Я жизнь люблю, она моя, она добра ко мне...
"Вот как оно выходит, Михалыч..." (с) И ты живешь, живешь, и вроде даже всем доволен и мир и покой и даже где-то наверное щасье... И сыну уже три, и заботитесь и вообще хорошо. И друзья любят вас, воспринимают только вдвоем... И любят бывать у вас дома, только вот что-то вы не очень любите кого-то приглашать. Да и алкоголь периодически... И температура и "плохое самочувствие" по пол-года... Да и компьютер видит твои глаза чаще. Он-лайн игры - такие он-лайн игры ;) И, главное, что все воспринимается ок... Нет,иногда ты понимаешь, или тебя говорят, что находиться в депрессии по 9 месяцев из 12 - это, в общем-то не очень правильно для мира... Но это такие странные мысли, что я подумаю их завтра, ладно? Как? Уже завтра??? Ну тогда завтра, ладно?
Иногда что-то происходит - театр там, или отпуск... И вдруг вы садитесь вместе, и начинаете говорить... А вечер проходит и приходит опять сегодня... А думать - завтра...
А потом такая встряска, что уже никак не отсидеться. Из панциря, пардон, вытряхивают за... За что-нибудь. И остаешься голый... А тут - осень! И красиво, черт возьми, как тогда, в детстве. И запахи! И люди. О! Люди - это оказывается не так чтобы напряжно (ну некоторые), а даже забавно... И можно вдруг позволить себе хотеть. А может? Вау!!! А это? А еще я пойду гитаре поучусь, кстати... А то три аккорда (ну пять... Ну семь...) не очень соответствуют моему понятию "играть". А потом, к сезону может и до байка дорасту? И мальчик, который в свои четырнадцать с завистью смотрел уезжающему по пыльной дороге ИЖу вдруг улыбнется. Сколько можно его не замечать? Держись, парень и прости, что я тебя долгие годы убивал. Не со зла я. Так получилось ;) И остальные тоже простите.
И вот они весы. И ты смотришь, сжимаешь кулачки, и не можешь понять - как до этого дошло? Вот найти бы виноватого и всю морду ему в кровь... Я? Не-не-не, Дэвид Блейн! В рот мне ноги...
И выбор странный. Как будто между собой и собой. Только один живой, а второй...
А живому-то больно... Он же живой, скотина. Чувствует, значит существует.
Иногда что-то происходит - театр там, или отпуск... И вдруг вы садитесь вместе, и начинаете говорить... А вечер проходит и приходит опять сегодня... А думать - завтра...
А потом такая встряска, что уже никак не отсидеться. Из панциря, пардон, вытряхивают за... За что-нибудь. И остаешься голый... А тут - осень! И красиво, черт возьми, как тогда, в детстве. И запахи! И люди. О! Люди - это оказывается не так чтобы напряжно (ну некоторые), а даже забавно... И можно вдруг позволить себе хотеть. А может? Вау!!! А это? А еще я пойду гитаре поучусь, кстати... А то три аккорда (ну пять... Ну семь...) не очень соответствуют моему понятию "играть". А потом, к сезону может и до байка дорасту? И мальчик, который в свои четырнадцать с завистью смотрел уезжающему по пыльной дороге ИЖу вдруг улыбнется. Сколько можно его не замечать? Держись, парень и прости, что я тебя долгие годы убивал. Не со зла я. Так получилось ;) И остальные тоже простите.
И вот они весы. И ты смотришь, сжимаешь кулачки, и не можешь понять - как до этого дошло? Вот найти бы виноватого и всю морду ему в кровь... Я? Не-не-не, Дэвид Блейн! В рот мне ноги...
И выбор странный. Как будто между собой и собой. Только один живой, а второй...
А живому-то больно... Он же живой, скотина. Чувствует, значит существует.