Зов Зоны. Часть 1
Так уж сложилось, что вся моя жизнь постоянно крутится по спирали вокруг трех вещей - ушу, кино и сталкера (через точку буржуйскими буквами). С последним и связан мой нынешний пост. Так все вчера совпало - серфинг по старым сталкерским ссылкам, внезапно вспыхнувшее образами название давно прошедшего литконкурса, свободный вечер и выпитое пиво. Как раз недавно спрашивали меня - не будет ли Юрий Круглов писать еще что-то по теме? Так вот, он просил передать новый рассказ. Очень возможно, что название актуально не только для героя, но и означает мое возвращение на очередной виток.
Зов Зоны
Ласточки кружатся, клоуны смеются,
Дети подрастают, гопники дерутся.
Жизнь прекрасна, все нормально,
Подожди еще!
«Ляпис Трубецкой»
Просыпаюсь от ощущения опасности. Рука тут же тянется в сторону за верной «гэхой», но вместо нее натыкается на вибрирующую аномалию. Твою мать, ВОРОНКА У МЕНЯ В ДОМЕ!!! Мгновенно вскакиваю с койки с ловкостью чернобыльского пса и кидаюсь в сторону на пузо, чтоб не затянуло. И тут окончательно просыпаюсь. «Екарный кровосос, ты давно не в Зоне», - кляну я себя. То, что я принял за аномалию - всего лишь… будильник. Он вибрирует и звенит, показывая восемь утра. Голова соображает, но тело все еще там, в Зоне. Оно отказывается верить в безопасность окружающего мира, вырисовывая угрозу в каждой тени. Я ведь бывший сталкер.
Так, какого черта зазвонил будильник? Не сразу, но вспомнил - Миха обещал сегодня устроить меня на работу. Встреча в девять на «Осокорках», сейчас восемь. Примерно сорок минут на дорогу. Значит, на сборы и все остальное - не больше двадцати. Одеваюсь в пределах нормы - тридцать секунд. Берцы в прихожей, но надо сначала перекусить. Хотя, еще умыться - никак не могу привыкнуть, что тут, в ста километрах от ЧАЭС в кране «чистая» вода в неограниченных количествах. Я ведь сталкер.
Путь по коридору, конечно же, безопасный - но меня опять клинит. Уже за дверью комнаты начинаю вычислять, откуда может появиться полтергейст, чем сможет швырнуть в меня бюрер, какую траекторию выберет снорк для прыжка, если он ждет меня на кухне. А если второй в ванной? Там достаточно темно, чтобы прощелкать начало прыжка. Пригибаюсь, вжимаясь спиной в стенку, рука тянется за стволом… опа, че за!.. Где мой ствол?!
- Андрюша, что с тобой? - вместо снорка меня чуть не убивает дед Кондратий. Вернее, это моя мама, открывшая дверь из своей комнаты в самый неподходящий момент - когда я с пепельницей наперевес пытаюсь в ящике трюмо найти что-нибудь колюще-режущее.
«Блин!» - мысленно чертыхаюсь я. Приходится же в двадцать с лишним годков перебиваться в одной квартире с родителями! Но что делать, раз своей нет? Я ведь сталкер.
- А… - пытаюсь придумать оправдание для той ситуации, в которой меня застукали, чтобы мама окончательно не решила позвонить контролерам в белых халатах. - Мам, где у нас покурить? - а сам примечаю пятно на паркете у входных дверей и думаю: «Похоже, плешь. Надо бы по детектору проверить». Тьфу ты, вот же напасть! Все из-за того, что я - сталкер.
- Ох, сынок, - мама направляется на кухню.
Мне хочется остановить ее, крикнуть: «Стой, хоть гайку брось!», но вместо этого я останавливаю себя. Мля, действительно - клиника… «Я у себя дома, все хорошо!» - твержу я себе. Но вместо этого пялюсь на пятно в прихожей.
