Надо же наткнулся в инете на свой старый рассказик, напечатанный еще в 88-м в "Ленинце". Как хорошо, что я его девять лет назад на Термитник выложил. Вот и сохранился:
"Трубы текли. Соседи белили потолок. Они желали подать на нас в суд. Мы жаждали воды. Вода предпочитала заливать соседей снизу. Это был водоворот. Он был всегда.
Наш дом тоже стоял всегда. Хотя лет двадцать назад его не было. На этом месте копошились укутанные паром бараки-замарашки. Но я их не видел. Но меня еще не было. А что я не видел - то из области сказок. Народных. Детских. Так думаем мы.
Они так не думают. Но до сих пор не могут разобраться, что было, а чего не было. Хотя и родились для чего-то отягощенные зрением, слухом, голосом и даже руками для их поднятия. Поднимали их часто. Это свидетельствовало об их моральном здоровье. Но с памятью вышла накладка. Но помнили только то, что осенью бывает мокро, потому что дожди, а потом приходит снег и поэтому холодно". Забавно его сейчас перечитывать. И спасибо Свете Хвостенке, которая тогда его опубликовала. Упокой Господи ее душу.