Зов Зоны. Часть 2.
окончание...
***
В этот раз будильник меня не пугает. Просто потому, что я уже не сплю и жду, когда же его мерзкий голосок разрушит спокойствие, царящее в комнате. Жду, чтобы отомстить за все прошлые разы.
Когда мой железный недруг делает последний рывок длинной стрелкой навстречу своей победной трели, я делаю такое же молниеносное движение за своей новой игрушкой - страйкбольная версия «Glock-17» производства китайских умельцев выпускает сразу несколько пластиковых шаров в автоматическом режиме стрельбы. Все в яблочко - и мой источник кошмаров брякается на заранее заготовленную подушку, так и не успев мне ничего сказать. Вот и чудненько! Одним утренним выжигателем мозгов меньше. А игрушка действительно хорошая - даже вес как у настоящего. С ним за поясом теперь можно даже по коридору идти со спокойной душой. Еще бы что-то вместо гаек и детекторов - может, йо-йо перед собой бросать? Ладно, что-нибудь придумаю, не зря же я сталкер.
Вырубая надоедливое радио, мысленно готовлюсь к рывку через город к месту работы. Там-то обитать можно более-менее - сижу в своей коморке среди компов и железяк, как в бункере, обстановка спокойная. Но эти ужасные сорок минут по городу - все время хочется изменить маршрут и сделать крюк в самых подозрительных местах. А еще эти бродячие животные… Уже неделю работаю, но совершать автоматически одни и те же действия все не привык. В Зоне все по-другому. Там стал что-то делать бездумно - считай, уже в могиле. А тут наоборот - девяносто девять и девять десятых процентов горожан так и живут. Просыпаются по расписанию, ездят на одних и тех же автобусах, ходят обедать в одно и то же кафе в одно и то же время, даже гуляют, по большей части, в одних и тех же местах.
- Доброе утро, Андрюша! - это мама входит на кухню. Я ее шаги еще в комнате слышал, но расслабился только сейчас, когда она вошла и поздоровалась. Все думал - уж не контролер или морок там бродит?
- Привет, мам.
Ну, сейчас начнутся расспросы о том, как спал, о работе, о планах на личную жизнь - в общем, вся та бесполезная шняга, которую здесь считают важными разговорами.
- Ну как спалось? - кто бы сомневался, что с этого начнется?
И отвечать не хочется, и обидеть мать не могу.
- Все нормально, мам. И на работе тоже. Жениться пока не собираюсь. Предвосхищая твой вопрос - а кому я, такой, нафиг нужен?
- Прости нас сынок, - вдруг распускает сырость мать.
А вот этого я совсем не ожидал.
- Ты чего, мам? За что вас прощать-то?
- Если бы с папой тогда так не случилось, а у меня нормальная работа была - не пришлось бы тебе институт бросать и ТУДА соваться.
- Да ты что, ма! - у меня от ее доводов тушканы по спине пробежались, а вгорле ком застрял. - Вы же мои родители, это я перед вами в долгу!
Мы обнимаемся и скорбно сидим на кухне. Мать плачет, я думаю над тем, как все, действительно, повернулось. Каким бы я сейчас был, не сунься тогда в Зону за «легкими деньгами»?
- Ладно, - выхожу из оцепенения и пытаюсь улыбаться, - нечего ручьи пускать! Чего ты ревешь? Сейчас-то все нормально, правда? И не сталкерю уже, и работа нормальная есть. Все наладится, глядишь - еще внуков нянчить будешь!
Мать кивает, улыбается. А я думаю: «Кому ты врешь? Ты же сталкер».
- Как отец? - перевожу разговор на другую тему.
- Папа нормально, сегодня охотно покушал.
- Вот и славно! Ну, мне пора на работу, пока!
***
Дело идет к обеду, когда в серверную заглядывает шеф (тот самый Константин Сергеевич).
- А ты чего еще не собран?
Я делаю удивленно-вопросительную мину.
- Ну ты даешь! У нас же сегодня корпоратив, все едем на пострелушки. Объявление в коридоре третий день висит.
- Ээээ… может, я сегодня поработаю? - не очень представляю себя, бегающего по лесу с хренью, стреляющей краской. - У меня тут один комп совсем «мертвый».