Мама приходит с пачкой сигарет и зажигалкой:
- Еда в холодильнике, газ в плите, монстров нет, путь чистый, я проверила, - и посмотрела так, что я понял - санитаров она вызывать не будет, но диагноз и без них поставила самый мрачный. Все верно, я - сталкер.
- Маман, ты -… - останавливаюсь, чтобы не сказать «мужик», - ты лучшая!
Она вздыхает, меня попускает, и я иду харчеваться. В дверях кухни оборачиваюсь:
- Ты только отцу не говори, ладно?
Мать кивает головой. Конечно, у бати уже третий инсульт - нафиг ему из-за моих заскоков еще и инфаркт схлопотать? Единственный сын, и тот конченый. Хотя, если бы в свое время у него не случился первый инсульт, не подался бы я в сталкеры.
Завтрак роскошный - что по меркам Зоны, что по гражданским. И я даже держу себя в рамках, дергаясь только на звуки запускающегося лифта или шаги на лестничной площадке. Ну, еще на шум машин и голоса прохожих за окном. Да еще радиоточка нервы портит. Кровососы в Раде очень натурально шипят и воют. Ну его нафиг - еще начало пси-атаки с ним пропущу! С этой мыслью и вырубаю радио из розетки.
Путь на улицу проделываю без «закидонов». Ну, если не считать брошенного бычка сигареты в одном подозрительном месте. Но ведь это же не гайка, да и обычные люди тоже окурки в самых разных местах кидают, правильно? А я все-таки хоть и бывший, но сталкер.
Улица встречает меня теплым слепящим солнцем. Мой милитаристский прикид цвета хаки не по сезону - брюки и длинные рукава не для тридцатиградусной жары, но я привык к вечной осени, и запоздало вспоминаю о поглаженной белой тенниске и легких льняных брюках на спинке стула. А еще эти светлые туфли в прихожей - вот же дятел, и как не догадался, что все это мама для меня приготовила? Но возвращаться назад нельзя! Я ведь сталкер! Мы по одному маршруту дважды не ходим. Или как там у гражданских? «Возвращаться - плохая примета». Ладно, главное - чтобы снова не замкнуло.
«Это не излом. Просто дед такой с противным взглядом», - твержу себе, закладывая расстояние между собой и пенсионером. Хотя, может все-таки отоварить его по башке вон той трубой? А то еще нападет сзади. Так, стоп! Ты не в Зоне, все в порядке, держись!
Кто придумал эти переход для слепых? Убил бы! Ведь они один-в-один звуки выдают, как у детектора аномалий первой серии. Усмехаюсь про себя - постепенно обживаюсь. Уже которую городскую аномалию сегодня прошел без приступов. Возможно, что и у работодателя в этот раз не облажаюсь.
Все-таки, не зря сталкерская молва твердит: «Зона не любит уверенных». И плевать, что я не там, я ведь сталкер.
Перед Михой я предстаю в потрепанном и виноватом виде. И на сорок минут позже оговоренного времени.
- Опять?! - глядя на меня, со злостью сплевывает он.
- Да, понимаешь, там тепломагистраль прорвало, пар, все дела. А я…
- Подумал, что жарка? - закончил за меня друг.
Я виновато киваю.
- А потом еще стая собак…
- Бляха-муха, Дрон! Я уже три месяца пытаюсь тебя хоть на какую-то работу устроить, а ты делаешь все, чтобы мне помешать.
Развожу руками:
- Прости, Миха. Я конченый сталкер.
Молча стоим друг напротив друга. Ощущения - прям как в Зоне, когда невольно подвел напарника в ходке, и теперь пытаешься объяснить то, что и так понятно. Миха бы стал хорошим сталкером и напарником. Хорошо, что он туда не сунулся и остался нормальным. Не то, что я.
Обнимаемся.
- Ладно, прорвемся. Идем, - тянет он меня.
- Куда в таком виде? - показываю на грязную рубаху и порванные брюки.
