Когда-то в самой юной юности я любила писать стихи. Стихи были такими, какими и должны быть у юной барышни, начитавшейся Ахматовой и Цветаевой: про черные розы, могилы возлюбленных, очаровательных плачущих вдов и ветреных кокеток.
Писать такие стихи предполагалось в минуты "душевной невзгоды". И действительно, чем тоскливее было на душе, тем лучше
(
Read more... )