- Никаких отмазок! Эта игра посвящена твоему вливанию в наш коллектив. И будет на сталкерскую тему.
Ну конечно! После этих слов я, по идее, должен согласиться. Я же сталкер!
Ну, раз от меня ждут такой реакции - значит, надо соглашаться. Надо налаживать контакт с коллективом.
И вот, одетый в отечественный «дубок» и пластиковую маску, я стою с маркером в руке возле какого-то заброшенного завода, имитирующего ЧАЭС, где, по сценарию, «Чистое небо» прорывается с боями к центру Зоны. А мешают им в этом, конечно же, «монолитовцы». Угадайте, кого играю я? Все, кто смотрит сериал о сталкерах, читает книги о нем, играет в игры, ходит в одежде и срет исключительно фекалиями с пометкой «сталкер», хором завоют - Меченого! И ни разу не ошибутся! Шеф, естественно, отыгрывает Шрама. Его зам - командир «Чистого неба», руководитель отдела продаж - лид-зомби «Монолита». Ленточками обозначили аномалии, вместо артефактов - аптечки и пакеты с шарами. Детский сад, ептыть… Ну что ж, поиграем в сталкеров.
Стартуем из леса на краю территории завода. Контрольная точка для первого раунда - флаг в полуразрушенном коллекторе. Без энтузиазма пускаюсь бегом. Вопреки переживаниям, в реальность происходящего не верю - оттого моя «маленькая» проблема спокойно спит где-то в глубине сознания.
От первой очереди шарахаюсь в сторону за сваленные бетонные плиты, перекатываюсь на другую сторону - и наказываю одного из нападавших. Знакомая гидра боевого азарта вперемешку со страхом показывает голову. Салют старым знакомым! Только не особо распаляйся!
Второй нападающий в сером «урбане» пускает очередь в мою сторону. Шары летят медленно - так, что не составляет труда уходить от них, не теряя из вида врага. Точно так же медленно летели в меня пули через «времянку», когда я схлестнулся в Зоне с Мрачным. Благодаря моим усилиям, ныне покойным. Воспоминания накатывают - и я уже не совсем понимаю, действительно ли он тогда отправился в чертоги Черного сталкера, или я все еще сражаюсь с ним. Пока я на бегу стреляю и уворачиваюсь от «пуль» противника, выписывая акробатические кренделя, меня обходят со спины. Начинается настоящая мясорубка. Ныряю за угол бойлерной, где меня и зажимают перекрестным огнем - не высунуться. Синие и желтые шары лупят вокруг сплошным потоком, разбрызгивая краску. Вроде бы, понимаю, что эта игра. Но какой-то товарищ внутри заставляет воспринимать все очень серьезно.
Засыпаю шары под завязку в бункер, перевожу дыхание. Над головой - темная пропасть окна, не допрыгнуть. Но моим преследователям об этом лучше не знать. Беру кирпично-бетонную крошку и щедро бросаю в проем - раздается шум, как будто кто пробежался по усыпанным мусором полу. Через секунду огонь переносится на окна бойлерной. Значит, поверили, что я забрался внутрь. Этого мне и надо. Выскакиваю совсем не с той стороны, откуда меня ожидают, луплю по ближайшим противникам - ими оказывается шеф с тремя охранниками, которые поначалу, видимо, хотели обойти меня с фланга, но после моего обмана повернули назад, чтобы поучаствовать в сражении. Расстреливаю в спины троих, прежде чем пускаю заряд шаров в забрало директору. Мысленно усмехаюсь выражению на его лице за миг до того, как его перестает быть видно. На этом эффект неожиданности заканчивается. Те, кто обстреливал окна, заметили мое появление. Но я пользуюсь сложившейся ситуацией - четверо «зомби» с белыми ленточками становятся моей защитой. Кто сказал, что я, находясь в меньшинстве, буду играть честно? Вы ведь в курсе, кто я.
Обхожу «мертвяков» слева, пропускаю над головой первую очередь крайнего из живых, сам не стреляю - сделаю его в упор. Двигаясь «маятником», издеваюсь над нервами своих противников - ближний заметно нервничает, уже лупит во все стороны, остальные пока не могут меня атаковать. Делаю все, как задумал. Брызги красной краски почти похожи на кровь. Но теперь я оказываюсь открытым для остальных атакующих. Напоминая сам себе Нео, скольжу между потоками шаров, методично оставляя краткие красные метки на врагах. И происходящее незаметно меня «накрывает».
