Моя полиция меня бережет
Иду домой от Академки, никого не трогаю. 11 вечера, в наушниках Ширли Менсон, снежок, жизнь прекрасна и удивительна.
Вдруг из маминой из спальни кривоногий и хромой из ниоткуда вырастает полицейский тарантас и начинает тревожно сигналить. Как человек с чистой совестью и трезвый, не останавливаюсь, пру дальше в полной уверенности, что это не мне. Тут сзади слышится "Девушка", я начинаю подозревать, что все-таки как-то тут замешана, поворачиваюсь и вижу кого? - дяденьку полицейского.
- Документы, пожалуйста.
Копаюсь в сумке, пытаясь придумать, чем же я умудрилась провиниться *дорогу не там перешла? Ерунда, переходить нечего*. Заодно вспоминаю об отсутствии прописки. Тарампампам.
- О чем вы по дороге разговаривали с молодым человеком?
*каким человеком, каким, черт возьми, человеком?*
- Каким?
- Ну вон там.
- А. Сигарету попросил. *с облегчением*
- И все? *подозрительно, облегчение преждевременно*
- Да.
- Точно? *еще подозрительнее*
Подозрительность мне не нравится, и я начинаю судорожно перебирать в голове всех своих родственников в поисках кого-нибудь внушительного в духе "Мой папа - Барышников". Найдя лишь деда-физкультурника как последний оплот обороны, бросаю эту идею. И выпаливаю:
- Вы что, думаете, я наркоту передаю? Драгдилер, что ли?
- Ну мало ли.
- Вам, может, еще пресс-карту показать?
- А у вас есть? *неуверенно*
- Да. Я работник СМИ *победоносно*
- Честно?
- Да. Давайте, покажу?
- Это плохо. (пауза) Очень плохо. Извините, что побеспокоили.
Не знаю, что конкретно в моем облике господа полиционеры приняли за знак сообщнику: свернутый в трубочку прищур Брюса Уиллиса на обложке "Variety" или енотовый капюшон. Оказывается, иногда общие фразы - это неплохо. Не всем же рассказывать, что на работе я, в основном, слушаю рассказы хмельных ди-джеев о неровных русских дорогах и пишу стрит-токи про Джигурду.