- Не дрейфь. Собеседование будет с парнем, который фанатеет от сталкерской темы. Сам он - офисный планктон. Весь день штаны протирает, ну, там по выходным пейнтбол, камуфло, стрельба по бутылкам…
- В общем, попса на тему и развлекалово, - подытоживаю я.
- В принципе, да. Но пацан хороший. Думаю, поймет.
Гавно вопрос, тем более, Миха для меня старался.
И вот я сижу перед хорошим пацаном Константином Сергеевичем, который буравит меня взглядом уже целую минуту, и стараюсь засунуть поглубже свои сталкерские рефлексы. Даже противно жужжащий кондиционер стараюсь не замечать.
- Сталкер? - наконец выдает он.
- Нет, почему вы так подумали? - не моргая глазом, парирую я. А руки дрожат.
Константин Сергеевич, который младше меня лет на пять, усмехается.
- Молодец! - одобрительно кивает головой потенциальный работодатель. - Нервы крепкие! Чего не скажешь о твоих… - он мнется, подбирая слово, - коллегах.
Я хочу снова возразить, что я не сталкер, но он останавливает меня жестом:
- Давай без вранья! Мне нужно знать о человеке все, чтобы понимать - могу ли я ему доверить столь ответственную работу? Чтобы потом не было мучительно больно отвечать на вопросы других инстанций, понимаешь? - подмигивает он и хохочет над своей шуткой, половина которой принадлежит мертвому классику.
Я натянуто улыбаюсь, попытавшись изобразить веселье, и чувствую себя, как у Сидора в погребе, когда он втюхивает тебе какую-то дешевку по цене брендового товара.
- Хорошо, - соглашаюсь. - Я - бывший сталкер. Но уже несколько месяцев в завязке.
- Отлично! Я люблю честных сотрудников. Более того, открою тебе тайну - я тайно симпатизирую сталкерам. Так что рад приветствовать тебя в нашем дружном коллективе!
Рукопожатие у него оказывается вялым. Не люблю такие ладони - как будто медузу давишь. Но какое это имеет значение, если впервые за несколько месяцев у меня есть нормальная работа? Это не листовки у метро раздавать и не фуры за копейки ночами грузить. Неужели я снова стану нормальным человеком? Ведь я - сталкер.
Зов Зоны
Ласточки кружатся, клоуны смеются,
Дети подрастают, гопники дерутся.
Жизнь прекрасна, все нормально,
Подожди еще!
«Ляпис Трубецкой»
Просыпаюсь от ощущения опасности. Рука тут же тянется в сторону за верной «гэхой», но вместо нее натыкается на вибрирующую аномалию. Твою мать, ВОРОНКА У МЕНЯ В ДОМЕ!!! Мгновенно вскакиваю с койки с ловкостью чернобыльского пса и кидаюсь в сторону на пузо, чтоб не затянуло. И тут окончательно просыпаюсь. «Екарный кровосос, ты давно не в Зоне», - кляну я себя. То, что я принял за аномалию - всего лишь… будильник. Он вибрирует и звенит, показывая восемь утра. Голова соображает, но тело все еще там, в Зоне. Оно отказывается верить в безопасность окружающего мира, вырисовывая угрозу в каждой тени. Я ведь бывший сталкер.
Так, какого черта зазвонил будильник? Не сразу, но вспомнил - Миха обещал сегодня устроить меня на работу. Встреча в девять на «Осокорках», сейчас восемь. Примерно сорок минут на дорогу. Значит, на сборы и все остальное - не больше двадцати. Одеваюсь в пределах нормы - тридцать секунд. Берцы в прихожей, но надо сначала перекусить. Хотя, еще умыться - никак не могу привыкнуть, что тут, в ста километрах от ЧАЭС в кране «чистая» вода в неограниченных количествах. Я ведь сталкер.