Группа «чистонебовцев», засевшая за крепкими кирпичными стенами коллектора, попыталась пресануть меня, отжимая от такой близкой цели. Бросаю краткий взгляд - что там, куда они меня гонят? Живописные обломки бетонных столбов и труб между двух холмов мусора. Отличное место для выхода к ним же во фланг. В таких местах очень часто прячутся «трамплины» и «мясорубки». Специально загоняют? Делаю проверочную очередь из маркера - если там аномалии, то краска укажет опасность. Вместо ожидаемых брызгов, из-за обломков показывается рука с белой тряпкой. Ага, засада! Резко сокращаю дистанцию до укрытия, и как раз вовремя - из-за укрытия появилось сразу два ствола. Без раздумий хватаю один рукой и плечом въезжаю врагу в грудь, роняя на землю. В это же время стреляю из-под его руки во второго, почти в упор. Разворачиваюсь и добиваю упавшего. Сзади появляются «монолитовцы» и с криками начинают палить в спину. Двое убитых тоже начинают что-то орать - неужели, зомбаки? Времени нет с ними возиться, проще убежать, пока они не встали. Быстро ретируюсь за обломками мусора, пробегаю между холмов и выхожу в тыл засевшим в коллекторе. С ноги луплю первому в забрало - тот отлетает, сбивая стоящего за ним бойца. Остальные двое уже развернули стволы в мою сторону. Падаю на пол и оттуда луплю отсечками по каждому. Застреленные почему-то не думают умирать, хотя целиком забрызганы кровью. Вместо этого они скидывают шлемы, размахивая руками. И только сейчас я понимаю, что это игра.
- Ты че, совсем охренел, долбанный укурок? - оказывается, моя нога отправила в легкий нокдаун замдиректора. - Ты не знаешь, что рукопашка запрещена?
Сзади подбегают двое «зомбей» - экспедитор Витек и менеджер, имени которого я еще не знаю.
- Я тебе ща все зубы выбью, придурок! - кидается на меня менеджер, Витек пытается его сдержать, что делает крайне нехотя.
Поднимается шум и гам, все размахивают руками, кто-то рвется меня за горло подержать. А мне уже пофигу. Снимаю шлем, сажусь у стены. В голове абсолютно пусто, как после любого серьезного боя.
Не сразу понимаю, что мир вокруг шатается от того, что кто-то трусит меня за плечи и зовет по имени:
- Андрей, с тобой все в порядке?
Это шеф. Остальные столпились вокруг и смотрят.
- Ну ты как, нормально?
- Я… да, - неуверенно отвечаю ему.
- Я все понимаю. Ты тут единственный сталкер. Решил доказать всем, что ты крут. Но ты переборщил. Вон, Дмитрий, - кивает на своего зама, - мастер спорта по дзюдо, сам мог бы кого угодно поломать. А Жека, - это, вроде, о менеджере, - кэндо и айкидо профессионально пять лет занимается. Про нашу охрану и говорить нечего. Задача ведь - не победить. Это всего лишь отдых.
- Думаешь, я это делал, чтобы кому-то что-то доказать? - впервые перехожу с начальником на «ты».
Наверное, последние три месяца стали для меня большим испытанием, чем предыдущие шесть лет в Зоне. Меня начинает трясти. И все, что я дальше говорю, уже вне моего контроля.
- Это для вас отдых, это для вас игры. А когда ты там каждый день за ручку со смертью здороваешься - ты уже не можешь в это играть. Потому что твоя задача - выживать, а заиграешься - сдохнешь. Что вы все знаете о Зоне, о сталкерах, домашние мальчики? Тот попкорн, что вам втюхивают в попсовых сраных сериалах и книжках для среднего школьного возраста? Где по Зоне, как по Крещатику, на машинах ездят холеные супермены, бухают водяру, пачками укладывают монстров и толпами ходят к ЧАЭС? Да там на два метра в сторону поссать не сходишь спокойно. Потому что это в ваших долбанных играх аномалии только слепой не увидит, а в Зоне есть такие, которые только каким-то неведомым чутьем своей радиоактивной задницы обнаружишь. И когда человека выворачивает наизнанку там, где другой спокойно прошел, и когда на глазах твой враг из молодого парня превращается в старика и сушеную мумию - это все ни хера не весело.
