Жизнь книги началась...
Жизнь книги началась. И, надо сказать, ожидаемо непросто.
Под практически полное молчание журналистов. СМИ и "окошки" осветили не обширно, а тут-то совсем негусто: публикация всего одна. И это наш дружественный "Росбалт". Тучи в государстве сгущаются... А так называемые "оппозиционные СМИ" в очередной раз показали себя... Я вижу, что большинство их хлебом не корми - дай очернить Россию. Понятия "страна" и "государство" они умышленно путают. И этим вирусом заражаются читатели.
А я не хулю Россию. Я вижу, что в ней просто непорядок, желаю этот непорядок устранить и пишу о своей стране с тревогой. Я - не политик, я - хозяйственник. Сто раз повторяла всем.
Конечно же, такая позиция не устраивает. И тот, кто не хулит свою страну, считается чуть ли не агентом Кремля. А для меня Кремль - это просто памятник.
Их адепты мне пишут, что России нет. И что я убила Умарали. Мигрантского младенца, фатально разлучённого с матерью. Виновна в том, что не выкрала его из ментовки? Ведь это "моя" ментовка (к которой относится мой квартал) и соседний Лермонтовский проспект.
А я считаю, что оппозиция должна любить свою страну. Иначе это не оппозиция, а зеркальный кремлебот.
Для провластной же прессы всё наоборот. Я - чуть ли не самая злобная оппозиция. И поэтому тоже не напечатают. Конечно, ведь сейчас в государстве рост, стабильность, тишь, да гладь, а я тут заявляю, что в нашем образцовом городе мародёрство и под тысячу заброшенных домов. В то время, как множество народу живёт в коммуналках, условия в которых порою пыточные (пытки - это не только в мешке в наручниках подвешивать).
Одни обворовывают Россию, используют, раздевают догола. Другие унижают. Ни те, ни эти не любят её, не хотят добра.
Такие вот Сцилла и Харибда.
А я нашла национальную идею. В одну из тех ночей, когда мы, двенадцать градозащитников, своими руками закладывали кирпичом окно заброшенного дома Крутиковых. В пыли, под меченой пожаром лестницей, в двух шагах от сгоревшей комнаты. Все ищут, а я её нашла...
Пресса нейтральная, так сказать, умеренная, предпочитает писать про визит в наш город какого-то говнорэпера. Вот это важно. А то, что вышла редчайшая книга о городе - не важно.
Да чёрт с ними со всеми. Найдёт книга читателя. Уже находит. Со всей страны пишут, из рук рвут.
Жизнь книги началась под раздражённое хмыканье. С интересом энтомолога, наблюдающего за жизнью насекомых, смотрю я, как удаляются из друзей некоторые граждане. За то, что, ах-ах, я их заспамила: раз в год пригласила на книжную презентацию. Да, точно. Предыдущая презентация была примерно год назад.
Смотрю, как отклоняют приглашение бывшие друзья и приятели по юношеской музтусовке. И после этого ставят запрет на приглашения от меня. За то, что я, дескать, опять не выбралась на их концерт. Или не уделила громадной доли внимания (сопровождающейся написанием рецензии) на их новый, ну прямо крутейший трек... Я прихожу с работы, попутно навестив свои домики (вторая работа, считай, по затратам сил и времени), в метро заглядываю в почту и личку "контакта"... А там, среди прочих: "Глянь, какой я крутой! Послушай мой самый лучший трек в мире, и не забудь отзыв, причём, развёрнутый!" Скажу сразу: всё слушаю. Люблю я музыку. Но просто нет порою сил на рецензии.
Вот такие подсчёты: она три раза не выбралась, два раза не оценила, а только перепостила... Ну и я не пойду. Не кликну "возможно".
Погибель дружбы - коммерческие отношения.
После этого, конечно же, друзья-товарищи сии уже бывшие, ведь это первый мой сборник и первая презентация. Тусовку нашу юношескую можно считать распавшейся бесповоротно и окончательно. Да, я уже писала, что многих, как прожектор, высветил этот год... И благодарила его даже... Но ничего, жизнь идёт, и на новых друзей я не жалуюсь. Они действительно надёжные. Да и старый друг, Вовка, со мной.
Смотрю, как отмахиваются от приглашения представители власти. Я понимаю, не меньше меня заняты, однако, полезный, познавательный был бы визит. Однако, не из-за занятости отклоняют. Просто я для ни кто? Меня на пушечный выстрел (расстояние слышимости пушки Петропавловки) не подпустят даже к "группе Сокурова"...
Смотрю, как шарахаются литературные бонзы от моих бомжей и теней в покинутых комнатах. Знакомая песня: хорошо написано, да не те герои.
На эту книгу не будет ни одной рецензии. Ибо я смотрю, как отбрыкиваются от приглашения "книговеды", "литературные критики", издатели всяческих странных сборников. Странных, потому что участие в них бесплатное, но стоимость авторского экземпляра равна десяти себестоимостям этого самого экземпляра.
Вообще-то, это называется спекуляция. Это ушлые дельцы, а не "помощники поэтов". Никто из них не написал мне, не предложил издаться, даже за мои деньги. Потому что я - не лох. Стоило лишь нам с ребятами издать свою первую книжку, как все эти индивиды потеряли ко мне интерес.
Не написал никто и из тех, кто заявляет, что призван популяризировать, продвигать и т.д.
Отмахиваются и всевозможные "литобъединения" и "фонды помощи поэзии". Частенько что объединяют они только узкий круг своих "фанатов" (одни фанатеют от других в своей тусовке), а также тех, кто хвалит их, как петух кукушку. Случилось мне как-то видеть и объединение собутыльников ("не пьёшь с нами - места в нашем сборнике не получишь"). А фонды... Знаю я одного руководителя фонда. Окна заменил, жильё обставил, а о самом фонде не слыхал никто, и на его инфоресурсах тишина о деятельности... А денежки-то идут...
Короче, поддержала нас только любимая библиотека. Потому что там ЛЮДИ работают. Увлечённые и не коммерческие. Им просто интересно, и это живой интерес.
Жизнь книги началась...