я душу дьяволу продам за ночь с тобой...
Еду вчера в электричке, изнеможённый копанием под картошку целинного куска шести соток. Уж дело к полуночи - припозднился капитально.Электричка полупуста, лишь в другом конце вагона группка молодых людей. Совсем каких-то молодых, я б сказал: неприлично молодых. И лица, насколько мог судить, бегло на них бросив взгляд издали - удивительно ХОРОШИЕ. Нет, люди они разные, очень. А вот лица - хорошие. Это ведь так важно. Когда лица - хорошие.
Сижу, читаю сунутый мне в руки поутру некоей феей на Киевском вокзале журнал "РБК" - халява, сэр! Этот номер построен по принципу солидного порноиздания: обо всём, что интересно читателю. Солидному, разумеется, человеку, при деньгах и прочее. (Дева, видно, отличница в своем классе по рекламной практике, однако интроспекцией особой не отличается: ну какой я солидный инвестор или, там, покупатель деривативов, а? Нет, вишь ты, жарЫ, видно...)
Ну, главная статья номера - "Как России обогнать Китай?" (никак, думаю, но давайте, почитаем и про это...)
Ну, про самых богатых российских знаменитостей. Про мошенничество с кредитными картами.
Ещё - определяющий, видимо, сегодня бытиё богатея вопрос: "Где покупать недвижимость?"
А когда дошёл до игриво озаглавленной статейки "Яйца против пчёл" (это о конкуренции МТС и Билайна, если кто не понял), тут за моей спиной "полились чудесные звуки"... Но оглушительные.
Обычно по нашей линии ходят трое молодых мужиков в пятнистой военной форме, один наяривает на клавишах, другой на подусиленной гитаре, а все втроём они поют - про Афган, про Чечню, про Россию да про веру. Лица у них крутые, определённые. Может, в самом деле служили. И увечья, может, оттуда. Откуда и змеи горынычи лётывали во времена оны.
А тут - я аж вздрогнул от "текстовки":
Свет
Озарил мою больную душу.
Нет,
Твой покой я страстью не нарушу.
Бред,
Полночный бред терзает сердце мне опять,
О, Эсмеральда, я посмел тебя желать!
Мой тяжкий крест - уродства вечная печать.
Я состраданье за любовь готов принять.
Нет!
Горбун отверженный с проклятьем на челе
Я никогда не буду счастлив на земле,
И после смерти мне не обрести покой,
Я душу дьяволу продам за ночь с тобой.
Следующий куплет уже не тенорком, а баритоном - другой. Вот только ухо моё бедное - в него же, прямо в него дышала их адская машина, наполняя и весь вагон караочными аккордами и этими, чуть сырыми, но очень, показалось, искренними голосами.
Полез в карман за десяткой... Я всегда поощряю тех, кто что-то делает. Даже если понимаю, что изображаемое - "художественный свист". Но ведь - художественный...
Бумажки не было, набрал мелочью, подзвякивал им в такт, зажимая правой рукой соответствующее своё ухо - чтоб не оглохнуть.
Отдаю деньгу, спрашиваю визитку. "Ох, Сереж, визитки-то у нас и нету," сокрушается тот, что покруглее и покряжистее. Ну, ничего: записываю телефон их прямо в "РБК", над статьей про яйца и пчёлы. (Вообще-то, на мой взгляд, расцветка у Билайна осиная, но кто считает...)
Едем дальше. Через несколько остановок подходит ко мне милый мальчик из той компании, с другого конца вагона, и светски так говорит:
- А интересный у них выбор песни для электрички, правда?
Глаза и волосы - пушистые. Молоко на губах совершенно не обсохло. Любопытствующий, жадный до нового взгляд.
Я кивнул.
- А вы, кажется, телефон их записали? - спросил он.
- Да, вот он, запиши и ты.
- Ой, спасибо, - обрадовался мальчик.
- Извините, а вы - верующий? - вопрошал он дальше.
- В каком смысле? - не понял я.
(Есть вопросы, на которые невозможно ответить "Да" или "Нет"...)
- Ну, вот это у вас ведь...
И он показал на мой ... очешник, нашейный, с каракалпакским узором, купленный год назад в Нукусе.
