Виконт
Виконт
Виконт, Вы ведь пьяны. Сегодня? Опять!
Забудьте дорогу в таверну,
Где в сумерках время повёрнуто вспять,
Как дань принимаете скверну.
Виконт, Вы не спорьте. Я прав, как всегда:
Болящее сердце Вас губит,
Там девушка пляшет за медь и, не зная стыда,
Её незнакомец вновь купит.
Виконт, Вы безумны. Смеются друзья и король,
Но мимо летят оскорбления:
Вы с дочерью спите - отца ль незавидная роль,
Всевышнего есть дозволение?
Виконт, Вы молчите. Неужто безмолвие - ход,
Что выведет Вас из темницы?
Забудьте о ней, её волосы, очи, алеющий рот -
Иного финала не нужно блуднице.
Виконт, Вы же сами прогнали брюхатую мать
Под дождь и ревущую буйно грозу,
Хоть я умолял душой не рожденною не рисковать,
Рассвет разгорится - я их увезу...
Виконт, Вы убиты. Той бурей, прошедшей давно,
Той ссорой, лишившей рассудка,
Тем часом, когда разошлось занавесок сукно,
И крикнули люди: "Эгей, Незабудка!"
Виконт, Вы не первый. Последним не станете тоже.
А впрочем, к чему разговор?
Вы вышли, Вы к ней. Годами вина застарелая гложет,
Мать видится в ней до сих пор.
P.S. Написанием вот такого странного стиха закончилось для меня чтение "Скажите, граф...".
Думаю, разумно посвятить вдохновившему автору