не сшить - это заметно по книге Евсеева. И как следствие - мечты о Новороссии. Со стороны кажутся утопичным бредом местных патриотов. После «Казненного колокола» уже понимаешь, откуда и почему появилась эта их надежда. Читатель должен представить: если бы кого-то из его близких убили, простил бы он убийц? Не пошёл бы он мстить и стрелять в ответ? Захотел бы он жить в одной стране с теми, кто убил? Не задумался бы он, что будет после войны? Не родилась бы у него надежда на новую жизнь, на ту самую Новороссию? Евсеев очень убедительно доказывает, что война рождает не только горе, но и попутно надежду на лучшее. «Новороссия» - это вот такая у них надежда. Люди хотят жить после войны. Миру они не нужны, Украине вроде нужны, только украинские власти отдают приказы стрелять, России вроде нужны, но только не официально. Как развернётся этот узел - узнать бы скорее. Эту книгу стоить прочитать тем, кто хочет что-то понять о сегодняшних событиях на Донбассе, не поверить в Новороссию (это их вера, мы не поймём), просто понять тех людей, услышать их.
Евсеев свой писательский долг исполняет сполна: он даёт слово людям, пытается услышать колокольный звон по Донбассу или хотя бы на Донбассе. Я, читатель, перестаю быть равнодушным к этой войне и вслед за писателем жду, когда же она закончится и что будет после.
Мы сидим в своих мирных городах и только догадываемся, что где-то на востоке Украины идёт война. Журналисты могут рассказать подробности, но эти подробности будут журналистские. Могут рассказать близкие - если они там есть. А может писатель, если его туда тянет. Бориса Евсеева тянет на Донбасс. И после его книги язык не поворачивается назвать ту землю «востоком Украины». Там живут люди, которые не ощущают себя в Украине. И в России не ощущают. Застряли посередине. И этот завал пытается разобрать писатель.
Ему дороги эти камни. Он там в детстве гостил у деда и бабушки. Для него это не просто командировка на войну, а возвращение в детство. Поэтому ему веришь, когда он пишет, что и сейчас с ним образ мальчика, который несет «перед собой наколотого на тончайшую щепку темно-лилового червя, и бровью не ведущий на близкие и далекие разрывы, знать не желающий не сверстников, ни военных, ни надоевших взрослых». При этом книгу сложно записать в ряд пацифистской литературы, этой книге будет узко в таких рамках. Евсеев не просто боится и страшится войны, он предпринимает попытку прочувствовать войну, пройти по её краю, заглянуть в пропасть и увидеть там не только страшное, но и любовь, преданность, надежду. Автор рассказывает о своих встречах с простыми людьми и стирается граница между литературой и документалистикой. Истории героев настолько иногда нереальны, что кажется - это автор насочинял. Но нет, это просто война, а там истории другие, нежели в нашей мирной жизни.
Евсеев умудряется писать образно, прочувствованно, но без пафоса рассказать об этой «затаившейся, ублюдочной войне».
«Острые торчащие из земли карандаши с хищными грифелями, готовые вырисовать что-то неочевидное, невысказываемое, то, что есть в них самих, и то, о чем никто из посторонних хорошо сказать не умеет. Даже если это работники ЖКХ так срезанные огнем деревья заострили, все равно стало не по себе. Какое-то злобное и небожественное, какое-то дьявольски военизированное инобытие - воткнулось сразу двумя спицами под ребра…»
Автор защищает свое право быть на Донбассе и не стесняется в выражениях, описывая писателей, которых мода привела в «горячую точку»:
«Ездят, лысо блестя отполированными до блеска головами, ездят, тряся бабьими щеками, ездят с едва заметными ухмылочками на лицах: «Ну, че у вас тут, ребята? Вы нам слегка покажите, как вы тут воюете-дохнете, а мы себе бесконечный пиар из ваших бед смастерим. И в компьютерные небеса буквенными ястребками запустим…»
Борис Евсеев больше года назад был на Донбассе и в 2017-м я читаю про апрель 2016-го. Как близко, оказывается, война. Особенно, когда она уже попала под обложку книги. Хроника 2016 года перемежается детскими воспоминаниями автора. Выходит в итоге, что сегодняшнюю войну понимаешь только в связке с историей бабушки автора, которая в 1943 году не переставала верить: «ее первенец, самый умный и самый из четырех сыновей красивый, жив!». Та война далеко от нас и вроде кажется, что после нее люди должны жить без войн. Но вот он - 2017-й - и снова кто-то верит, что самый умный и самый красивый жив.
Герой один, летчик Рябушкин, считает, что мертвых надо перевести в разряд живых: «Проще говоря, оживить. Чем хотите: наукой, сказочной живой водой, церковным или сочинительским словом!..». Вот Евсеев и оживляет одну свою героиню. Влюбляет нас, уводит в приключенческий роман, потом смерть, потом ещё одна, а в финале последняя смерть становится фальшивкой - живая героиня, перепутали с другой. Писатель доказывает уникальность каждой жизни. Уникальность эта становится уникальной только на войне. Им там всем так жить хочется…
Не стоит вопрос, чью позицию отстаивает Евсеев. Он там вырос и ему физически больно видеть то, как разрушают его Родину. Евсеев не может сидеть в Москве, его тянет на Донбасс. Он не собирается воевать и брать в руки оружие, он, к счастью, писатель. И откликается на войну так, как, наверное, должен откликаться писатель. Он нам, читателям, рассказывает свою правду.
С частью этой правды по поводу Новороссии можно не соглашаться, но мысли тамошних жителей об этом самой любимой и желанной ими Новороссии после книги «Казненный колокол» хотя бы становятся понятными. Не просто так люди жили и захотели быть в другой стране, они не глупые, не тупые, не террористы. Они просто не захотели жить в Украине, захотели жить в своей стране, а им этого не дали, по ним начали стрелять, они начали стрелять в ответ. Мировые все эти лидеры не могут добиться мира, автономии, прекращения огня. И чем дальше, тем больше жертв. С каждым убитым человеком Донбасс всё дальше отдаляется от Украины. Белыми нитками их теперь не сшить - это заметно по книге Евсеева. И как следствие - мечты о Новороссии. Со стороны кажутся утопичным бредом местных патриотов. После «Казненного колокола» уже понимаешь, откуда и почему появилась эта их надежда. Читатель должен представить: если бы кого-то из его близких убили, простил бы он убийц? Не пошёл бы он мстить и стрелять в ответ? Захотел бы он жить в одной стране с теми, кто убил? Не задумался бы он, что будет после войны? Не родилась бы у него надежда на новую жизнь, на ту самую Новороссию? Евсеев очень убедительно доказывает, что война рождает не только горе, но и попутно надежду на лучшее. «Новороссия» - это вот такая у них надежда. Люди хотят жить после войны. Миру они не нужны, Украине вроде нужны, только украинские власти отдают приказы стрелять, России вроде нужны, но только не официально. Как развернётся этот узел - узнать бы скорее. Эту книгу стоить прочитать тем, кто хочет что-то понять о сегодняшних событиях на Донбассе, не поверить в Новороссию (это их вера, мы не поймём), просто понять тех людей, услышать их.
Евсеев свой писательский долг исполняет сполна: он даёт слово людям, пытается услышать колокольный звон по Донбассу или хотя бы на Донбассе. Я, читатель, перестаю быть равнодушным к этой войне и вслед за писателем жду, когда же она закончится и что будет после.