Бреду вчера на остановку в своем любимом пуховике-одеяле и шляпе до бровей.
То, до чего не достаёт шляпа, укутано шарфом.
Прохожу мимо старинного куста сирени - будущие душистые гроздья засыпал снег. Не то чтобы куст уже зацвел, но честно готовился. Собирался.
Вот-вот. И тут случилась... Так как слово "жопа" мне не велели тут употреблять, напишу, что случились предлагаемые обстоятельства, вид сзади.
Не смогла пройти мимо, подошла выразить сочувствие и поддержку.
Бедная, - говорю, - бедная ты сирень! За что тебе все это?! Зацветешь ли ты теперь? Порадуешь ли нас душистыми своими гроздьями?! Ну, вот как так, а?!
- Спокуха, - отвечает мне древняя сирень. Видали мы и такое, и всякое. Подумаешь, снег! Не впервой, и не дождётся! Зацвету, как миленькая, не сомневайся, еще и благоухать буду на весь ваш вонючий проспект. Да я, если хочешь знать... Да меня... Да тут... Тебя, вот, небось, каждый год не выламывают всякие варвары, не отрывают от тебя старые твои ветки, приговаривая, что ты от этого только похорошеешь? А меня ломали, ломают и будут ломать. А я все равно цвету - назло им всем.
Короче, вот что я тебе скажу: люди - они пострашнее всякого снега будут. В массе своей.
А так-то... ну, это... спасибо! Мне все равно приятно. Да ты иди уж: вон какой ветер, сама вся фиолетовая.
А через пару дней заходи, если что. Увидимся!