Он возвращался домой. Сквозь зимне-весеннюю изморось, сквозь пасмурность дня. Такой погоды не бывало в этом городе, и словно все это было придумано специально для него, для его плачущей души.
Поганое, предательское чувство собственной никчемности, как крыса, возилось где-то внутри. Прошел уже месяц, как его окунули в реальность. Он чувствовал, как
(
Read more... )