- А-а, - развеселился я, - это для очков. Каракалпакский он.
- Кара... извините, что?
И - понеслась.
Разговор был дальше ещё не остановок восемь, он даже чуть было не пропустил свою станцию, его с воплями вытаскивали его ребята, вооруженные, заметил я краем глаза, рапирами и арбалетами...
Пересказать разговор наш невозможно да и не нужно.
Но вот что я, в очередной раз, правда, понял: НИКТО НИЧЕГО НЕ ЗНАЕТ.
А с нашим чудесным образованием нынешним и волшебным теликом - и тем более...
Этот милейший молодой человек, видимо, 1996 года рождения, нуждался в разъяснениях, например, о том, что такое (или кто такой):
- Аральское море
- Аму-Дарья или Сыр-Дарья (он, правда, сказал, что про "АмудАрью" как-то что-то слышал...)
- Каракалпакия
- Хорезм (он названия такого в жизни не слышал, сказал он)
- Рейган
- Клинтон
Боюсь соврать, не буду дальше перечислять. Странным образом, имя Малевича ему что-то говорило. Шагала, кажется, тоже. Сутина он себе не представлял. Ничего, это не страшно: были бы кости, а мясо нарастёт.
Ну и что, думал я, бредя к себе домой, ведь если бы мой дед мог со мной разговаривать и рассказывать мне в начале 1950-х годов все, что видел и знал, я был бы нисколько не лучше этого миляги. Или, как говорил мне уже девяностолетний Виктор Борисович Шкловский в апреле 1983 года в Пицунде, "Разговаривать, знаете ли, не с кем стало. Никто ничего уже не знает про наше время. И вообще..."
В общем, дорогая русская интеллигенция - ау, где ты, родимая? по заграницам, что ль, попряталась? - не пора ли идти в народ. И пусть он, родненький, тебя мочит, в чём хочет. Это ж - твоё призвание.
ПРИЗВАНИЕ, понимаете?
Это вам не "Предстояние" надутенького холопа от искусства.
P.S. Вот и я ведь тоже: не было б слова "горбун" в той арии - фиг бы я знал, откуда эта железнодорожная, электричечная музЫчка.
А ребята, эти двое, что пели - в полупустой, заметьте, электричке, когда уже не подают, как днём - уж не пошли ли они уже в народ-то?
Надо же кому-то идти в него. Он-то сам никуда не пойдёт.
Сижу, читаю сунутый мне в руки поутру некоей феей на Киевском вокзале журнал "РБК" - халява, сэр! Этот номер построен по принципу солидного порноиздания: обо всём, что интересно читателю. Солидному, разумеется, человеку, при деньгах и прочее. (Дева, видно, отличница в своем классе по рекламной практике, однако интроспекцией особой не отличается: ну какой я солидный инвестор или, там, покупатель деривативов, а? Нет, вишь ты, жарЫ, видно...)
Ну, главная статья номера - "Как России обогнать Китай?" (никак, думаю, но давайте, почитаем и про это...)
Ну, про самых богатых российских знаменитостей. Про мошенничество с кредитными картами.
Ещё - определяющий, видимо, сегодня бытиё богатея вопрос: "Где покупать недвижимость?"
А когда дошёл до игриво озаглавленной статейки "Яйца против пчёл" (это о конкуренции МТС и Билайна, если кто не понял), тут за моей спиной "полились чудесные звуки"... Но оглушительные.
Обычно по нашей линии ходят трое молодых мужиков в пятнистой военной форме, один наяривает на клавишах, другой на подусиленной гитаре, а все втроём они поют - про Афган, про Чечню, про Россию да про веру. Лица у них крутые, определённые. Может, в самом деле служили. И увечья, может, оттуда. Откуда и змеи горынычи лётывали во времена оны.
А тут - я аж вздрогнул от "текстовки":
Свет
Озарил мою больную душу.
Нет,
Твой покой я страстью не нарушу.
Бред,
Полночный бред терзает сердце мне опять,
О, Эсмеральда, я посмел тебя желать!
Мой тяжкий крест - уродства вечная печать.
Я состраданье за любовь готов принять.
Нет!