Путь по коридору, конечно же, безопасный - но меня опять клинит. Уже за дверью комнаты начинаю вычислять, откуда может появиться полтергейст, чем сможет швырнуть в меня бюрер, какую траекторию выберет снорк для прыжка, если он ждет меня на кухне. А если второй в ванной? Там достаточно темно, чтобы прощелкать начало прыжка. Пригибаюсь, вжимаясь спиной в стенку, рука тянется за стволом… опа, че за!.. Где мой ствол?!
- Андрюша, что с тобой? - вместо снорка меня чуть не убивает дед Кондратий. Вернее, это моя мама, открывшая дверь из своей комнаты в самый неподходящий момент - когда я с пепельницей наперевес пытаюсь в ящике трюмо найти что-нибудь колюще-режущее.
«Блин!» - мысленно чертыхаюсь я. Приходится же в двадцать с лишним годков перебиваться в одной квартире с родителями! Но что делать, раз своей нет? Я ведь сталкер.
- А… - пытаюсь придумать оправдание для той ситуации, в которой меня застукали, чтобы мама окончательно не решила позвонить контролерам в белых халатах. - Мам, где у нас покурить? - а сам примечаю пятно на паркете у входных дверей и думаю: «Похоже, плешь. Надо бы по детектору проверить». Тьфу ты, вот же напасть! Все из-за того, что я - сталкер.
- Ох, сынок, - мама направляется на кухню.
Мне хочется остановить ее, крикнуть: «Стой, хоть гайку брось!», но вместо этого я останавливаю себя. Мля, действительно - клиника… «Я у себя дома, все хорошо!» - твержу я себе. Но вместо этого пялюсь на пятно в прихожей.
Мама приходит с пачкой сигарет и зажигалкой:
- Еда в холодильнике, газ в плите, монстров нет, путь чистый, я проверила, - и посмотрела так, что я понял - санитаров она вызывать не будет, но диагноз и без них поставила самый мрачный. Все верно, я - сталкер.
- Маман, ты -… - останавливаюсь, чтобы не сказать «мужик», - ты лучшая!
Она вздыхает, меня попускает, и я иду харчеваться. В дверях кухни оборачиваюсь:
- Ты только отцу не говори, ладно?
Мать кивает головой. Конечно, у бати уже третий инсульт - нафиг ему из-за моих заскоков еще и инфаркт схлопотать? Единственный сын, и тот конченый. Хотя, если бы в свое время у него не случился первый инсульт, не подался бы я в сталкеры.
Завтрак роскошный - что по меркам Зоны, что по гражданским. И я даже держу себя в рамках, дергаясь только на звуки запускающегося лифта или шаги на лестничной площадке. Ну, еще на шум машин и голоса прохожих за окном. Да еще радиоточка нервы портит. Кровососы в Раде очень натурально шипят и воют. Ну его нафиг - еще начало пси-атаки с ним пропущу! С этой мыслью и вырубаю радио из розетки.
Путь на улицу проделываю без «закидонов». Ну, если не считать брошенного бычка сигареты в одном подозрительном месте. Но ведь это же не гайка, да и обычные люди тоже окурки в самых разных местах кидают, правильно? А я все-таки хоть и бывший, но сталкер.
Улица встречает меня теплым слепящим солнцем. Мой милитаристский прикид цвета хаки не по сезону - брюки и длинные рукава не для тридцатиградусной жары, но я привык к вечной осени, и запоздало вспоминаю о поглаженной белой тенниске и легких льняных брюках на спинке стула. А еще эти светлые туфли в прихожей - вот же дятел, и как не догадался, что все это мама для меня приготовила? Но возвращаться назад нельзя! Я ведь сталкер! Мы по одному маршруту дважды не ходим. Или как там у гражданских? «Возвращаться - плохая примета». Ладно, главное - чтобы снова не замкнуло.
«Это не излом. Просто дед такой с противным взглядом», - твержу себе, закладывая расстояние между собой и пенсионером. Хотя, может все-таки отоварить его по башке вон той трубой? А то еще нападет сзади. Так, стоп! Ты не в Зоне, все в порядке, держись!
