порфирий косоротов

[duhov_vek]

белое солнце сентября,
будто вызревшее яблоко апорта,
белое, будто бумага,
на которой так отчётливо явлено всё,
в неподвижности, хоть и ветер,
этот ветер страниц,
может быть сам ты читаешь эту книгу,
и кричишь себе на картинке,
вот, сделай так и так, скорее,
а тут только ветер прошелестит,
залетит оса или шершень,
доживающие последнюю осень свою,
на пиру из павших яблок
вспоминая неудачное лето,
неудачную свою судьбу,
цвинь, цвинь, кто-то поёт,
будут холода, будет снег,
но ещё не сейчас,
время, которого не существует,
пока ещё есть,
только ветер шелестит
ещё зелёными листьями,
заливается в замерших холодных травах
беззаботный кузнец-кобылка,
будто остановился мир-книга,
не зная, куда идти,
какую страницу открывать

24 сент 17