Горбун отверженный с проклятьем на челе
Я никогда не буду счастлив на земле,
И после смерти мне не обрести покой,
Я душу дьяволу продам за ночь с тобой.
Следующий куплет уже не тенорком, а баритоном - другой. Вот только ухо моё бедное - в него же, прямо в него дышала их адская машина, наполняя и весь вагон караочными аккордами и этими, чуть сырыми, но очень, показалось, искренними голосами.
Полез в карман за десяткой... Я всегда поощряю тех, кто что-то делает. Даже если понимаю, что изображаемое - "художественный свист". Но ведь - художественный...
Бумажки не было, набрал мелочью, подзвякивал им в такт, зажимая правой рукой соответствующее своё ухо - чтоб не оглохнуть.
Отдаю деньгу, спрашиваю визитку. "Ох, Сереж, визитки-то у нас и нету," сокрушается тот, что покруглее и покряжистее. Ну, ничего: записываю телефон их прямо в "РБК", над статьей про яйца и пчёлы. (Вообще-то, на мой взгляд, расцветка у Билайна осиная, но кто считает...)
Едем дальше. Через несколько остановок подходит ко мне милый мальчик из той компании, с другого конца вагона, и светски так говорит:
- А интересный у них выбор песни для электрички, правда?
Глаза и волосы - пушистые. Молоко на губах совершенно не обсохло. Любопытствующий, жадный до нового взгляд.
Я кивнул.
- А вы, кажется, телефон их записали? - спросил он.
- Да, вот он, запиши и ты.
- Ой, спасибо, - обрадовался мальчик.
- Извините, а вы - верующий? - вопрошал он дальше.
- В каком смысле? - не понял я.
(Есть вопросы, на которые невозможно ответить "Да" или "Нет"...)
- Ну, вот это у вас ведь...
И он показал на мой ... очешник, нашейный, с каракалпакским узором, купленный год назад в Нукусе.
- А-а, - развеселился я, - это для очков. Каракалпакский он.
- Кара... извините, что?
И - понеслась.
Разговор был дальше ещё не остановок восемь, он даже чуть было не пропустил свою станцию, его с воплями вытаскивали его ребята, вооруженные, заметил я краем глаза, рапирами и арбалетами...
Пересказать разговор наш невозможно да и не нужно.
Но вот что я, в очередной раз, правда, понял: НИКТО НИЧЕГО НЕ ЗНАЕТ.
А с нашим чудесным образованием нынешним и волшебным теликом - и тем более...
Этот милейший молодой человек, видимо, 1996 года рождения, нуждался в разъяснениях, например, о том, что такое (или кто такой):
- Аральское море
- Аму-Дарья или Сыр-Дарья (он, правда, сказал, что про "АмудАрью" как-то что-то слышал...)
- Каракалпакия
- Хорезм (он названия такого в жизни не слышал, сказал он)
- Рейган
- Клинтон
Боюсь соврать, не буду дальше перечислять. Странным образом, имя Малевича ему что-то говорило. Шагала, кажется, тоже. Сутина он себе не представлял. Ничего, это не страшно: были бы кости, а мясо нарастёт.
Ну и что, думал я, бредя к себе домой, ведь если бы мой дед мог со мной разговаривать и рассказывать мне в начале 1950-х годов все, что видел и знал, я был бы нисколько не лучше этого миляги. Или, как говорил мне уже девяностолетний Виктор Борисович Шкловский в апреле 1983 года в Пицунде, "Разговаривать, знаете ли, не с кем стало. Никто ничего уже не знает про наше время. И вообще..."
В общем, дорогая русская интеллигенция - ау, где ты, родимая? по заграницам, что ль, попряталась? - не пора ли идти в народ. И пусть он, родненький, тебя мочит, в чём хочет. Это ж - твоё призвание.
ПРИЗВАНИЕ, понимаете?
Это вам не "Предстояние" надутенького холопа от искусства.
P.S. Вот и я ведь тоже: не было б слова "горбун" в той арии - фиг бы я знал, откуда эта железнодорожная, электричечная музЫчка.
А ребята, эти двое, что пели - в полупустой, заметьте, электричке, когда уже не подают, как днём - уж не пошли ли они уже в народ-то?
Надо же кому-то идти в него. Он-то сам никуда не пойдёт.