Кто придумал эти переход для слепых? Убил бы! Ведь они один-в-один звуки выдают, как у детектора аномалий первой серии. Усмехаюсь про себя - постепенно обживаюсь. Уже которую городскую аномалию сегодня прошел без приступов. Возможно, что и у работодателя в этот раз не облажаюсь.
Все-таки, не зря сталкерская молва твердит: «Зона не любит уверенных». И плевать, что я не там, я ведь сталкер.
Перед Михой я предстаю в потрепанном и виноватом виде. И на сорок минут позже оговоренного времени.
- Опять?! - глядя на меня, со злостью сплевывает он.
- Да, понимаешь, там тепломагистраль прорвало, пар, все дела. А я…
- Подумал, что жарка? - закончил за меня друг.
Я виновато киваю.
- А потом еще стая собак…
- Бляха-муха, Дрон! Я уже три месяца пытаюсь тебя хоть на какую-то работу устроить, а ты делаешь все, чтобы мне помешать.
Развожу руками:
- Прости, Миха. Я конченый сталкер.
Молча стоим друг напротив друга. Ощущения - прям как в Зоне, когда невольно подвел напарника в ходке, и теперь пытаешься объяснить то, что и так понятно. Миха бы стал хорошим сталкером и напарником. Хорошо, что он туда не сунулся и остался нормальным. Не то, что я.
Обнимаемся.
- Ладно, прорвемся. Идем, - тянет он меня.
- Куда в таком виде? - показываю на грязную рубаху и порванные брюки.
- Не дрейфь. Собеседование будет с парнем, который фанатеет от сталкерской темы. Сам он - офисный планктон. Весь день штаны протирает, ну, там по выходным пейнтбол, камуфло, стрельба по бутылкам…
- В общем, попса на тему и развлекалово, - подытоживаю я.
- В принципе, да. Но пацан хороший. Думаю, поймет.
Гавно вопрос, тем более, Миха для меня старался.
И вот я сижу перед хорошим пацаном Константином Сергеевичем, который буравит меня взглядом уже целую минуту, и стараюсь засунуть поглубже свои сталкерские рефлексы. Даже противно жужжащий кондиционер стараюсь не замечать.
- Сталкер? - наконец выдает он.
- Нет, почему вы так подумали? - не моргая глазом, парирую я. А руки дрожат.
Константин Сергеевич, который младше меня лет на пять, усмехается.
- Молодец! - одобрительно кивает головой потенциальный работодатель. - Нервы крепкие! Чего не скажешь о твоих… - он мнется, подбирая слово, - коллегах.
Я хочу снова возразить, что я не сталкер, но он останавливает меня жестом:
- Давай без вранья! Мне нужно знать о человеке все, чтобы понимать - могу ли я ему доверить столь ответственную работу? Чтобы потом не было мучительно больно отвечать на вопросы других инстанций, понимаешь? - подмигивает он и хохочет над своей шуткой, половина которой принадлежит мертвому классику.
Я натянуто улыбаюсь, попытавшись изобразить веселье, и чувствую себя, как у Сидора в погребе, когда он втюхивает тебе какую-то дешевку по цене брендового товара.
- Хорошо, - соглашаюсь. - Я - бывший сталкер. Но уже несколько месяцев в завязке.
- Отлично! Я люблю честных сотрудников. Более того, открою тебе тайну - я тайно симпатизирую сталкерам. Так что рад приветствовать тебя в нашем дружном коллективе!
Рукопожатие у него оказывается вялым. Не люблю такие ладони - как будто медузу давишь. Но какое это имеет значение, если впервые за несколько месяцев у меня есть нормальная работа? Это не листовки у метро раздавать и не фуры за копейки ночами грузить. Неужели я снова стану нормальным человеком? Ведь я - сталкер.