Случайно попала мне в руки книжечка вологжанина Алексея Шадринова, у которого я прежде читал лишь отдельные тексты. Слышал о высокой оценке, которую в свое время, уже после гибели Алексея, дал его стихам Виктор Астафьев. Стихи действительно временами очень хороши, - зрелые, глубокие, несмотря на то, что их автор и до двадцати не дожил...
Да, о Шадринове отдельная главка в трехтомнике "Русская литература ХХ века. Прозаики. Поэты. Драматурги". Там я впервые о нем и прочитал. Да что, собственно, говорить. Лучше послушайте:
***
Здесь зима, и слегка припорошена снегом
Спит земля. По ночам
Только лают собаки. От брега до брега
Гладью озера панцирь замкнут без ключа,
По ночам здесь безлюдно, здесь днями безмолвно,
Здесь повышенный голос сродни баловству.
Здесь по осени ветер вздымает на волны
И гоняет по крышам листву,
Здесь украдкой вздыхают, без меры судачат,
Осторожно глазами скользят по глазам,
Здесь весеннее небо дождями проплачет,
Но пройдет стороною гроза.
Здесь я выполз на свет, но, отметив рождение,
Свет забыл в суете, что живу. Здесь зима.
И глухой отголосок смятения
Непрестанно грызет синеву.
Провинциалу
Годами так, - бесследно промелькнув,
Как мертвая былинка над снегами,
Уходит день. Качаясь в белой раме,
Рисуют тени веток по окну.
Под фонарями вспыхнет, посинев,
Избитый снег, запачканный и грубый.
Над улицею клетчатые трубы
Дымят, года крикливые презрев.
От многочасъя праздности за делом
Ты примешь день, как туповатый сон,
Во всех местах тебе, со всех сторон
Беззвучие провинции уделом.
День промелькнул, как годы промелькнут,
Сползает мгла над крышами все ниже.
Идешь домой. Там твой уют обсижен,
Обмят хомут.
***
Холодный воздух - хрупкая слюда -
Кладёт на волны радужную млечность.
Понять ли мне, о чём поёт вода,
Куда она змеится бесконечно...
К чему весной утиный хоровод
Заводит песню, звонкую, как трубы,
Вода поёт, и жизнь пока идёт,
Всё никуда и всё из ниоткуда.
Рыдают гуси, клином размежив
Поля небес, изрытых облаками.
Моя душа над родиной летит,
Обняв её бесплотными руками...