Десять утра. Улица. Старый Кировск. Я иду неспешной походкой. Замечаю лежащие тут и там кучки чего-то невесомо лёгкого и светлого. Подумала: "Пух". Нет. Это мотыльки. Каждую ночь они летят на свет фонарей. Каждое утро вся земля усеяна их телами. Мёртвыми телами.
Отдать жизнь за право прикоснуться к свету...