Все молчат, а меня несет дальше:
- Может, кто-то думает, что там романтика - нашел арт, загнал за кучу бабок и резвишься на личной вилле с красивыми девочками? А кто-то знает, что цена арта у торговца в десять раз ниже, чем за пределами Зоны? А все продукты в десять раз дороже, и вся твоя выручка обычно уходит, чтобы просто купить жратву, лекарства и скопить на новую ходку. И, даже если подфартило найти реально дорогой арт, то нужно еще живым выбраться к периметру, потом найти надежного скупщика, чтобы военным и мародерам тебя не сдал, и выторговать у этого ушлого торгаша хоть на пару сотен «деревянных» больше. После этого идешь в убогий гадюшник, громко называемый баром, где снимаешь больное триппером или сифилисом существо, чуть красивее кровососа - потому как никто не захочет со светящимся от радиации и немытым доходягой трахаться в деревне на краю света - и, если получается, испытываешь несколько минут сомнительного удовольствия.
- Может, кто-то из вас считает, что монстры представляют собой ленивых зверушек на сафари, по которым можно спокойно пострелять с борта комфортного авто? Кто-то из вас вообще задумывался, что эти твари умнее и опаснее любого земного хищника, и один контролер среди бела дня может уложить целый блокпост из семнадцати солдат и офицеров, причем так, что не будет ни одного выстрела? А кто знает, что ты испытываешь, когда приходится стрелять в зомби с лицом человека, которого ты когда-то хорошо знал, у которого на Большой земле осталась жена и маленькая дочь? Или как смотреть на человека, пожираемого заживо «киселем», и знать, что единственное, что можно для него сейчас сделать - это пристрелить? Думаете, что проходя все это и многое другое каждый день, ты можешь приехать в тихий благополучный город, где все живут, как будто они бессмертные, и будешь играть в игры на тему, соблюдая какие-то сраные правила?
Я плюю под ноги, луплю со всей злости маркером о стену, разбивая, в общем-то, невинную игрушку. И иду к выходу. От моего взгляда охранники расступаются - мне сейчас и правда примерно по пояс, кто там какой чемпион и рукопашник.
- Андрей, постой, - зовет меня шеф.
- Я понимаю, я теперь уволен! - уже более спокойно бросаю я назад.
- Нет, хоть это было и неприятно, но ведь все это правда. Я понимаю, думаю, все мы понимаем, как тебе тяжело.
- Очень сомневаюсь. Просто я слышал Зов Зоны - и теперь я знаю, что от него не убежать.
- Ну меня тоже туда тянет, несмотря на все твои рассказы… - начинает было он.
- Да при чем тут тяга?! - вспыхиваю я вновь. - Я говорю про вполне реальный зов. Когда Зона тебя зовет в твою последнюю ходку, и ты почти достоверно знаешь, как и где ты закончишь свою ходку. Только сделать уже ничего нельзя. Я хотел ее обхитрить, сбежать. Но вижу, что ничего не получится. Зона свое не отдает - мне не место в этом мире. Бывших сталкеров не бывает.
Сразу стало как-то легче. Теперь я уже не обманываюсь насчет того, кто я.
***
Собираю вещи, когда открывается входная дверь. На пороге - мать с кульками из «Сельпо». Сразу все понимает, роняет пакеты, оседает прямо в прихожей и молча смотрит. Лучше бы причитала, останавливала, проклинала - легче было бы уйти. А так - как будто ноги отказали. Просто стою и смотрю на нее. Как же она постарела! И как раньше этого не замечал? Почему-то представляю ее такую несчастную, ждущую меня из Зоны - и глаза застилает влага.
- Прости, мама! Я… - все мысли путаются в голове, а слова застревают в горле. Выдавливаю из себя то, что могу, - я сталкер… Отцу скажи, что…
Не могу больше видеть ее глаз, потому подхватываю рюкзак и выбегаю. Захлопывая дверь, успеваю услышать:
- Храни тебя Бог, сынок…
***
В этот раз будильник меня не пугает. Просто потому, что я уже не сплю и жду, когда же его мерзкий голосок разрушит спокойствие, царящее в комнате. Жду, чтобы отомстить за все прошлые разы.
