Ближе к экватору
Пока медленно, чтоб никого не задавить, с громкими и частыми всплесками клаксона, ехали из скромного островного аэропорта Шри-Ланки сквозь под завязку перенаселённые фанерные трущобы Негомбо, Коломбо и Калутара, по-тихому давались диву и сочувственно смотрели по сторонам.
Добродушный сингалец по имени Санджия, неплохо справляющийся с ударениями и окончаниями русских слов, старался ударно выполнять свою работу и безостановочно говорил о глубоком историзме Шри-Ланки, близко к тексту пересказывая туристический путеводитель, который за 10 часов, проведённых в воздухе, мы прочитали вдоль и поперёк. Всё кругом, - сообщал Санджия, - очень старое и древнее. Такое же пожилое, как океан.
-Цунами не будет?! - громко так, на весь наполненный пятью туристами полуразвалившийся микроавтобус, спросил М.
Мне кажется, он, конечно, спросил это для уменьшения повествовательного пафоса бравого сингальского рассказчика. Типа, свежи в памяти события декабря 2004-го. Когда под океаном ухнуло так, что некоторым странам и континентам мало не показалось.
Сингалец, до этого сидевший с радостным выражением лица потускнел. Затем он (без плеваний через левое плечо) трижды (где-то в районе коробки передач) постучал по автобусным внутренностям и посмотрел на нас сникшими глазами. Два года назад по Шри-Ланке волны тоже проехались. Останки 40 тысяч человек отыскали, 10 тысяч поглотил океан.
Так всегда бывает в жизни, особенно, когда если живёшь экспромтно с большой, скажем так, долей импровизации. Ну, спрашивается, разве после дотошного планирования оказался бы я сегодня в этих далёких тропических еб.нях? От которых, как уверяет меня мой друг М. (а ему, между прочим, верят миллионы радиослушателей) до экватора рукой подать (всего-то 800 километров, ну, примерно, как от Москвы до Питера).
Нет, конечно, не оказался. Сел бы на своей московской кухне, заварил кофе, хорошо бы подумал и на время отпускной недели поехал бы в какой-нибудь подмосковный пансионат "Сосновые холмы" или "Лесные дали", где цековские красные ковровые дорожки, благостная атмосфера, белки с рыжими хвостами, генетически привычные котлеты с макаронами, понятный разуму привычный сервис, спокойные танцевальные вечера под ритмы 70-х, и, конечно, всепронизывающий санаторный покой. Мне-то в отпускные деньки всего лишь нечеловечески хотелось отоспаться. Хоть бы на пару месяцев вперёд.
В результате такого безалаберного, я бы сказал, дурацкого и мальчишечьего рискованно-экспромтного ведения своего жизненного хозяйства, что я вижу? Чудовищные волны Индийского океана - вот, что я вижу.
Хотя, какая разница, где отключаться от московской политжизни, дописывать учебную экранизацию к сессии и придумывать сказки-рассказки своему крестнику Мишке. Под шорох, скажем так, пальмовых веток, океанский гул, дневной тропический дождь, это, видимо (я надеюсь), будет намного интереснее. :)
Добродушный сингалец по имени Санджия, неплохо справляющийся с ударениями и окончаниями русских слов, старался ударно выполнять свою работу и безостановочно говорил о глубоком историзме Шри-Ланки, близко к тексту пересказывая туристический путеводитель, который за 10 часов, проведённых в воздухе, мы прочитали вдоль и поперёк. Всё кругом, - сообщал Санджия, - очень старое и древнее. Такое же пожилое, как океан.
-Цунами не будет?! - громко так, на весь наполненный пятью туристами полуразвалившийся микроавтобус, спросил М.
Мне кажется, он, конечно, спросил это для уменьшения повествовательного пафоса бравого сингальского рассказчика. Типа, свежи в памяти события декабря 2004-го. Когда под океаном ухнуло так, что некоторым странам и континентам мало не показалось.
Сингалец, до этого сидевший с радостным выражением лица потускнел. Затем он (без плеваний через левое плечо) трижды (где-то в районе коробки передач) постучал по автобусным внутренностям и посмотрел на нас сникшими глазами. Два года назад по Шри-Ланке волны тоже проехались. Останки 40 тысяч человек отыскали, 10 тысяч поглотил океан.
Так всегда бывает в жизни, особенно, когда если живёшь экспромтно с большой, скажем так, долей импровизации. Ну, спрашивается, разве после дотошного планирования оказался бы я сегодня в этих далёких тропических еб.нях? От которых, как уверяет меня мой друг М. (а ему, между прочим, верят миллионы радиослушателей) до экватора рукой подать (всего-то 800 километров, ну, примерно, как от Москвы до Питера).
Нет, конечно, не оказался. Сел бы на своей московской кухне, заварил кофе, хорошо бы подумал и на время отпускной недели поехал бы в какой-нибудь подмосковный пансионат "Сосновые холмы" или "Лесные дали", где цековские красные ковровые дорожки, благостная атмосфера, белки с рыжими хвостами, генетически привычные котлеты с макаронами, понятный разуму привычный сервис, спокойные танцевальные вечера под ритмы 70-х, и, конечно, всепронизывающий санаторный покой. Мне-то в отпускные деньки всего лишь нечеловечески хотелось отоспаться. Хоть бы на пару месяцев вперёд.
В результате такого безалаберного, я бы сказал, дурацкого и мальчишечьего рискованно-экспромтного ведения своего жизненного хозяйства, что я вижу? Чудовищные волны Индийского океана - вот, что я вижу.
Хотя, какая разница, где отключаться от московской политжизни, дописывать учебную экранизацию к сессии и придумывать сказки-рассказки своему крестнику Мишке. Под шорох, скажем так, пальмовых веток, океанский гул, дневной тропический дождь, это, видимо (я надеюсь), будет намного интереснее. :)