Кроссплатформа
Беженца из ЖЖ видно сразу. Он растерянно стоит на платформе, шумная и яркая толпа фейсбучан обтекает его, словно и не замечая. Он возвышается среди них как памятник, как скалистый берег в шторм, хотя нет в нем, на первый взгляд, ничего особенного.
Одет скромно, пальцы нервно теребят лямку вещмешка.
Там нет ничего, кроме нескольких книг - бежав от режима кровавой Архитектуры у себя на родине, он взял только самое дорогое.
Но взгляд почему-то постоянно возвращается к нему. Может это из-за горделивой осанки? И глаза. Глаза, вот что их выдает. Эти мудрые, полные скорби, глаза. Они словно видят вас насквозь.
Потом, спустя время, вы можете и не узнать его в толпе. Пока не встретитесь с ним взглядом. Глаза, это то, что не меняется. Вы идете с ним выпить, вы обсуждаете фейсбучные мемы, шутите и говорите картинками и чекинами, его загрубевшие от карандаша пальцы ласкают новенький айфон. Но после третьей он начинает говорить о Родине. Не могу я здесь, говорит он. Вроде и хорошо все, а душно мне. Души здесь нет. Друзья, контент - все осталась там. В ЖЖ. На что я сменял все это? Он горестно усмехается. Если бы не проклятая Архитектура... На чёрта мне все это? Он пьет, все больше мрачнея, отвечает невпопад. Пошатываясь, он покидает бар, вместо чаевых показав бармену по имени Марк средний палец.
Одет скромно, пальцы нервно теребят лямку вещмешка.
Там нет ничего, кроме нескольких книг - бежав от режима кровавой Архитектуры у себя на родине, он взял только самое дорогое.
Но взгляд почему-то постоянно возвращается к нему. Может это из-за горделивой осанки? И глаза. Глаза, вот что их выдает. Эти мудрые, полные скорби, глаза. Они словно видят вас насквозь.
Потом, спустя время, вы можете и не узнать его в толпе. Пока не встретитесь с ним взглядом. Глаза, это то, что не меняется. Вы идете с ним выпить, вы обсуждаете фейсбучные мемы, шутите и говорите картинками и чекинами, его загрубевшие от карандаша пальцы ласкают новенький айфон. Но после третьей он начинает говорить о Родине. Не могу я здесь, говорит он. Вроде и хорошо все, а душно мне. Души здесь нет. Друзья, контент - все осталась там. В ЖЖ. На что я сменял все это? Он горестно усмехается. Если бы не проклятая Архитектура... На чёрта мне все это? Он пьет, все больше мрачнея, отвечает невпопад. Пошатываясь, он покидает бар, вместо чаевых показав бармену по имени Марк средний палец.