Когда мой железный недруг делает последний рывок длинной стрелкой навстречу своей победной трели, я делаю такое же молниеносное движение за своей новой игрушкой - страйкбольная версия «Glock-17» производства китайских умельцев выпускает сразу несколько пластиковых шаров в автоматическом режиме стрельбы. Все в яблочко - и мой источник кошмаров брякается на заранее заготовленную подушку, так и не успев мне ничего сказать. Вот и чудненько! Одним утренним выжигателем мозгов меньше. А игрушка действительно хорошая - даже вес как у настоящего. С ним за поясом теперь можно даже по коридору идти со спокойной душой. Еще бы что-то вместо гаек и детекторов - может, йо-йо перед собой бросать? Ладно, что-нибудь придумаю, не зря же я сталкер.
Вырубая надоедливое радио, мысленно готовлюсь к рывку через город к месту работы. Там-то обитать можно более-менее - сижу в своей коморке среди компов и железяк, как в бункере, обстановка спокойная. Но эти ужасные сорок минут по городу - все время хочется изменить маршрут и сделать крюк в самых подозрительных местах. А еще эти бродячие животные… Уже неделю работаю, но совершать автоматически одни и те же действия все не привык. В Зоне все по-другому. Там стал что-то делать бездумно - считай, уже в могиле. А тут наоборот - девяносто девять и девять десятых процентов горожан так и живут. Просыпаются по расписанию, ездят на одних и тех же автобусах, ходят обедать в одно и то же кафе в одно и то же время, даже гуляют, по большей части, в одних и тех же местах.
- Доброе утро, Андрюша! - это мама входит на кухню. Я ее шаги еще в комнате слышал, но расслабился только сейчас, когда она вошла и поздоровалась. Все думал - уж не контролер или морок там бродит?
- Привет, мам.
Ну, сейчас начнутся расспросы о том, как спал, о работе, о планах на личную жизнь - в общем, вся та бесполезная шняга, которую здесь считают важными разговорами.
- Ну как спалось? - кто бы сомневался, что с этого начнется?
И отвечать не хочется, и обидеть мать не могу.
- Все нормально, мам. И на работе тоже. Жениться пока не собираюсь. Предвосхищая твой вопрос - а кому я, такой, нафиг нужен?
- Прости нас сынок, - вдруг распускает сырость мать.
А вот этого я совсем не ожидал.
- Ты чего, мам? За что вас прощать-то?
- Если бы с папой тогда так не случилось, а у меня нормальная работа была - не пришлось бы тебе институт бросать и ТУДА соваться.
- Да ты что, ма! - у меня от ее доводов тушканы по спине пробежались, а вгорле ком застрял. - Вы же мои родители, это я перед вами в долгу!
Мы обнимаемся и скорбно сидим на кухне. Мать плачет, я думаю над тем, как все, действительно, повернулось. Каким бы я сейчас был, не сунься тогда в Зону за «легкими деньгами»?
- Ладно, - выхожу из оцепенения и пытаюсь улыбаться, - нечего ручьи пускать! Чего ты ревешь? Сейчас-то все нормально, правда? И не сталкерю уже, и работа нормальная есть. Все наладится, глядишь - еще внуков нянчить будешь!
Мать кивает, улыбается. А я думаю: «Кому ты врешь? Ты же сталкер».
- Как отец? - перевожу разговор на другую тему.
- Папа нормально, сегодня охотно покушал.
- Вот и славно! Ну, мне пора на работу, пока!
***
Дело идет к обеду, когда в серверную заглядывает шеф (тот самый Константин Сергеевич).
- А ты чего еще не собран?
Я делаю удивленно-вопросительную мину.
- Ну ты даешь! У нас же сегодня корпоратив, все едем на пострелушки. Объявление в коридоре третий день висит.
- Ээээ… может, я сегодня поработаю? - не очень представляю себя, бегающего по лесу с хренью, стреляющей краской. - У меня тут один комп совсем «мертвый».
- Никаких отмазок! Эта игра посвящена твоему вливанию в наш коллектив. И будет на сталкерскую тему.
Ну конечно! После этих слов я, по идее, должен согласиться. Я же сталкер!
Ну, раз от меня ждут такой реакции - значит, надо соглашаться. Надо налаживать контакт с коллективом.
И вот, одетый в отечественный «дубок» и пластиковую маску, я стою с маркером в руке возле какого-то заброшенного завода, имитирующего ЧАЭС, где, по сценарию, «Чистое небо» прорывается с боями к центру Зоны. А мешают им в этом, конечно же, «монолитовцы». Угадайте, кого играю я? Все, кто смотрит сериал о сталкерах, читает книги о нем, играет в игры, ходит в одежде и срет исключительно фекалиями с пометкой «сталкер», хором завоют - Меченого! И ни разу не ошибутся! Шеф, естественно, отыгрывает Шрама. Его зам - командир «Чистого неба», руководитель отдела продаж - лид-зомби «Монолита». Ленточками обозначили аномалии, вместо артефактов - аптечки и пакеты с шарами. Детский сад, ептыть… Ну что ж, поиграем в сталкеров.
Стартуем из леса на краю территории завода. Контрольная точка для первого раунда - флаг в полуразрушенном коллекторе. Без энтузиазма пускаюсь бегом. Вопреки переживаниям, в реальность происходящего не верю - оттого моя «маленькая» проблема спокойно спит где-то в глубине сознания.
От первой очереди шарахаюсь в сторону за сваленные бетонные плиты, перекатываюсь на другую сторону - и наказываю одного из нападавших. Знакомая гидра боевого азарта вперемешку со страхом показывает голову. Салют старым знакомым! Только не особо распаляйся!
Второй нападающий в сером «урбане» пускает очередь в мою сторону. Шары летят медленно - так, что не составляет труда уходить от них, не теряя из вида врага. Точно так же медленно летели в меня пули через «времянку», когда я схлестнулся в Зоне с Мрачным. Благодаря моим усилиям, ныне покойным. Воспоминания накатывают - и я уже не совсем понимаю, действительно ли он тогда отправился в чертоги Черного сталкера, или я все еще сражаюсь с ним. Пока я на бегу стреляю и уворачиваюсь от «пуль» противника, выписывая акробатические кренделя, меня обходят со спины. Начинается настоящая мясорубка. Ныряю за угол бойлерной, где меня и зажимают перекрестным огнем - не высунуться. Синие и желтые шары лупят вокруг сплошным потоком, разбрызгивая краску. Вроде бы, понимаю, что эта игра. Но какой-то товарищ внутри заставляет воспринимать все очень серьезно.
Засыпаю шары под завязку в бункер, перевожу дыхание. Над головой - темная пропасть окна, не допрыгнуть. Но моим преследователям об этом лучше не знать. Беру кирпично-бетонную крошку и щедро бросаю в проем - раздается шум, как будто кто пробежался по усыпанным мусором полу. Через секунду огонь переносится на окна бойлерной. Значит, поверили, что я забрался внутрь. Этого мне и надо. Выскакиваю совсем не с той стороны, откуда меня ожидают, луплю по ближайшим противникам - ими оказывается шеф с тремя охранниками, которые поначалу, видимо, хотели обойти меня с фланга, но после моего обмана повернули назад, чтобы поучаствовать в сражении. Расстреливаю в спины троих, прежде чем пускаю заряд шаров в забрало директору. Мысленно усмехаюсь выражению на его лице за миг до того, как его перестает быть видно. На этом эффект неожиданности заканчивается. Те, кто обстреливал окна, заметили мое появление. Но я пользуюсь сложившейся ситуацией - четверо «зомби» с белыми ленточками становятся моей защитой. Кто сказал, что я, находясь в меньшинстве, буду играть честно? Вы ведь в курсе, кто я.
Обхожу «мертвяков» слева, пропускаю над головой первую очередь крайнего из живых, сам не стреляю - сделаю его в упор. Двигаясь «маятником», издеваюсь над нервами своих противников - ближний заметно нервничает, уже лупит во все стороны, остальные пока не могут меня атаковать. Делаю все, как задумал. Брызги красной краски почти похожи на кровь. Но теперь я оказываюсь открытым для остальных атакующих. Напоминая сам себе Нео, скольжу между потоками шаров, методично оставляя краткие красные метки на врагах. И происходящее незаметно меня «накрывает».
Группа «чистонебовцев», засевшая за крепкими кирпичными стенами коллектора, попыталась пресануть меня, отжимая от такой близкой цели. Бросаю краткий взгляд - что там, куда они меня гонят? Живописные обломки бетонных столбов и труб между двух холмов мусора. Отличное место для выхода к ним же во фланг. В таких местах очень часто прячутся «трамплины» и «мясорубки». Специально загоняют? Делаю проверочную очередь из маркера - если там аномалии, то краска укажет опасность. Вместо ожидаемых брызгов, из-за обломков показывается рука с белой тряпкой. Ага, засада! Резко сокращаю дистанцию до укрытия, и как раз вовремя - из-за укрытия появилось сразу два ствола. Без раздумий хватаю один рукой и плечом въезжаю врагу в грудь, роняя на землю. В это же время стреляю из-под его руки во второго, почти в упор. Разворачиваюсь и добиваю упавшего. Сзади появляются «монолитовцы» и с криками начинают палить в спину. Двое убитых тоже начинают что-то орать - неужели, зомбаки? Времени нет с ними возиться, проще убежать, пока они не встали. Быстро ретируюсь за обломками мусора, пробегаю между холмов и выхожу в тыл засевшим в коллекторе. С ноги луплю первому в забрало - тот отлетает, сбивая стоящего за ним бойца. Остальные двое уже развернули стволы в мою сторону. Падаю на пол и оттуда луплю отсечками по каждому. Застреленные почему-то не думают умирать, хотя целиком забрызганы кровью. Вместо этого они скидывают шлемы, размахивая руками. И только сейчас я понимаю, что это игра.
- Ты че, совсем охренел, долбанный укурок? - оказывается, моя нога отправила в легкий нокдаун замдиректора. - Ты не знаешь, что рукопашка запрещена?
Сзади подбегают двое «зомбей» - экспедитор Витек и менеджер, имени которого я еще не знаю.
- Я тебе ща все зубы выбью, придурок! - кидается на меня менеджер, Витек пытается его сдержать, что делает крайне нехотя.
Поднимается шум и гам, все размахивают руками, кто-то рвется меня за горло подержать. А мне уже пофигу. Снимаю шлем, сажусь у стены. В голове абсолютно пусто, как после любого серьезного боя.
Не сразу понимаю, что мир вокруг шатается от того, что кто-то трусит меня за плечи и зовет по имени:
- Андрей, с тобой все в порядке?
Это шеф. Остальные столпились вокруг и смотрят.
- Ну ты как, нормально?
- Я… да, - неуверенно отвечаю ему.
- Я все понимаю. Ты тут единственный сталкер. Решил доказать всем, что ты крут. Но ты переборщил. Вон, Дмитрий, - кивает на своего зама, - мастер спорта по дзюдо, сам мог бы кого угодно поломать. А Жека, - это, вроде, о менеджере, - кэндо и айкидо профессионально пять лет занимается. Про нашу охрану и говорить нечего. Задача ведь - не победить. Это всего лишь отдых.
- Думаешь, я это делал, чтобы кому-то что-то доказать? - впервые перехожу с начальником на «ты».
Наверное, последние три месяца стали для меня большим испытанием, чем предыдущие шесть лет в Зоне. Меня начинает трясти. И все, что я дальше говорю, уже вне моего контроля.
- Это для вас отдых, это для вас игры. А когда ты там каждый день за ручку со смертью здороваешься - ты уже не можешь в это играть. Потому что твоя задача - выживать, а заиграешься - сдохнешь. Что вы все знаете о Зоне, о сталкерах, домашние мальчики? Тот попкорн, что вам втюхивают в попсовых сраных сериалах и книжках для среднего школьного возраста? Где по Зоне, как по Крещатику, на машинах ездят холеные супермены, бухают водяру, пачками укладывают монстров и толпами ходят к ЧАЭС? Да там на два метра в сторону поссать не сходишь спокойно. Потому что это в ваших долбанных играх аномалии только слепой не увидит, а в Зоне есть такие, которые только каким-то неведомым чутьем своей радиоактивной задницы обнаружишь. И когда человека выворачивает наизнанку там, где другой спокойно прошел, и когда на глазах твой враг из молодого парня превращается в старика и сушеную мумию - это все ни хера не весело.
Все молчат, а меня несет дальше:
- Может, кто-то думает, что там романтика - нашел арт, загнал за кучу бабок и резвишься на личной вилле с красивыми девочками? А кто-то знает, что цена арта у торговца в десять раз ниже, чем за пределами Зоны? А все продукты в десять раз дороже, и вся твоя выручка обычно уходит, чтобы просто купить жратву, лекарства и скопить на новую ходку. И, даже если подфартило найти реально дорогой арт, то нужно еще живым выбраться к периметру, потом найти надежного скупщика, чтобы военным и мародерам тебя не сдал, и выторговать у этого ушлого торгаша хоть на пару сотен «деревянных» больше. После этого идешь в убогий гадюшник, громко называемый баром, где снимаешь больное триппером или сифилисом существо, чуть красивее кровососа - потому как никто не захочет со светящимся от радиации и немытым доходягой трахаться в деревне на краю света - и, если получается, испытываешь несколько минут сомнительного удовольствия.
- Может, кто-то из вас считает, что монстры представляют собой ленивых зверушек на сафари, по которым можно спокойно пострелять с борта комфортного авто? Кто-то из вас вообще задумывался, что эти твари умнее и опаснее любого земного хищника, и один контролер среди бела дня может уложить целый блокпост из семнадцати солдат и офицеров, причем так, что не будет ни одного выстрела? А кто знает, что ты испытываешь, когда приходится стрелять в зомби с лицом человека, которого ты когда-то хорошо знал, у которого на Большой земле осталась жена и маленькая дочь? Или как смотреть на человека, пожираемого заживо «киселем», и знать, что единственное, что можно для него сейчас сделать - это пристрелить? Думаете, что проходя все это и многое другое каждый день, ты можешь приехать в тихий благополучный город, где все живут, как будто они бессмертные, и будешь играть в игры на тему, соблюдая какие-то сраные правила?
Я плюю под ноги, луплю со всей злости маркером о стену, разбивая, в общем-то, невинную игрушку. И иду к выходу. От моего взгляда охранники расступаются - мне сейчас и правда примерно по пояс, кто там какой чемпион и рукопашник.
- Андрей, постой, - зовет меня шеф.
- Я понимаю, я теперь уволен! - уже более спокойно бросаю я назад.
- Нет, хоть это было и неприятно, но ведь все это правда. Я понимаю, думаю, все мы понимаем, как тебе тяжело.
- Очень сомневаюсь. Просто я слышал Зов Зоны - и теперь я знаю, что от него не убежать.
- Ну меня тоже туда тянет, несмотря на все твои рассказы… - начинает было он.
- Да при чем тут тяга?! - вспыхиваю я вновь. - Я говорю про вполне реальный зов. Когда Зона тебя зовет в твою последнюю ходку, и ты почти достоверно знаешь, как и где ты закончишь свою ходку. Только сделать уже ничего нельзя. Я хотел ее обхитрить, сбежать. Но вижу, что ничего не получится. Зона свое не отдает - мне не место в этом мире. Бывших сталкеров не бывает.
Сразу стало как-то легче. Теперь я уже не обманываюсь насчет того, кто я.
***
Собираю вещи, когда открывается входная дверь. На пороге - мать с кульками из «Сельпо». Сразу все понимает, роняет пакеты, оседает прямо в прихожей и молча смотрит. Лучше бы причитала, останавливала, проклинала - легче было бы уйти. А так - как будто ноги отказали. Просто стою и смотрю на нее. Как же она постарела! И как раньше этого не замечал? Почему-то представляю ее такую несчастную, ждущую меня из Зоны - и глаза застилает влага.
- Прости, мама! Я… - все мысли путаются в голове, а слова застревают в горле. Выдавливаю из себя то, что могу, - я сталкер… Отцу скажи, что…
Не могу больше видеть ее глаз, потому подхватываю рюкзак и выбегаю. Захлопывая дверь, успеваю услышать:
- Храни тебя Бог, сынок…